Но только, ни кара ни гуа мне. Старосте нашей железной, комсомольской активистке досталась моя любовь. Первая моя, она же последняя, и с Сержем, даже если судьба, до такого не допущу... Огромная моя любовь, в два метра ростом. Куда уж нам, мечтателям злостным, когда такие, как стальная комсомолка по имени Хала, в стране советской есть! И почему только они там так сильно хотели железных девушек? Непримиримых комсомольских старостих...

А может, не только это в ней было? Может, он чего еще в ней разглядел, а мне злость мешала разглядеть? Ведь он не только длинный был: умный, талантливый... Это я уже вспоминала... А злость? Господи, ну какая там злость? Там же, кроме растерянности да страдания... Это я теперь злая стала, а тогда...

Всем известно: человека можно облучить рентгенами, бывает критическая доза, получишь - привет.

А "Ни кара ни гуа"? Есть критическая доза? Можно человека так шарахнуть этим "ни кара ни гуа", чтоб человек, например, навсегда стал злым? Или свихнулся? Если сразу все выдать, то убить можно? А если по частям? Вот так, с детства, понемножку, зато подряд... С детьми водиться надумала? А вот тебе Бегемот, попробуй на вкус. Дружить решила? Получай полный набор: тут тебе сплетни, тут тебе предательства. Ах, да ты еще любить посмела? А подать сюда комсомольскую активистку! Не научило тебя? Ну держись!

Боже мой, вот я уже опять сижу, реву, сбившись с темы. Ведь я же о другом, причем тут это...

Мои пальцы нервно перелистнули дальше: количество вопросов доходило до двадцати, а после было дано короткое заключение: ответы на эти вопросы могут быть объяснены с позиций реинкарнации.

Я поставила на огонь чайник и мельком посмотрела на телефон. Тот, видно, был обречен на молчание: Серж не звонил со времени отъезда еще ни разу. Но об этом тоже лучше не думать, потому что невозможно же все время пребывать в депрессии... О чем же тогда можно? Интересно, что все-таки лучше: чтобы Серж позвонил или чтоб совсем исчез, пока... Пока что?

Он позвонил, когда я пила кофе, тупо рассматривая первую страницу второй главы, не в состоянии сдвинуться со слов: "Один из главных доводов людей, которые не верят в реинкарнацию..."

Я никак не могла понять, о чем речь, а Серж восторженно, что было совершенно ему несвойственно, орал в трубку: - Вавилон это, никакой не древний Египет! Мы с тобой в Вавилоне, оказывается, гуляли, Юлька! (Ничего себе, если Это называть прогулкой) А башня эта - никакая не пирамида - Зиггурат называется. Я эти ступеньки на картинке узнал! Представляешь? Такие действительно строили, причем только в Вавилоне, больше нигде. Представляешь? За тысячу лет до нашей эры там уже все было, даже проститутки... Вдруг, это и есть тот самый Вавилон? Та самая библейская башня? Здорово, правда?

- Не понимаю я, что тебя так сильно радует: вавилонские проститутки?

- Ты чего? - восторги его сразу улеглись, с первого же моего вопроса.

- Ничего, - сказала я. - Не вижу причин для особой радости.

- А сны видишь?

- Нет, как ты уехал - сплю без сновидений.

- Я тоже...

Мы оба замолчали, я только слышала в трубке дыхание Сержа.

- У тебя дыхание со свистом, - наконец, заметила я.

- Я вот что думаю... - отозвался Серж. - Я думаю, нам надо опять проспать вместе и посмотреть, что приснится.

- Только для этого? - я даже улыбнулась.

- Хулиганка! - с чувством сказал Серж. - Как ты думаешь, есть между нами связь? И если да, то что именно нас с тобой связывает?

- Ничего не думаю, - солгала я.

- Нас с тобой связывает симпатия, - объяснил Серж. - И, возможно, если она существует, конечно, то немножко судьба. Ну, еще любви совсем чуть-чуть... Знаешь, я ведь тебя еще на пристани заметил. И сразу понял.

- Да, ты мне это уже говорил, - ответила я. - Раз сто.

- Что с тобой? Ты мне не рада?

- Не знаю. Я все ждала, ждала, а теперь...

У Сержа вырвался тревожный вздох: - Что?

- Не знаю. Я тут сидела, вспоминала прошлое...

- И это так на тебя действует? Наверно, что-то важное...

- Да нет, так, ерунда всякая...

- Надо было мне сразу позвонить, да? Я просто хотел хоть что-нибудь сперва разузнать... А теперь ты не рада...

- Я очень рада. Только я боюсь.

- Чего?

- У меня такое чувство, что нас связывает не симпатия, не судьба и не любовь, и это меня пугает.

Серж сначала помолчал, вероятно, раздумывая над моим поведением, неожиданным, признаться, и для самой меня.

Потом он осторожно, как бы заранее боясь ответа, спросил: - Если не симпатия, и не судьба, и даже не любовь, то что тогда?

Ответ вырвался у меня, независимо от того, что я думала. Как будто, кто-то раскрыл мой рот и вещал моим голосом, парализовав меня так, что я не могла ни двигаться, ни думать, ни говорить. Единственное, что еще было позволено мне, это только слышать, да и то издалека. Вот я и услыхала свой ответ: - Я думаю, нас связывает общее преступление.

Я стояла на углу Маркета и Нью-Монтгомери, по уши погруженная в бизнес, а именно: совала прохожим свои рекламки. По опыту знаю (не раз проверяла), что заниматься этим лучше всего по пятницам, с одиннадцати до двух: в это время на улицах бывает больше всего народу. Вот какая я, оказывается: заправская деловая дама, да и только.

Странные люди, конечно. Кто-то улыбаясь, брал, чтобы тут же выбросить в урну... Зачем тогда брать? Другие проходили, сосредоточенно уставившись куда-то вперед, будто я невидимка. Третьи шарахались, отшатываясь от меня, будто от зачумленной... Но находились и такие, которые брали с тем, чтобы, рассмотрев внимательно, бережно положить в карман костюма, бумажник или сумочку.

Моим потенциальным клиентом мог оказаться любой прохожий: вон тот седовласый красавец с иголочки, сразу видно, преуспевающий бизнесмен... Нет, этот вряд ли... А впрочем, все может быть...

Или бесцветная, неопределенного возраста, засушенная леди: бесконечные диеты, три раза в неделю спортивный клуб, а счастья нет... Эта вполне, эта может позвонить, даже скорее всего позвонит...

А вот эта точно нет. Крошечная, ухоженная, хрупкая, не иначе, адвокатесса... Почему именно адвокатесса? А вот просто так, чувствую. Ну в крайнем случае, командует отделом клерков. В плотных черных колготках, шерстяной мини-юбке, мини ровно настолько, насколько позволяет последняя мода в сочетании с требованиями бизнеса... Уж тут-то даже моим "плюс три с половиной" глазом видно, что здесь все тип-топ, мое гадание, безусловно, ни к чему... Необходимости нет...

А как насчет вон того типа? Молодой человек, все сорок восемь зубов наружу, галстук от Диора, волосы хвостиком, не человек - сплошное обаяние... Конечно, продает, не то энциклопедии, не то автомобили... Тут все в порядке, тут мне рассчитывать не на что. Этот лучше меня все наперед знает, а главное, уверен в себе, своих возможностях и своих желаниях.

И вот эта нахалка - совсем нет, не моя клиентка: слишком занята и довольна собой, энергичная, прет по улице на скорости, и ей все уступают дорогу, скорее всего, агент по трудоустройству или что-нибудь в этом духе...

Если же человек не агент по продаже недвижимого имущества или страховки, если не написано у него на лице полное безразличие ко всему, кроме финансового успеха, если где-то на донышке глаз тлеют искры сомнения, то это, надо полагать, наш человек...

Да и таких, к счастью для меня, сколько угодно. Хоть тот полнеющий черный парень, идет себе не спеша в занюханной косынке на голове, держу пари, что социальный работник, распределяет блага... Взял не глядя и прошел... Ах, нет, что-то не то... Пожалуй, тут уж вы маху дали, мадам, плакала ваша рекламка... Или, может... По крайней мере, сразу не выкинул, спрятал пока, может, и позвонит.