Он мой.

…

Когда, наконец, наступает пятница, я чувствую, что могу вздохнуть с облегчением. Я собираюсь навестить своих родителей в эти выходные, и я не могу дождаться. Не потому, что я умираю от желания увидеть их — я была с ними всего неделю назад на День благодарения, — но мы с отцом собираемся в субботу на художественную выставку, на которой представлен подающий надежды художник, работами которого я очень восхищаюсь. К тому же, мне не терпится уехать из кампуса. Я уже устала быть здесь, и у меня еще есть две недели до зимних каникул.

А мой день рождения — тот большой праздник, который я планировала устроить для своих предполагаемых друзей? Я не знаю, почему я вообще беспокоюсь.

Я собираюсь отменить его. Кто бы все равно пришел? Это не значит, что там будут наркотики или алкоголь. Я была бы удивлена, если бы кто-нибудь появился.

После этой удручающей мысли я выкидываю ее из головы, прежде чем позволить ей полностью раздавить меня.

Я иду по коридору, направляясь на свой последний урок в этот день, когда слышу, как кто-то позади меня откашливается.

“Рен, привет”.

Я поворачиваюсь и вижу Ларсена фон Веллера, стоящего передо мной, на его губах играет улыбка.

Он такой же выпускник, как и я. Тихий. Умный. Атлетичный, но не полный придурок, как некоторые спортсмены, которые ходят в эту дурацкую школу.

Привлекательный, с каштановыми волосами и карими глазами. Худощавое, но мускулистое телосложение.

“Привет” говорю я со слабой улыбкой, удивляясь, почему он разговаривает со мной.