Ну а что с предсказаниями? С кривым ятаганом, срезающим мне шею? Со смертями Ника, Валькры, с Сеамни и моим предназначением? Что с этим всем? Я что, не бессмертный?

— Мрака —

На столе лежала деревянная шкатулка с вонючей рукой.

Гарри мёртв. Точно, определённо, основательно и безвозвратно.

Но Мрака боялся заглядывать внутрь.

Убранный зал был абсолютно пуст, на столе горели свечи только потому, что ему так захотелось. Он стал богом, вернее скоро станет. Убил Героя, самого Ревизора, того, кто сам привык расставлять ловушки на богов. Обыграл Просто Гарри. Видано ли такое? Могло ли это произойти?

И он был хорош, но Мрака оказался лучше.

Адреналин от победы не сходил несколько дней, пока он возвращался к себе. Все ловушки сработали, захлопнулись. Все актёры отыграли мастерски и так, как он и предполагал. Не всё шло по идеальному сценарию, иначе обошлись бы без потерь, но проклясть самого Гарри не каждый может.

Мрака сидел и ждал связи с Алейной, которая обязана была ему помочь. Он не знал как — это уже её проблема. Свою часть сделки он выполнил.

И всё же, почему он так боялся заглядывать внутрь?

Он, великий и бесстрашный, бросивший вызов этой мстительной твари. Гарри выслеживал одного своего обидчика восемьдесят лет! Выследил и не просто убил, а растоптал, развоплотил и лишил культа. Убийца богов — прозвище, которое даётся не просто так. А теперь он мёртв и его убил Мрака. Теперь Мрака убийца богов? Нет, он намного лучше — убийца Гарри.

И всё же он заглянул.

Открыл.

И закрыл.

Лицо его стало грустным.

Он открыл шкатулку снова, с отвращением достал мёртвую руку и повертел её — кольца на руке не было.

Мрака заглянул в шкатулку, потом в последней надежде посмотрел под стол, бросил руку себе через плечо и сел, глядя в пустоту.

— Ну вот как он это делает?