Пальцы Якова сжимаются на моей талии. Я открываю веки и вижу, что он смотрит на меня сверху.

— Я причиняю тебе боль? — спрашивает он, в его голосе звучит беспокойство.

Я качаю головой, задыхаясь, чтобы говорить.

Нет, я хочу сказать ему. Ты не делаешь мне больно. Ты никогда не причинишь мне боль.

И осознание этого настолько четко прорисовывается в моем сознании, что я оказываюсь в ужасном удушье чистых эмоций. Я смотрю на Якова, на его постриженное, покрытое синяками лицо и темные глаза, полные озабоченного выражения, как будто мысль о том, что он может причинить мне боль, — это самое худшее, что может прийти ему в голову.

— Мне хорошо, — вздыхаю я, медленно двигаясь вверх-вниз. — Мне так хорошо. Боже, я думаю, я хочу…

Он садится напротив меня, обхватывает меня руками, и его рот накрывает мой, заглушая мои запинающиеся слова. Его поцелуй глубокий и ищущий, и на вкус он немного напоминает кровь из пореза на губе. Он держит меня на коленях, поддерживая, пока я медленно подпрыгиваю вверх-вниз на его члене. Я держусь за его плечи так осторожно, как только могу, боясь причинить ему боль, но боль, кажется, не ощущается, когда он обнимает мою голову одной рукой, отводит ее назад и целует мою шею, пробуя на вкус выступившие на ней капельки пота.

— Красивая, — бормочет он мне в горло. — Так красива, что больно. — Он отстраняется от моего горла, и крошечная ниточка слюны ненадолго соединяет его губы с моей шеей, а затем разрывается. Его глаза встречаются с моими, и он одаривает меня кривой, издевательской улыбкой. — Слишком красива для меня.

Я качаю головой, но он все сильнее входит в меня, и его бедра встречаются с моими в более жестких и быстрых толчках. Мой рот открывается, когда я пытаюсь собраться с эмоциями, чтобы сказать ему, что я чувствую, как мне хорошо, как он заставляет меня чувствовать себя хорошо, как я не думаю, что смогу жить без него, и как я думаю, что могу полюбить его…

Но тут он высовывает язык и проводит по нему большим пальцем. Быстрый, непринужденный жест, но он заставляет меня вздрогнуть и сжаться вокруг него. Он опускает свой влажный палец между моих ног, находит мой клитор и поглаживает его в скользком, ровном ритме.

— О боже… — кричу я, голос срывается, все тело напрягается, дрожит. — Яков, боже, я…

— Кончай за мной, Захара. — Его голос такой же надломленный, как и мой, его команды произносятся как молитвы. — Спаситель, проклятие. Кончай за мной.

Я кончаю по его команде, кончаю под его сильной, уверенной рукой, в объятиях его защитной руки. Я кончаю с криком наслаждения, содрогаясь всем телом, сжимая его член, когда он погружается в меня, позволяя мне извиваться на нем. Я кончаю так, словно умираю, и если бы я умерла прямо сейчас, то это было бы не так уж плохо.

Его оргазм преследует мой. Когда он кончает, его руки обхватывают меня, словно он никогда не хотел отпускать. Он зарывается лицом в мою шею и бормочет слова, впиваясь в мою кожу.

— Я тоже тебя люблю, — думаю я и слышу его слова, но я все еще моргаю от звездного света, мои легкие громко дышат, и все, что я могу сделать, — это крепко прижаться к нему и надеяться, что он никогда не отпустит меня.

Мне удается купить себе еще один день покоя. Еще один день, чтобы спрятаться в нашей с Яковом квартире. Еще один день, чтобы просто жить, вдвоем, без страха, голода и опасности. Последняя ночь, когда я погружаюсь в сон, как в ванну, как будто сон — это царство, которое до сих пор было для меня запретным.

Потом я возвращаюсь к своей обычной жизни. Яков не оставляет мне выбора.

— Трусы прячутся, — говорит он мне утром, когда я, полностью одетая, цепляюсь за него и отказываюсь выходить из подъезда. — Жизнь для того, чтобы жить, а не для того, чтобы трусить.

— Если я вернусь, а тебя не будет рядом, — говорю я ему, — не думаю, что смогу справиться с этим. Мне невыносима мысль о том, что тебе будет больно. Я не могу смириться с мыслью, что тебя больше нет.

— Я буду здесь, когда ты вернешься, — говорит он. Он целует мои волосы и берет мое лицо в свои руки, заставляя поднять глаза. — Я буду здесь, Захара Блэквуд, всегда.

— Обещай мне.

— Клянусь. Пока я не умру, я буду здесь.

Но именно этого я и боюсь.

Поэтому я отказываюсь уходить, пока он не поклянется, что не умрет. Он улыбается — одной из своих меланхоличных полуулыбок, черных, как его черные глаза.

— Все умирают, Колючка.

— Но не ты. Ты должен жить. Я приказываю.

— Я не могу жить вечно.

— Тогда живи, пока я не разрешу тебе умереть.

Он долго молча наблюдает за мной. Потом опускается на колени, пугая меня, и склоняет голову передо мной, упираясь лбом в мои бедра.

— Пока ты не позволишь мне умереть. Я клянусь в этом.

Яков

Я нарушаю обещание, данное Захаре Блэквуд, потому что я лжец. Я нарушаю его даже не потому, что никогда не собирался его выполнять. Я собирался.

Я нарушаю данное ей обещание, потому что мой мир рушится.

Мой телефон звонит с того места, где он лежал на углу бархатного дивана Захары. Вот уже неделю он медленно собирает сообщения. Случайные сообщения от Эвана и Сева, проверяющих, спрашивающих совета или присылающих фотографии в групповой чат. Несколько сообщений от Антона, спрашивающего, жив ли я еще и уладил ли ситуацию с журналистами. Шквал сообщений от Зака.

Я собирался ответить на все из них. Но когда в этот раз он зажужжал, через несколько часов после того, как я на коленях поклялся Захаре в верности и жизни и отправил ее в университет, я понял, что это не то сообщение, которое я проигнорирую. Я чувствую это еще до того, как беру телефон в руки.

Может быть, это темная извивающаяся тень в моей груди или призрачные пальцы. Может, это звериный инстинкт, который когда-то сделал меня Кровавым Волком Ялинки, тот самый, из-за которого отец называл меня "шавкой". Но я понимаю, что что-то не так, еще до того, как беру трубку, и мое сердце учащенно бьется, когда я вижу имя Луки на экране.

Щелчком большого пальца я открываю сообщение.

Лука: Приходи ко мне, Кав.

Я сразу же отвечаю ему.

Яков: Байк сломался. Пришли машину.

Лука: Уже прислал.

Лицо Луки — это чистый нож с незаточенным лезвием. На нем чистая белая рубашка и черные брюки, волосы зачесаны назад. Собаки следуют за ним, как тени, по дому, пока он ведет меня в свой жуткий подвал.

Там он протягивает мне напиток.

— Мы празднуем? — спрашиваю я, сжимая челюсти, потому что знаю, что это не так.

— Выпей, старина.

Я пью, и он пьет со мной. Мы смотрим друг на друга через всю комнату. Клинический белый свет заставляет меня чувствовать себя так, будто я вот-вот получу смертельный диагноз от врача с каменным лицом.

— Ты нашел Лену? — спрашиваю я наконец.

— Садись и слушай. — Лука говорит как врач, без эмоций и практично. Он не повышает голос, не выглядит обеспокоенным, злым, грустным или напряженным. — Я сделал то, о чем ты просил, и то, что я собираюсь тебе рассказать, лучше всего говорить с глазу на глаз. Возможно, часть тебя уже знает, что я собираюсь тебе сказать. Я просто должен предупредить тебя, что если ты поднимешь на меня руку, Цербер разорвет тебя на части, а я не хочу, чтобы кто-то из нас умер, поэтому прошу тебя сохранять спокойствие.

— Ты меня уже достал, затягивая это дерьмо, Флетч. — Я стараюсь говорить спокойно, потому что тьма внутри моей груди — это сгущающаяся масса, черная дыра, засасывающая мои органы, раскалывающая структуру моей грудной клетки. — Выкладывай.