Мой отец прочищает горло, на его лице отражается попытка захватить власть.

— Я буду тем, кто решит…

Моя мать приподнимает бровь, призывая отца к молчанию, и он выходит из комнаты, уже доставая из кармана телефон, чтобы позвонить Райкеру. Как бы я хотел обладать её силой — способностью подчинять его своей воле простым движением брови!

Повернувшись ко мне, мама улыбается и гладит меня по щеке.

— Тебе лучше? — Спрашивает она.

Я сажусь за стол рядом с ней и опускаю голову на руки. Её рука ложится мне на затылок и нежно гладит по волосам, пытаясь успокоить. Но это не помогает. Мой гнев утихает, хотя и не сразу. Я продолжаю представлять себе Марселя, обнимающего мою певчую птичку, его губы на её губах, его…

Я резко выпрямляюсь, чувствуя, как снова учащается пульс. Пальцы моей матери всё ещё запутаны в моих волосах.

— Сыграй для меня, а? — Просит она.

— Мне не хочется, — огрызаюсь я в ответ, быстро моргая, пытаясь избавиться от образа моей певчей птички, на теле которой руки другого мужчины.

— Но так ты почувствуешь себя лучше. — Ее ногти впиваются в мою кожу головы, и я наслаждаюсь этим ощущением, желая, чтобы она держала меня крепче. Я не люблю, когда меня обнимают, но это вполне естественно.

— Ты можешь сыграть все, что пожелаешь. — Она мило улыбается, и ее лицо озаряется странным выражением, которое я редко вижу. Какая-то часть меня хочет, чтобы эта улыбка была искренней, но я знаю, что это не так.

— Прекрасно, — отвечаю я, словно капризный ребенок.

Подхватив свой бокал со стола, она выходит из комнаты, и полупрозрачные складки ее платья развеваются за ней, словно серебристая дымка. Я покорно следую за ней по лабиринту коридоров, пока мы не достигаем музыкальной комнаты. В другом конце коридора двери в кабинет моего отца снова закрыты, и я не слышу никаких голосов.

— Что ты хочешь услышать? — Я сажусь за рояль и опускаю ноги на педали, проверяя их устойчивость.

— Сыграй на своих эмоциях, — говорит она, прислоняясь к крышке рояля и делая глоток вина из бокала. — Озвучь то, что сейчас у тебя на душе.

Я кладу пальцы на клавиши из слоновой кости и прислушиваюсь к мелодии, которая звучит в глубине моего сердца. Она мрачная и полна ярости.

Мои пальцы словно оживают, прокладывая свой путь по клавишам, словно не подчиняясь чьим-либо указаниям. Я перехожу от низких нот к высоким, от медленного темпа к быстрому, пока не достигаю кульминации. Затем мои пальцы порхают по клавишам, наращивая темп и страсть, от форте к фортиссимо, пока все мое тело не начинает раскачиваться, а пальцы с силой ударяют по клавишам.

Я торжествующе заканчиваю свою игру, потому что музыка «O Fortuna» уже сотворила свое волшебство, передав муки моей души слоновой костью и струнами.

Моя мать, глядя на меня без всякого выражения, нежно поглаживает мою ладонь другой рукой.

— Ну, — произносит она, делая еще один глоток вина, как будто музыка не вызывает у нее никаких эмоций, — ты действительно великолепен, дорогой.

Она поворачивается на каблуках, собираясь уйти, но я окликаю её, внезапно испугавшись, что останусь наедине со своими мыслями.

— Не хочешь послушать что-нибудь ещё?

На ее лице уже отражается недовольство, но, прежде чем она успевает уйти, я снова касаюсь клавиш, исполняя одну из ее любимых композиций. Возможно, у моей мамы нет особого таланта, но она умеет ценить хорошую музыку, когда она ей нравится. И нет ничего, что ей нравилось бы больше, чем музыкальный театр.

С тех пор как я был маленьким, она брала меня с собой на все представления в городе. Я никогда не хотел туда ходить. Мне не нравились люди вокруг меня, их близость, неподвижность, но в конце концов всё это исчезало, когда музыка приводила меня в восторг.

Как и «O Fortuna», музыкальная тема из «Призрака оперы» не обладает такой же значимостью, как в исполнении на органе, но я стараюсь изо всех сил, наблюдая, как глаза моей матери закатываются, а грудь вздымается в такт музыке.

Я подражаю ей, закрываю глаза и представляю тот день, когда моя певчая птичка будет здесь и запоёт для меня, как мой собственный ангел музыки.

ГЛАВА 2

МИЯ

Раньше мне было немного спокойнее в четырёх стенах моей камеры. Но теперь это уже не так. Я всё ещё знаю каждый уголок своего пространства. Мне знакомы все неровности на полу, и я могу найти на ощупь небольшой красный камешек, который лежит в определённом месте. Однажды я даже проверила себя, встав на четвереньки и ощупывая пол, пока не убедилась, что камешек действительно там.

Мне знакомы солнечные и лунные дуги, а также квадраты света, которые разливаются по комнате и по полу. Я могу определить форму искажений, которые возникают, когда свет касается стен. Я знаю расположение звёзд на небе, не их названия, а именно расположение. Я могу различить, какие из них вспыхивают и гаснут. Однако я больше не верю, что Бог наблюдает за нами. Это было бы слишком жестоко.

Я знаю, сколько шампуня осталось в бутылке. Я могу определить, до какой степени нужно закрутить кран, чтобы вода не капала. Мне знакома форма водяных знаков, которые оставляют пятна на стенках. Но теперь всё кажется таким чужим. Я больше не чувствую себя в безопасности. Я наблюдаю за красным огоньком камеры, зная, что, если он погаснет, мой кошмар может повториться.

Невозможно понять, что находится за этой дверью: ведет ли она к другим комнатам, подобным моей, или мы со Стар здесь единственные. И здесь ли она вообще.

С тех пор как ушёл Райкер, я не встаю с кровати. Я лежу в пятнах крови, которые просачиваются на простыни каждый раз, когда я переворачиваюсь. Всё моё тело пульсирует от боли, и я не могу избавиться от неё. Я чувствую каждый удар ремня Марселя по своей коже, и каждый раз, когда я сглатываю, боль напоминает мне о его пальцах на моём горле.

Я испытываю сильное желание, чтобы Райкер вернулся и обнял меня, или, по крайней мере, дал мне обезболивающее. Мои молитвы, кажется, были услышаны, так как я слышу звуки клавиатуры, а затем дверь с лёгким вздохом открывается. Однако лицо, которое появляется из-за угла, не принадлежит Райкеру. Я моментально отшатываюсь от незнакомца, но, когда Райкер заходит ему за спину, моё бешено колотящееся сердце успокаивается.

— Ах, вот она, — говорит мужчина, подходя и опускаясь на колени рядом с моей кроватью. Он ставит на пол чемодан и открывает его, чтобы изучить содержимое. — Могу я спросить, что было использовано?

Он обращается к Райкеру, а не ко мне. На самом деле, мужчина даже не смотрит мне в глаза. Его взгляд скользит по моему телу, а затем возвращается к чемодану на полу. Райкер тоже не смотрит на меня. Его глаза словно прикованы к мужчине, стоящему рядом со мной, как будто есть какой-то магнит, который удерживает его взгляд от меня.

— Кожаный ремень, — говорит Райкер, бросая на меня взгляд, быстрый и мимолетный, настолько, что, если бы я не была сосредоточена на нём, я бы не заметила. — С шипами, — добавляет он, сглатывая, и кадык у него в горле дергается.

Мужчина, стоящий на коленях на полу, с шумом втягивает воздух и качает головой. Он роется в своём чемодане, очки то и дело сползают у него с носа. Я наклоняюсь вперёд на кровати, морщась от боли, но мне удаётся разглядеть содержимое его чемоданчика. Должно быть, это врач. Я позволяю себе слегка улыбнуться, когда вижу набор таблеток и микстур в его чемоданчике, отчаянно надеясь, что он даст мне что-нибудь, чтобы облегчить боль.

— У неё есть аллергия на что-нибудь? — Спрашивает доктор, снова глядя на Райкера в ожидании ответа.

Райкер качает головой, на этот раз его взгляд прикован к земле.

— Согласно её досье, нет.

Доктор кивает и высыпает на ладонь Райкера несколько таблеток из небольшого горшочка.

— Ей понадобится вода, — говорит он.

Когда Райкер уходит, я прошу его посмотреть на меня. Мне необходимо увидеть его глаза. Мне нужно знать, о чем он думает, почему не обращает на меня внимания. Но он даже не оборачивается.