— К порядку в колонии не приучили разве?

— Я не собираюсь обсуждать это с тобой, — с грохотом ставлю блюдо на стол.

— Ясь, достань масло, — просит Череп, сливая воду.

Кипя от злости, концентрируюсь на его просьбе.

Холодильник.

Средняя полка.

Масло.

Нож.

Режу на кусочки.

Бросаю в гречку.

Отхожу.

— Дым, ты хавать будешь?

— Рискну, Тох.

Рискнёт.

Закипаю ещё больше.

Заправляю салат, перемешиваю помидоры, огурцы, зелень, лук. Отодвигаю стул со скрежетом, сажусь, а Череп тем временем раскладывает по тарелкам гречку и ставит их перед нами.

— Ну и кусьмяры. Порубила бы тупо напополам, — наколов помидор, снова язвит Козлина, сидящая напротив.

Криво улыбаюсь. Ей Богу, едва сдерживаясь.

— Мать вашу! — морщится, положив в рот ложку гречки. — Вы сколько туда соли херанули?

— Слушай, а подними-ка свою задницу и приготовь обед сам! — чеканю по слогам.

— Пожалуй, чуть позже так и сделаю. Потому что жрать это невозможно, — встаёт, поднимает тарелку и несёт её к мусорке.

Мудило.

Тщательно пережёвываю салат, глядя в одну точку.

Его счастье, что он унёс эту тарелку самостоятельно. Иначе, вот вам крест, разбила бы ему её о голову…

Обед, как вы поняли, прошёл в довольно-таки напряжённой атмосфере. Есть абсолютно расхотелось, да и настроение конкретно испортилось.

Расстроенная я двинула в аптеку, дабы прикупить Паровозу «лекарство» от алкоголя и знаете что? В этот самый момент мне звонит Мари: звонкая, весёлая и жизнерадостная.

— Selam, [Привет (с тур.)] москвичка! — громко визжит она.

— Привет. Неожиданно, — останавливаюсь у пешеходного перехода.

— Nasılsınız? [Как дела?]

Свожу брови к переносице.

— А можно по-нашенски? Я ни фига не одупляю.

— Rusça konuşuyor musunuz? [Вы говорите по-русски?]

— Мари, ты издеваешься? — цепляю взглядом зелёный сигнал светофора и вместе с толпой перемещаюсь на противоположную сторону улицы.

— Прости, Яська. Я тут практикую турецкий…

— Со мной это бесполезно.

Останавливаюсь. Выгибаю бровь, глядя на дебила, занявшего всю зебру.

Совсем тупой, что ли? Не в курсе, что тормозить надо ПЕРЕД ней?

Люди, тихо возмущаясь, огибают тачку оленя.

— Хм.

Мари что-то щебечет в динамик, а я тем временем направляюсь прямо к иномарке, но вовсе не для того, чтобы обойти её, как делают это все прохожие.

— Бортич, ты вообще меня слушаешь?

— Ага. Ща, минутку.

Решительно шагаю прямо тупо по капоту охеревшего долбодятла.

Водила опускает стекло и выливает на меня убойную порцию мата.

Спрыгиваю на землю. В ответ, не оборачиваясь, демонстрирую ему средний палец.

— Ты совсем попутала, сука?

— Э, а ну залез обратно!

Слышу, как его затыкают мужики, проходящие мимо, и, довольная своей выходкой, иду себе дальше.

— Ясь, ты здесь?

— Да туточки я туточки. По улице иду прост. Шумно.

— Как ты там? Всё хорошо? Работу нашла? Не бомжуешь?

— Нет. Я в поряде. Машины мою. Живу с тремя молодыми мужиками.

— А ну с этого места поподробнее.

Удивлена, судя по интонации. Но её можно понять.

— Да чё… Если вкратце, украла у одного из них портмоне на заправке. Они меня нашли месяц спустя по симке. Так и «познакомились».

О деталях, как всегда умалчиваю. Зачем ей нервничать?

— А живёшь ты с ними с какого перепугу, Ясь?

— Паровозу стало меня жалко. Любезно подсуетил угол и подкинул работёнку.

— Взамен на что?

— На ничто.

— Добрый самаритянин с таким-то погонялом? — недоверчиво уточняет.

— Ага, прикинь?

— Ой не знаю, Ясь. Ты давай там поаккуратней. Мужики никогда ничего не делают просто так.

— Илье ничего от меня не надо.

— Этот Илья слепой или строит из себя долбаного рыцаря?

— Ни то, ни другое.

— А что тогда?

— Он намертво влюблён в рыжую бестию, не так давно жёстко поколотившую меня на почве ревности.

— Хоспаде… Сериалище настоящее.

— И вообще, мне его друг нравится, — вылетает изо рта прежде, чем успеваю подумать.

— Тааак. Интересненько… Что за перец? Как зовут? Сколько лет? Чем занимается? — сразу обстреливает меня вопросами.

— Кириллу тридцать. Он…

Бандит? Член ОПГ?

Как бы объяснить Мари, чем парни занимаются?

— Программист, — выпаливаю первое, что приходит на ум.

— Компьютерный задрот? Поди зануда тот ещё.

— Ну… Есть немного.

— Чем привлёк? Хорош собой? Опиши.

— Высокий, жилистый, спортивного телосложения. Скуластый. Нос с горбинкой. Глаза с прищуром. Тёмненький. Короткая стрижка, щетина. Небольшой шрам на левой щеке. Тяжёлый, хмурый взгляд.

Мысленно вижу его перед собой.

— Бруталити.

— Ещё какой…

— Пришли фотку беспалевно. А чё вздыхаешь так тяжко? До сих пор не уложила его на лопатки?

— Такого уложишь…

— А почему нет? Ты же красотка. Юная, сексуальная, горячая, безбашенная.

— Ему плевать на всё это, Марин. Может, я тупо не в его вкусе?

— Пффф! Да не верю! На тебя у любого встанет. Сколько ему? Тридцать? До импотента далеко. Мой турок вон в сорок семь ещё зажигает. Что с твоим-то не так?

— Я его раздражаю. Кирилл жутко бесится всякий раз, когда мы пересекаемся в квартире. Он постоянно меня затыкает, называет соплёй или малявкой. На контакт не идёт. Намеренно игнорит или жёстко опускает при друзьях. С моим мнением не считается. Не воспринимает всерьёз, понимаешь? — подытоживаю с досадой в голосе.

— Спокойно, Ясь. Равнодушием тут и не пахнет, — заключает тоном семейного психолога.

— Это у него я портмоне украла.

— Ооо…

— Его подарила ему бывшая жена. Он был ужасно зол, когда нашёл меня.

— Надеюсь, ты его вернула?

— Я сдала этот кошелёк на барахолку, когда было нечего жрать. Если б знала, что это подарок, так не поступила бы.

В который раз сожалею о том, что не подумала.

— Пипец ситуация… Но ничё, не расстраивайся.

— Чё делать, Марин?

— Извинялась?

— Да.

— Уже гуд.

— Он меня не простил стопудово.

— Перебесится со временем.

— Чёт пока этот принцип не работает. Посоветуй, как мне действовать.

— А чего именно ты хочешь, Ясь?

Чего хочу…

— Хочу сломать бетонную стену, которая между нами.

Лучше и не скажешь.

— Ну… Есть два варианта. Соблазнить или хитро задружить. Чтобы сблизиться, сечёшь?

— Задружить вряд ли получится. Это с Черепом влёгкую, а Дым… С ним тяжело. Он к себе не подпускает, понимаешь?

— Череп. Бож…

— Это третий парень, Тоха, — поясняю я ей, спохватившись.

— Короче, Ясь. Бери быка за рога.

— Что ты имеешь ввиду? — притормаживаю у входа в аптеку.

— Ты должна сразить его наповал. Предстать перед ним во всей красе и создать лютую ситуэйшн, при которой будет возможность вывести его на ревность.

— А если просто выложить как есть? Рассказать о том, что чувствую.

— Ты что? Ни в коем случае!

— Ясно.

— Во-первых, он слушать тебя не станет. Во-вторых, разозлишь ещё больше. Будет считать докучливой малолеткой, пускающей по нему слюни. Оно тебе надо?

— Нет.

— Вот и я о том. Не надо. Ладно, зай, мне пора. Мы с Мехметом в ресторан идём. Он не любит ждать. Буду собираться, а то уже опаздываю.

— Давай.

— Рада была тебя услышать.

— И я. Не пропадай.

— Окушки! Целую тебя, дорогая!

— Пока.

Короткие гудки вызывают прилив грусти.

Как же всё-таки жаль, что Мари далеко. Пожалуй, она единственная, с кем я могу быть откровенной.

Чёрт, и я совсем прослушала её рассказ о себе! Эгоистично сконцентрировавшись на своей проблеме под названием Кирилл Дымницкий.

Надеюсь, она не в обиде?

Вздыхаю и обхватываю ладонями ручку.

В последующие полчаса успеваю отстоять очередь, прикупить необходимое и вернуться на хату.