— Кажется, я эту бабу знаю, — напрягся Иван, и профиль его преобразился в профиль охотничьего пса на болоте, даже пипочка носа шевельнулась — Да это же Виктория! Сто лет её не видел. Как изменилась — не узнаешь. Она и раньше частенько бывало меняла цвет волос, а теперь, значит, брюнетка… И загорелая!.. И зимой! По круизам шляется?..

Вадим не был праведником, но Иван осматривающих всех женщин, как свое конкретное поле деятельности, его раздражал.

— Справедливо будет отметить, — обратился Вадим к Борису, мало знакомому с Иваном, — что Иван обычно выбирает себе женщин на изломе, неуверенных в себе или просто некрасивых. Так что не завидуй.

— Вадим, конечно, прав. — Повернулся к столу лицом Иван и подражая манерности тона своего друга и тайного врага одновременно продолжил: Перед красивыми женщинами я робею. Но случалось. Случалось. Что греха таить…

— Где ж ты брал так много некрасивых? — искренне удивился Борис.

— Я же говорю, случались и красивые.

— И такие были? — Провокационным тоном спросил Борис и еле заметным кивком указал на Викторию.

— А что она красива, что ль? — Иван с опаской оглянулся на Викторию.

— Ну… — потянул, подмигнув Вадиму, Борис, — При определенной постановке света — конфетку сделать можно. Аджани… Коллинс… она одного с ними ряда. Конечно на любителя, если не блондинка, но у всемирно известных графиков редко эксплуатируются блонды. Возьмем, к примеру, Бердслея с его ранней серией "Смерть короля Артура"…

— Смерть? Нет. Эта смерть королям ещё не была. — Иван пошутил, но, почувствовав, что приятели подбивают его на новый подвиг, совершить который ему вряд ли удастся, остановил их искренними рассуждениями: — Эта женщина слишком хорошо знает, что ей нужно. А это отталкивает. Но какие наши годы? Все ещё впереди. — Краем глаза наблюдая за Вадимом, он встал и окликнув ту, о которой говорили, предложил пересесть к ним за столик.

Ничего не подозревающая Виктория заулыбалась и пошла к ним.

Иван испытал удовольствие, заметив, как Вадим отвел взгляд в сторону и, поменяв позу, затряс ногой под столом, когда он, Иван, целовал руку Виктории.

— А ты? — спросил Вадима Борис так, словно никого не было рядом.

— Я не начетчик, — процедил Вадим, стараясь не вспоминать о побочных явлениях в своей биографии и не смотреть на Викторию.

— Я вообще-то тоже… — кивнул Борис.

Иван, словно не обращал внимания на их замешательство — больше всего он любил, когда ему завидовали, — услужливо поставил ей стул рядом с собой.

Вблизи Виктория же произвела впечатление столь неприступной женщины, какой казалась при взгляде на неё через расстояние, мило улыбнувшись и познакомившись со всеми, села за стол, заказала бокал красного вина. Наступила тишина.

— Какие проблемы? — после паузы спросил Иван, как бы скучая.

— Ты, знаешь, я в шоке. — Глаза её расширились, мелькнуло что-то детское в выражении её лица.

И все напряженно уставились на нее.

— Чего же так? — как бы лениво спросил Иван.

— Ничего не понимаю — никого найти не могу. Одни уже умерли, другие спились окончательно, третьи друзья-художники уж и не художники, работают невесть кем… остальных вообще невозможно разыскать.

— А ты сама-то, мать, где пропадала?

— А… так. — Хмыкнув, отмахнулась Виктория.

— А кого конкретно ищешь? — как бы свободно закинув руку за спинку своего стула, продолжал поддерживать разговор с Викторией — весьма некокетливой, по его мнению — дамой, Иван.

— Да никого конкретно. Просто мне нужен продюсер.

— А… продюсера надобноть?.. Есть такой человек. — Иван взглянул на напряженно наблюдающего за ними Вадима. Выдержал паузу, и врезал по её наивности: — Прошу познакомиться — Вадим Юрьевич. Продюсер и миллионер. Спонсор многих творческих начинаний.

Не успел Вадим понять, что он имеет в виду под словами "творческие начинания" — уж не их ли пьяные похождения различного масштаба, как уже был втянут в игру. Обычную игру словоблудия, рассчитанную на ничего не видящих вокруг, экзальтированных особ.

— Вот как? А можно вашу визитку. Я позвоню вам дня через два, если можно.

На визитке ничего не было написано о том, что он продюсер. Информация на ней сразу бы выдала, что у него была своя туристическая фирма и к искусству он никакого отношения не имеет, поэтому, сказав, что они, к сожалению, кончились, он оторвал кусок картонки от пачки сигарет написал свой телефон крупным, неровным почерком.

После того как она ушла последовало естественное подзадоривание.

Он не знал как себя вести, если она ему позвонит и зачем ему это надо, но едва он сбросил очередную случайную попутчицу по развлечениям в фонтан, в тот же вечер позвонила Виктория, и он понесся на встречу с ней, ни о чем не думая, словно убегая от всего того, что смертельно ему надоело.

— А что было дальше? — спросил Вадим вернувшись.

— Когда? Где? — она явно думала о чем-то о другом.

— В ЮАР.

— Ах, в ЮАР… Я жила там немного времени, а работала много. Очень много. Мои работы там очень хорошо шли.

— Они были в том же стиле, что ты показывала?

— Нет. Тот мой стиль мне тоже трудно определить, но он ближе и к эпохе возрождения и к Дали… Только помрачнее будет и в них нет такой лаконики, к которой я пришла. А… потом как-нибудь покажу фотографии. — Отмахнулась она, и начала рассказывать, как переехала ЮАР в Таиланд, на остров. Ее продюсер, которого она вдруг, по ходу речи, начала называть командором, был ещё владельцем виноградников, которые продал и все свои средства перекинул на строительство системы отелей на острове в Сиамском море, взвалив на неё ответственность за их оформление, требуя одновременно все новых и новых картин. Он вообще показался Вадиму какой-то мифической стожильной личностью, требующей от людей, которые работали с ним, той же стожильности. И, как не странно, Виктории не казался её труд непосильным. Она отрешенно работала, живя на острове, ни словом не упоминая о той жизни, которую называют личной. Может, действительно — рисовать, творить какие-то модули, отвечать за интерьеры и прочее — и было её личной жизнью?.. Она рассказывала о том, что она делала, а он уже не улавливал подробностей. Лишь чувствовал, что она сама остров, и остров этот отплывает от него, отплывает, и вот уже от него до неё — целый океан… Лишь тревожными позывными частенько пробивались к нему имена Палтай и Пинджо.

— Кто такие?! Слуги? — переспросил он.

— Нет! Что ты! Там люди не могут быть слугами, в том смысле как это понимается европейским сознанием! Там цивилизации, то есть основной философии три тысячи лет! Там люди никогда не голодали и не мучались от отсутствия крыши над головой, но, тем не менее, не превратились в папуасов. Они, конечно, зарабатывают деньги, чтобы смочь купить себе мотоцикл, или что-либо ещё — из техники, но в основном работают ради делания добра. Работают с кайфом. Да с таким, что таксист может провести тебя мимо нужного места, а если ты рассердишься на него за это, так расстроиться, что у него не получилось сделать добро, что бросить машину, или не взять плату. Это совсем другое мышление. Тебе не понять.

— Но кто они были эти деятели добра мужчины или женщины?

— Сущности, — коротко отмахнулась она, и тут же продолжила вспоминать про свой дом, райский сад, какую-то словно выписанную по шелку голубую гору соседнего острова, что маячила у неё в окне, на которую она медитировала. О том, что если повышалась влажность, то гора исчезала, и ей было трудно настроиться на творчество.

Он ещё несколько раз, при упоминании тех самых странных имен: Палтай и Пинджо, переспросил её, кто это. Но каждый раз она тут же вспоминала что-то ещё из подробностей той жизни, забывая ответить, или действительно ей было неважно — кто они были. Хотя бы женщинами или мужчинами?.. Ему, впрочем, и самому очень скоро стало неважно. Его укачивало, её остров отплывал, становился прозрачным… Словно и не было его — так приснился, не поймешь кому: ему или ей?.. Да и она сама приснилась — странный замороченный сон, никакого отношения не имеющий к его жизни — полный бред!