Моя, шептал он, обхватывая рукой моё горло. Моя, и его член погружался в меня до упора, заявляя на меня свои права, входя в меня долгими, резкими толчками, пока я ласкала свой клитор, приближаясь к оргазму и выжидая его разрешения, чтобы он наполнил меня своей спермой и я смогла кончить.

Он бы не вышел, даже если бы я умоляла. Он врывался в меня, прижимал меня к себе, кончал в мою киску, как никто до него, и приказывал мне кончить, кончить от его члена, кончить для него... я вскрикиваю от оргазма, чуть не рыдаю от его силы, желая знать его имя, чтобы стонать его, кончая для него.

Моя киска крепко сжимает игрушку, выжимая из неё несуществующую сперму, которой, как мне хотелось бы, он наполнил бы меня. Мой клитор пульсирует, пока волна за волной удовольствия сотрясает моё тело.

После этого я лежу, почти оглушённая фантазией, и понимаю, что со мной что-то не так.

Ни одна женщина не сталкивалась с тем, что мужчина преследует её, вламывается в её квартиру, оставляет ей человеческую руку, а потом она ещё и представляет его в своей постели.

Но со мной именно это и произошло.

Мой телефон зазвонил в два часа ночи.

Я едва успела привести себя в порядок, как чуть не вырубилась прямо в постели. Неделями я почти не спала, и теперь, после самого мощного оргазма в моей жизни, меня накрыло с головой. Я сонно моргаю в темноте, нащупывая телефон. Наверное, это Клэр, и я уже хочу положить его обратно, но всё же смотрю на экран, ещё не до конца проснувшись.

Это не Клэр. Я широко раскрываю глаза, увидев на экране незнакомый номер, и окончательно просыпаюсь.

Я должна удалить сообщение, не глядя. Я должна отложить его и принять решение утром. Я должна сделать что угодно, только не то, что собираюсь сделать.

Я открываю его.

Фотография загружается медленно, и сначала я не понимаю, что вижу. Изображение тёмное, зернистое и в тени. Затем мой мозг начинает обрабатывать детали.

Это лицо... мужское лицо или, по крайней мере, то, что от него осталось.

Оно распухло до неузнаваемости, глаза почти закрыты, они стали фиолетово-чёрными. Нос мужчины явно сломан, искривлён под неестественным углом, губы разбиты и кровоточат. Кровь повсюду — на лице мужчины, на его рубашке, на чём-то, похожем на бетон.

Я в замешательстве, пока не смотрю на фотографию ещё раз и не понимаю, что узнаю эту рубашку. Это синяя рубашка на пуговицах с закатанными рукавами, а на мужчине кожаное ожерелье с акульим зубом. Мы шутили об этом в баре, что это отсылка к его прежним временам, когда он был серфером.

Это Дэниел.

Я резко выпрямляюсь, внезапно придя в себя, и меня так трясёт, что я едва могу держать телефон. Я не могу отвести взгляд от этого изображения — от того, что раньше было красивым, очаровательным, нормальным лицом Дэниела.

Через секунду приходит сообщение:

«Ты моя. Перестань притворяться, что это не так. И. С.».

Я сразу понимаю, что меня сейчас стошнит, и бегу в ванную, меня рвёт, тело сотрясается, а разум отказывается до конца осознать то, что я только что увидела. Когда сил совсем не остаётся, я валюсь на холодный кафельный пол, всё ещё сжимая в руке телефон, и снова смотрю на фотографию.

Он сделал это. И.С. сделал это с Дэниелом, потому что я привела его домой. Потому что я его поцеловала. Потому что я пыталась быть нормальной и провести нормальную ночь с нормальным мужчиной.

А теперь Дэниел...

Он мёртв? Это фотография трупа?

«Он не умер. Но следующий умрёт. Помни, ты моя».

Я чувствую, как крик рвётся из груди, но у меня не хватает воздуха, чтобы его выпустить. Я не могу ясно мыслить. Надо вызвать полицию. Надо заявить об этом. Надо...

Но что я им скажу? Что у меня есть фотография человека, которого жестоко избили из-за меня? Что кто-то с инициалами И.С. преследует меня? Они уже закрыли дело о руке. Они уже дали понять, что не собираются мне помогать. И если я позвоню им, если сообщу об этом, то ещё больше втяну Дэниела в этот кошмар. Если он жив, если он где-то в больнице, то последнее, что ему нужно, — это быть причастным к тому, что происходит.

Я сама во всём виновата. Я втянула его в это. Это моя вина.

Если я не справлюсь, И.С. может довести дело до конца.

Я снова смотрю на фотографию, заставляя себя по-настоящему вглядеться в неё. В её жестокость. В насилие.

«Ты моя».

Это не просьба и не предложение. Это констатация факта.

Хватит притворяться, что это не так.

Он наблюдал. В баре, или у моего дома, или...

У меня внутри все сжимается.

В моей квартире.

Он мог увидеть, как я целуюсь с Дэниелом, только если у него был доступ в мою квартиру.

Я вскакиваю с кровати, оглядывая каждый угол, каждую тень. Есть ли тут камера? Наблюдает ли он за мной прямо сейчас? Видел ли он всё, что произошло с Дэниелом на моём диване?

Я начинаю обыскивать комнату, перерываю всю спальню, а потом перебираюсь в гостиную и делаю то же самое. Я лихорадочно, отчаянно рыщу по комнате, снимаю книги с полок, заглядываю за рамки с фотографиями, провожу руками по краям мебели. Я не знаю, что ищу, но я смотрела шпионские фильмы и знаю, что камеры могут быть совсем крошечными и спрятанными где угодно.

Я ничего не нахожу. Но это не значит, что их там нет.

Он что, следит за мной, сейчас? Он видел, как я себя ласкала? Видел, как я кончила из-за него?

От возбуждения, которое я испытывала раньше, меня теперь тошнит. Я падаю на диван, всё ещё сжимая в руке телефон и глядя на ту фотографию. На то, что я сделала с Дэниелом, пригласив его в свою жизнь.

Чувство вины давит на меня. И что ещё хуже, оно напоминает мне о том, что приносило мне удовольствие всего несколько дней назад, когда на моём пороге появилась отрубленная рука.

Кто-то настолько одержим собственническими чувствами, настолько поглощён желанием заявить на меня свои права, что причинит боль любому, кто ко мне прикоснётся.

И иногда... когда это такой человек, как Ричард Максвелл... я не испытываю ненависти. Я не жалею, что это произошло. Я просто хочу, чтобы он не причинял вреда Дэниелу.

Эта мысль приводит меня в ужас, я презираю себя за то, что она вообще пришла мне в голову. Но я не могу отрицать.

Я не сплю до утра. Я сижу на диване, за окном светает, и заставляю себя думать, по-настоящему размышлять о том, действительно ли И.С. — это тот же человек, который представился мне как Александр Волков.

Подарки начали приходить после того, как я вернулась из Бостона. Я не просила у него номер и не давала свой, но он хотел пригласить меня на свидание перед отъездом. Я помню, как он на меня смотрел. Он смотрел так, будто чувствовал то же, что и я, будто меня электризовал один только его взгляд. Он назвал это связью. Мимолётным мгновением.

Неужели кто-то может настолько увлечься после одной встречи? Или после трёх? Встречи взглядов на тротуаре, разговора в музее, чашки кофе?

Это кажется невозможным, как будто такое не случается в реальной жизни. Но чем больше я об этом думаю, тем больше это похоже на правду. Его собственнические замашки. То, как он угадывает мои предпочтения и желания по подаркам. Он уделил мне внимание всего на мгновение. Он понял меня.

Эта мысль странным образом пьянит. Всю свою жизнь я мечтала о том, чтобы кто-то хотел меня, желал меня и только меня, чтобы кто-то полностью погрузился в изучение меня такой, какая я есть. Александр Волков, или И.С., сделал именно это. Он довёл это до крайности, но…

Но что? Требует голос в моей голове. То, что он отрезал руку из-за меня, это уже слишком. Причинять боль человеку, который всего лишь пришёл ко мне домой по моей просьбе и сдержано целовал меня, непростительно.

Этот человек жесток. Опасен. Возможно, он преступник... по крайней мере, он уже совершил два противоправных действия. Это бесчеловечно.

Я не могу этого хотеть.