— Можешь выбирать, — сказал молодой человек, отодвигаясь от пульта. — По команде "выбор прохода" включится меню и перед мысленным взором у тебя возникнут картинки. Скажешь "эту" — откроется псевдоэкран. Шагай в него и ты — на месте. Всё просто. Есть вопросы?

— Пока нет. Но если что — Маша ответит. Правда?

Я поднял девушку со стула, и ее качнуло на меня. Отвел руку от ее шеи, чтобы поддержать, и сразу, не раздумывая, молодой человек попытался освободить Марию. Я дернулся, отскакивая, и тут же вошел в проход, который открыл. Первый, без выбора.

Маша стоит и тяжело дышит, глядя на меня. Не нужно держать ее. Я даже смотал шнур. Никакой опасности она не представляет в случайном чужом мире. Она стискивает руки перед грудью, словно мнет бумагу, набираясь решимости. Я жду, что она сделает.

— Ты!!

— Ну, я… — лениво обрываю я девушку.

— Ты просчитался, Вадим!

— Вот как? Что же вы подстроили?

— Ты не хочешь исправляться, я вижу. Значит, должен быть наказан…

— Логично. Как же?

— Ты не сможешь найти тот мир, в котором тебе захочется остановиться! Останешься вечным странником! Но это еще не всё!!

Моя улыбка явно выводит Машу из себя.

— Неприятные места тоже притягивают. О них думают никак не реже, чем о хороших. И даже, иногда, чаще. Особенно те, у кого совесть нечиста. Так что будешь попадать туда, куда сознательно не желаешь попадать! Тебя будет вести твое подсознание! И получишь то, что действительно хочешь!

Не пустая угроза. В чем-то неприятная. Я отвожу глаза от покрасневшего Машиного лица и впервые осматриваюсь. Прихожая или кладовка. Деревянные стены. Хлам на полу: старые башмаки, небрежно брошенный рваный плащ, тарелка с трещиной. Удочки в углу.

Дверь в дом…

Чем-то знакомая дверь. Чем-то? Я помню ее.

— Я не хотел попадать сюда, — в горле пересыхает, и мой голос срывается.

— Не обманывай себя. Тебя тянет на это место, уж не знаю почему. Проверь. Мы не обманываем. Это действительно тот мир, куда ты стремился. Открой дверь.

Я открываю.

Два тела, лежащих на деревянном полу. Лужа крови. Запах. Широкий нож, брошенный между девушкой и мужчиной.

А потом мужчина исчезает.

Я знаю, куда он делся. На станцию. Только этого не может быть.

Я поворачиваюсь к Маше. Она смотрит мимо меня. Она понимает — кто сделал это.

— Каждый раз… — шепчет она. — Каждый раз, когда ты будешь переходить, тебе придется видеть.

Она машет рукой в сторону лежащей девушки и сама падает рядом с ней, расплескивая густую темную жидкость.

Белое на красном — это смотрится. Мне не нужна спутница. Я дойду сам. И пусть меня заставляют глядеть на смерть. Ради идеального мира я соглашусь и не на такое.

Когда внутреннее воздействие не приводит к нужному эффекту, всегда есть возможность ударить снаружи. Есть много способов. Например, превратить звезду, вокруг которой вращается станция, в Сверхновую. Это энергозатратно, но эффектно и эффективно. Можно увеличить массу газового гиганта до таких параметров, что раздавленная станция неминуемо упадет на дно водородно-гелиевого океана. К сожалению, время приращения массы достаточно велико, и станция уйдет из поля тяготения планеты. Можно изменить траекторию одного из спутников гиганта. В какой-то момент станция обнаружит, что оказалась на пути огромного планетоида. Скорей всего, обнаружит в тот момент, когда спутник только начнет менять орбиту. Есть еще варианты? Варианты есть всегда.

Есть простые, есть сложные. Есть дорогие, есть и дешевые. Есть эффективные, а есть и сомнительные. Хорвейн найдет самый предпочтительный. И тогда от станции останется горстка космической пыли.

В самом начале миссии Кверц так и думал. Теперь же, раз за разом ошибаясь, он всё больше склонялся к мнению, что какой-то момент хорвейны не учли. Он не учел. Кверц почти привык к тому, что все его попытки навредить людям не приносят успеха. Уже хотелось просто нанести ракетный удар и будь что будет. Но гланги… Гланги на станции смешали все костяшки. Уже только ради того, чтобы они ничего не заподозрили, следовало утроить осторожность. А значит, внешнее воздействие — единственный вариант.

Кверц остановился на самом простом, даже примитивном. Чем проще, тем надежнее. Заблаговременно послал сообщение и приготовился ждать. Если диверсия осуществиться, то в следующий миг он проснется в своем теле на Хорвейне, уверенный, что выполнил задание. И совершенно неважно, что будет чувствовать носитель, где он будет находиться и что делать. Отработанный материал подлежит утилизации.

— Про гланг все знают. А кто не знает, может в книжке прочитать… Чего у тебя с глазами-то? Только не говори, что про бумажные книжки подумал, не порть о себе мнение. Кто ж тебе позволит бумажную в космос волочь? Об электронных я… Что, нету? И память с собой не носишь? Ну, ты отсталый… Ладно. Слабо в сеть войти? Во-во, давай, входи. Ну не буду я твой пароль подглядывать, вот, нарочно отвернулся. Ну, как, вошел? Ты каким поисковиком пользуешься? Без разницы, так без разницы. Я, вот, "Галактикс. ру" предпочитаю. Ага, набирай. "Гланга". Что видишь? Почему так мало? Да ты посмотри, где поиск ведешь! "Художественная литература"! От слова "худо", не иначе. Ты справочники выбери, или, там, научную… Зачем тебе описание? Ты на фотки посмотри. Увидел? Осознал? Вот это гланга и есть… И отчего это каждый, кто глангу впервые видит, непременно спрашивает, где у нее голова? Куда ты полез? Куда? Оставь этот текст в покое… Нет, это не про меня. Подумаешь, фамилия совпадает. Фантазия автора. Нет, автор тоже не я. В смысле, я — не автор. Совсем другой человек… Конечно, человек. Кто ж еще мог такой бред написать! Всё совсем не так было. Но — авторская фантазия, то, сё… Не отвлекайся. Ты меня про голову спрашивал. Какую-какую? У гланги. Вот она — смотри. Не слева, а справа… Как, как? Опыт! Ладно, тебе расскажу. Щупальца у нее на обоих концах одинаковые, по ним ни в жисть не определишь. Ты на раскраску тела смотри. И неважно, что у каждой гланги она индивидуальна. Принципы-то сохраняются. У нее зрение не как у нас устроено. Они короткие волны не видят. Ну, там, фиолетовый, синий… Нет, зеленый, как раз, видят. Всё, что длиннее пятисот нанометров. Ну, и до полутора тысяч. В пределах, так сказать, ближнего инфракрасного. Это я к чему? То, что на ней синим и фиолетовым намалевано, вообще смотреть не надо — гланга это белым воспринимает. Смотреть надо на желтое. Там, где желтого больше, там и голова. Только я одно не пойму — зачем тебе ее голова? Ты ж с ней разговаривать не собираешься. А хоть бы и собирался, всё равно звук из транслятора идет. А он у нее на пузе крепится. Хотя, может, и на спине, не спрашивал. Поэтому всё равно, как она стоит — на ногах или на голове — обращайся к ее середине, не ошибешься.

Астахов замолкает, что-то вспоминая, и я невольно возвращаюсь к экрану, на который случайно вывел текст, найденный в сети. Выхватываю отдельные фразы, непонятные реплики, имена, фамилии, канву сюжета… Да, в молодости бригадир кажется иным. Если написано действительно про него, когда он еще не был бригадиром. Сейчас он чересчур энергичен. Не болтлив, нет, — он говорит только по делу. Внимательно слушает вопросы, сразу на них отвечает, почти не задумываясь. Всё это быстро, без колебаний. Очень нужное качество в космосе. Человек на своем месте, как ни банально это звучит. Не то, что я. Случайный посетитель. Жертва обстоятельств. Сейчас начну себя жалеть, не иначе.

Не успеваю. Астахов мотает головой и цепко смотрит на экран: чем же я занялся, пока он молчал. Ничего интересного: рабочее поле, трехмерная схема монтажа станции. Остальное я убрал — досмотрю в свободное время, его у меня достаточно.