— Но еще рано, и притом, мы в таком районе…

— Давайте пальто! — скомандовал Лавузен.

Кабатчик, занятый сложным делением телячьей ножки на микроскопические ломтики, нехотя принес пальто.

— Получите! — на ходу бросил Лавузен, распахивая двери харчевни.

Лавузен так торопится, что Марч еле поспевает. Утро тоже торопится. Трескается скорлупа туч, и солнце жидко брызжет апельсинным соком.

В два взмаха солнечная кисть делает подмалевку. Лица оживают, но взоры пасмурны.

— Толпа, Лавузен!

Марч хватает друга за рукав. Из облаков тумана сыплются тяжелые удары башмаков. Бегут люди.

— Правее, правее! — руководит Лавузен.

Лавина черных передников и жилистых кулаков. Лавузен и Марч в самой гуще толпы.

— Они стреляют! Держись, Боб!

Тот, кого так зовут, в изумлении таращит глаза, показывая пальцами на джентльменов. Марч замер, раскрыв рот. Лавузен теребит его за руку. Марч продолжает не понимать, оглушенный, затертый людьми.

— Скорее, Марч! Вы оглохли!

Рабочие поднимают глаза и наталкиваются на нечто гнусное, невероятное, как акула на колесах. Марч ежится под их взглядами. Его ботинки, шляпа и сам он, без пальто, во фраке, производят жалкое и ненужное впечатление.

В толпе начинают это понимать, быстрее ходят желваки под обтянутыми щеками, кто-то бережно поднимает камень и — пронзительный свист по-матросски.

Лавузен сшибает с Марча цилиндр и, как хирург, знающий свое дело, перочинным ножом отсекает у себя и Марча хвосты фраков.

Сочный хохот толпы и чьи-то добродушнейшие шлепки по плечу Лавузена. Камни брошены, и гурьба повеселевших ребят провожает оригинальных людей.

Лавузен оживленно беседует с рыжебородым парнем, прикуривает и на прощание размашисто подает руку. Толпа редеет, и Лавузен поправляет свой случайно уцелевший цилиндр. Все это он делает спокойно, уверенно, как всегда, и Марч не удерживается:

— Они хотели нас поколотить. Что же вы молчите, принц Уэльсский?! Это все ваши проклятые шуточки!

— Они славные ребята, — строго щурится Лавузен. — А ты дурак!

Они на Доунинг-стрит.

Лавузен в застегнутом пальто и обкромсанный Марч без шляпы. На них указывают. Автомобили замедляют ход, чтобы дать насладиться публике изысканным зрелищем: человеком без фалд фрака.

— Бесхвостый джентльмен! Смотрите!

— Нас принимают за сэндвичменов,[2] — злится Марч.

Лавузен рвет газету из рук мальчишки и, радостно откинув голову, заливается смехом. Марч заглядывает в газету.

На первой странице лицо некоего толстого лорда заставляет его удивленно приподнять плечи.

— Я его где-то видел, — говорит Марч.

— Это герцог Эльсинор Готтентоттский, лорд-канцлер. Мой главный враг. Его портрет на страницах «Морнинг-Пост» является доказательством оказанной им Англии политической услуги. Какой, — обычно не пишут.

Лавузен ласково гладит портрет и шепчет:

— Мы еще поиграем.

«Он сошел с ума», — решает Марч, прикрывая газетой то место, где по всем правилам здравого смысла у цивилизованного англичанина должен болтаться хвост фрака.

Но Лавузен не торопится. Он, как будто нарочно, залез в гущу медленно поворачивающейся толпы.

Лязг колес, гудки, вывески — все колышется плавным вальсом, — все шибче, быстрее, неистовее. Рев газетчиков:

— Государственный переворот!

— Да здравствует здравый смысл! — это крикнул Лавузен. — Леди и джентльмены, я хочу сказать речь. Черти, дьяволы! Я хочу говорить.

— Брав-о-о!

— О-о-о!.. — прокатывается где-то совсем близко и ударяет в голову Марча шарами кегельбана. — Гип…п!

— Да здравствуют бесхвостые люди!

Сотни рук теребят Марча. Важные люди привстают в ландо, воздушные кебы гудят ниже над головами, жирные мистеры гогочут, откинув котелки.

Как ослепителен день! Как ярко плавятся на солнце толстые цепочки!

На опрокинутом киоске Лавузен — о, ужас! — опять с неизвестно откуда появившейся бородой говорит речь. Ему не дают. Бобби рвутся сквозь рычащую толпу.

— Лэди и джентльмены! Я хочу, чтобы вы порадовались вместе со мной…

— Кто вы такой?

— Я член ассоциации квалифицированных дураков Англии.

— Га… га… га…

— Лэди и джентльмены, я рад вам сообщить, что у каждого из нас издохла любимая собачка — здравый смысл. Итак, пейте и веселитесь, но знайте, что на Реджин-стрит сейчас только пытались расстрелять людей за то, что они хотят есть. Ласкайте ваших собак и читайте ваши газеты. Я кончил, джентльмены!

— Задержите!

Марч помнит лишь момент, когда горячая рука Лавузена просунулась между чьими-то двумя животами и потянула его.

Оратору помогли скрыться. Какой-то матрос и двое грузчиков.

Едва кончался день, полный тревог и неожиданностей, как уже летела ночь, и Марч напрасно мечтал об отдыхе. Менялось освещение — события шли. Он пробовал записывать, но всегда действия неутомимого Лавузена обгоняли карандаш. Кадры реальности сливались с необузданной фантазией, пировавшей в черепной коробке Лавузена, пожирали всякое понятие о здравом смысле, клубились лавиной, увлекая в бездну горы установившихся понятий.

Мир, как определенное явление, перестал существовать. Предметы и живые индивидуумы громоздились в мозгу без порядка и смысла. Теперь паровоз мог свободно пить чай с бисквитом, стулья танцевать фокстрот на куполе собора св. Павла, а крупный фабрикант отдать свое имущество безработным. И если Марч не бросался на спину шофера, то исключительно благодаря Лавузену, в нужную минуту объяснявшему, что шофер еще не автомобиль. В таких случаях Лавузен руководился скрытой интуицией, не позволявшей ему смешивать епископа с бифштексом.

Теперь Марчу определенно казалось, что они не возвращались во дворец после путешествия по ночному Лондону, но вместе с тем он был уверен, что его глаза пили дневной свет букингемских зал. Марч выгладил щеки бритвой и погрузился в газету.

На первой странице «Дейли-Мейль»: