— У него должен быть мотив. Причем серьезный.

— Куда ещё серьезней? С Алексеем Климентьевым они вертели совместные дела. Может, деньги не поделили, может, бабу! Черт его знает. А его мать он пришил, потому что узнал, что она добивается возбуждения уголовного дела по убийству её сына.

Тут следователь с умными глазами стал проявлять какую-то не милицейскую несообразительность.

— Но ведь она и раньше добивалась возбуждения уголовного дела.

— А сейчас открылись новые факты. Понимаете? Появились новые свидетели. Дело стало принимать совсем другой оборот.

— А зачем ему нужно было колоть их шприцем? Нельзя, что ли, нанять киллера? Это обошлось бы дешевле, и мороки было бы меньше. М-да… Почерк убийств явно не бандитский.

— Но то, что оба убийства совершил один и тот же — ясно как белый день!

Старший лейтенант Круглов не разделил предположения Берестова. Он задумчиво вгрызся в ручку и уставился в потолок.

— А зачем нужно разукрашивать бритвой лбы?

Круглов вышел из оцепенения, деловито протянул Берестову листок бумаги и ручку.

— Изложите все это на бумаге, только покороче. И больше фактов! А предположений ваших не надо.

— На чье имя писать?

— На имя капитана Батурина Анатолия Семеновича.

— Почему на имя Батурина? — удивился Берестов.

— Потому, что он ведет это дело.

Берестов долго всматривался в старшего лейтенанта, затем, снизив голос до полушепота, произнес:

— Я не уверен, что капитан Батурин заинтересован в раскрытии этого дела.

— Почему? — удивился Круглов.

— Он один из тех, кто был тогда в следственной группе.

— Ну и что?

— А вы подумайте! — поднял палец вверх Берестов. — Пожалуй, я изложу все это прокурору. Ведь убийствами занимается прокуратура? Не правда ли?

Берестов вышел из ОВД с тяжелым сердцем. «Не нравится мне все это», пробормотал он и пешком отправился в районную прокуратуру. Дойдя до неё и уже ступив одной ногой на высокое гранитное крыльцо, Берестов оглянулся. Что его заставило оглянуться, он не понял, но, когда повернул голову назад, остолбенел. В него метились из черной короткой винтовки из окна белого «опеля». В ту же секунду журналист разглядел и лицо киллера в черных очках. Это был парень лет двадцати пяти, постриженный под ежик, с косым глубоким шрамом на лбу, на котором отпечатались белые следы от швов. У него были ровные черные усики и ямка на подбородке, а тонкий библейский нос имел небольшую горбинку. Но горбинку Берестов разглядел уже после, когда парень разворачивался на машине и Леониду удалось увидеть его профиль. Но это потом. А сейчас он целился в Берестова и одна половинка его рта расползалась в улыбке. Беззащитному журналисту ничего не оставалось, как сжаться и грустно пригнуть голову. Раздался глухой хлопок, и Берестов услышал, как пуля, просвистев в сантиметре от его виска, вонзилась в гранитное основание здания, отколов от него несколько кусочков.

В ту же секунду винтовка исчезла и «опель» рванул прямо с места вверх по улице, а потом свернул в ближайший переулок. Выйдя из оцепенения, Берестов опасливо покосился на то место в стене, куда угодила пуля, разглядев её блестящее жало, и вдруг пустился наутек в противоположную сторону. Он сразу же нырнул в прилегающий переулок, затем в параллельную улицу, наконец забежал в какой-то двор, перелез через железную сетку волейбольной площадки и неожидан но вынырнул на каком-то шоссе. Тут он увидел такси и поднял руку.

К его удивлению, желтая бибика как будто того и ждала, чтобы её тормознули. Берестов прыгнул на заднее сиденье и стуча зубами произнес:

— Шеф, в Кузьминки!

— Какая улица? — лениво поинтересовался шеф, вальяжно прикуривая от зажигания.

— Чугунные ворота! И побыстрей…

Автомобиль тронулся, а Берестов все никак не мог успокоиться: потирал висок, в который просто чудом не угодила пуля, да ошалело оглядывался. Когда прибыли на место, Берестов расплатился, не выходя из машины, а потом рысцой через клумбы рванул к своему дому. Если его действительно собрались сегодня пришить, то они уже в подъезде.

Берестов набрал код и с опаской отворил бронированную дверь подъезда. Бесшумно дошел он до второго этажа и унюхал сладковатый запах сигарет. На третьем этаже кто-то бесшумно смолил «Кэмел». Некурящий Берестов марку этих сигарет мог отличить за километр. Тут же на площадке третьего этажа кто-то кашлянул. Берестов на цыпочках подошел к лифту и нажал кнопку. Лифт подъехал довольно скоро, с грохотом распахнув двери. Берестов прыгнул в него и нажал на свой шестой.

Но внезапно лифт остановился на пятом. Двери распахнулись, и в кабину молча вошли два кавказца. Они не стали нажимать на кнопки, а молча встали друг против друга, перекрыв Берестову проход. Они были пониже ростом, но довольно крепкие. «Сейчас начнется», — подумал Берестов и сжал в карманах кулаки. Лифт остановился на шестом, журналист шагнул вперед, они расступились. «Сейчас нападут сзади», — мелькнуло в голове. Но двери с грохотом захлопнулись, и лифт поехал на первый этаж.

Берестов облегченно вздохнул и отпер квартиру. Осмотрев все три комнаты и убедившись, что убийц нет, он бросился к телефону и набрал номер дежурного ОВД «Полежаевское».

— Соедините с Кругловым.

— Кто спрашивает?

— Журналист Леонид Берестов.

Через минуту отозвался голос старшего лейтенанта Круглова.

— В меня только что стреляли, — коротко осведомил Берестов.

— Где? — спросил Круглов.

— Около прокуратуры.

— Кто? — понизил голос Круглов.

— Какой-то черноволосый парень в черных очках с короткой винтовкой. На вид — типичный киллер. Стрелял из белого «опеля» с темными стеклами. Пуля пролетела в миллиметре от моего виска.

— Почему думаете, что киллер?

— А кого же ещё может нанять Авекян?

— Я понял! Где вы находитесь?

— У себя дома.

— Ваш телефон и адрес.

Леонид скороговоркой продиктовал и то, и другое.

— Сидите дома — не высовывайтесь. Я позвоню.

Берестов налил себе полбокала водки, хлобыстнул без закуски и рухнул в кресло. После звонка в милицию и этой успокоительной процедуры поджилки трястись перестали. Он закрыл глаза и представил, что будет, если его убьют. «Это смотря где», — улыбнулся он про себя.

Если на улице, это не так плохо. В этот же день подберут и отправят в морг. Естественно, обыщут, найдут журналистское удостоверение, установят личность и пошлют телеграмму в Лондон, супруге. «Приезжайте опознание тела мужа тчк». Разумеется, она приедет с сыном. На что похоронить — найдет. Полредакции придет на поминки. Авекян будет радоваться, секретарша Оля качать головой по типу «я так и знала», а Лилечка, может быть, смахнет слезу. Неужели смахнет? Ради этого стоит умереть. Но только на улице. В доме — упаси боже! Труп будет лежать неделю, две, месяц… Он будет разлагаться до тех пор, пока соседи не унюхают трупный запах. Квартиру вскроют, останки вывезут, запаяют, потом вызовут жену из Лондона для опознания. Это будет ужасно! Нет-нет! Пусть лучше убьют на улице. Так что зря он сегодня так резво сиганул проулками от прокуратуры. Не подумал! Опять-таки у районных прокуроров была бы возможность лишний раз полюбоваться результатами раскрываемости убийств. Кстати, почему он рванул вдоль по улице, а не спрятался в прокуратуре? Это на трезвую голову не объяснить. Отнесем это к загадкам русской души!

«Но черт! — внезапно вспомнил журналист. — А как милиция узнала, что Климентьеву порешили в собственной квартире? Ведь кто-то сообщил об этом, а потом кто-то дал разрешение на вскрытие квартиры. Ой-ой-ой! Как же об этом я не спросил у капитана Батурина?»

Беспокойство вновь овладело Берестовым. Он налил себе ещё сто граммов, одним глотком шандарахнул и занюхал кожаным ремешком от часов.

Кто же мог позвонить в милицию и сказать: «Только что в своей квартире от с ердечного приступа скончалась гражданка Зинаида Петровна Климентьева»? Убийца? Но ему выгодней, чтобы тело разложилось как можно больше. Соседи? Но они откуда узнали?