— Хотите сказать, — сидя в кресле, Джемма задрала голову в мою сторону, — что ее обманули? Сбили с толку?

— Похоже на то, — ответил я, — тот, кто выманил ее со своего поста, явно постарался выглядеть безобидным… может Люси даже видела этого человека раньше и даже предположить не могла об опасности.

— Видела этого человека раньше? — удивилась Джемма.

— Возмож…

Не успел я договорить, как в зал влетела взволнованная Джоан с прозрачным пакетом для улик в руках.

— Мистер Стиллер! — выпалила она. — Вы здесь, сэр. Я вас искала. Кажется, мы кое-что нашли.

Джоан Иванек вот уже пятый год являлась одним из моих лучших аналитиков, наравне с Джеммой, Дэниэлом и Джейкобом и работала по большей части с криминалистами. Основная часть ее обязанностей заключалась в работе со всеми обнаруженными уликами и координировании действий нашего отдела с криминалистической лабораторией. Джоан обладала самой обычной малоприметной внешностью, но при этом была очень серьезной и уверенной в себе женщиной. Она была на год старше меня и немного выше ростом. У нее были светлые коротко стриженые волосы и неизменный «рабочий» взгляд.

— Нашли? Что? — оживился я и все оставшиеся сотрудники в зале.

— Я не могу утверждать, что это поможет, — начала Джоан, — но сэр, вы сказали обыскать каждый миллиметр…

— Джоан, — перебил ее я, — показывай уже, что у тебя?

— Вот сэр, взгляните, — она продемонстрировала запечатанный в прозрачный пакет для улик маленький камешек диаметром не более пяти миллиметров, — этот маленький камень я лично обнаружила лежащим в луже крови практически вплотную к правой ноге Люсинды.

Я взял пакет с уликой из рук Джоан и внимательно его рассмотрел. На первый взгляд, ничего необычного в этом камне не было. Камень как камень.

— И… что с ним не так? — спросил я, продолжая рассматривать камень.

— Присмотритесь, — Джоан забрала улику у меня из рук и подняла ее вверх ближе к свету, — посмотрите вот так, под ярким светом, — она начала медленно поворачивать камень то в одну, то в другую сторону, — видите?

— Да, вижу, — присмотрелся я, — он… он просвечивается, как мутное стекло.

— Да, сэр, — подтвердила она, — это осколок бетона. Прозрачного бетона.

— Прозрачного? — удивленно переспросил я.

— Да, сэр, это особый строительный бетон, он способен пропускать свет через себя. На месте преступления много разного мусора — веток от деревьев, листьев, обычная земляная грязь, просто камни… но этот камень лежал как-то не на своем месте, в стороне от всего остального мусора. Я обратила на него внимание, отмыла от крови и заметила такую особенность. Насколько я знаю, поблизости нет ни одной постройки, где бы использовался данный вид бетона. Это декоративный вид, его используют в основном для украшения.

— Хочешь сказать, что случайно этот осколок никак не мог попасть на место преступления?

— Очень сомневаюсь в этом, сэр… скорее всего, его занес кто-то своей обувью… он мог застрять в протекторе. Это, конечно, может быть кто угодно… но камень ведь был прямо на месте преступления… рядом с телом.

— Да… с полной уверенностью сложно утверждать, что этот камень оставил именно наш убийца, но это может быть серьезной зацепкой.

— Но это не все, сэр. Когда тело увезли в морг, мы более тщательно осмотрели землю вокруг и непосредственно под телом. Оказалось, что этот осколок не единственный на месте преступления, есть еще совсем крошечные подобные фрагменты вплоть до пыли… будто это занесли с…

— …стройплощадки? — закончил я.

— Вполне возможно.

— Тогда это может сильно сузить радиус поиска места, где изначально находился этот осколок… Нужно поискать места, где сейчас в строительстве используют прозрачный бетон. Думаю, таких мест много не найдется, — я вновь покрутил камень в руках. — Джейкоб, ты же у нас учился на строителя?

— Сэр, я проучился полгода и бросил, — усмехнулся Броуди, — я такой же строитель, как и все тут присутствующие.

— Но поискать строительные компании ты можешь?

— Думаю, могу… Можно мне посмотреть? — Джейкоб взял у меня пакет с уликой, рассмотрел поближе и повернулся к монитору. — Я могу послать запросы в основные строительные компании города и позвонить кое-кому по поводу строительств, проводящихся в данный момент с применением подобного бетона, но на это потребуется немного времени.

— Отлично, постарайся как можно быстрее выяснить, откуда к нам попал этот осколок и сразу же звони мне, как что-то узнаешь.

— Конечно, сэр, думаю, за полчаса управлюсь.

— Хорошо, работай, — я развернулся к Джоан. — Я очень надеюсь, что это весомая находка, но продолжайте исследовать место преступления, пока не будете на двести процентов уверены, что обыскали все.

— Да, сэр.

Джоан вышла из конференц-зала и направилась к месту преступления, Джейкоб принялся обзванивать строительные компании и искать необходимые действующие строительные площадки, Джемма продолжала просматривать видеозаписи камер наблюдения, а я направился в морг.

На лифте я спустился в подвальное помещение здания Бюро и прошел по небольшому тусклому коридору до места, где временно хранились десятки трупов.

Морг ФБР — место особенное. Просто так попасть на стол судмедэксперта невозможно — это место нужно сначала заслужить, как бы ужасно это не звучало. Здесь почти не бывает тел людей, умерших своей смертью или от типичных болезней, такое возможно лишь за редким исключением. Все тела, находящиеся в нашем морге обязательно имеют некую свою особенность. Это может быть как что-то совсем банальное вроде пулевых или ножевых ранений, так и что-то невероятно изощренное и до ужаса мерзкое вроде изувеченных тел, поставляемых нашим серийным убийцей. Суть в том, что большинству клиентов этого морга кто-то обязательно помогает умереть.

И потому морг является самым непопулярным местом у всех работников Бюро. Исключений тут нет — никто не хочет спускаться в подвал и любоваться на покойников, одновременно вдыхая все возможные ароматы смерти. Конечно же, в морге соблюдается идеальная чистота и стерильность, но со временем смерть все равно навсегда въедается в эти стены и с этим уже ничего не поделаешь. Тем не менее, сотрудники Бюро спускаются сюда и довольно часто — того требует наша работа. Поначалу этого как-то сторонишься, чувствуешь жуткий дискомфорт, неприязнь, находясь в помещении, где тебя окружают десятки трупов. Все покойники надежно скрыты в своих ячейках и не мозолят глаза, но это не особо облегчает посещение морга, ты все равно понимаешь, что тебя окружают десятки трупов. Понемногу к такому привыкаешь и уже перестаешь придавать умершим какое-то значение, они становятся для тебя… ничем. Ты уже не воспринимаешь их как личностей, они становятся для тебя просто телами.

С чем тяжело мириться любому, посещающему это место, так это с непосредственным осмотром некого конкретного тела. Рассматривать вблизи изувеченные тела всегда доставляет мало удовольствия, и хотя рано или поздно начинаешь привыкать к такому, кое-что все равно остается неизменным. Перед каждым осмотром очередного покойника ты всегда подсознательно готовишься к тому, что в ближайшие несколько минут будешь ощущать разного рода негативные эмоции. У каждого на то могут быть свои причины. Кому-то в первую очередь неприятен сам вид покойника, кто-то не переносит жуткого запаха, но есть чувство, которое испытывают все — страх перед смертью. Находясь тут, ты смотришь в лицо смерти, видишь ее подлинный облик, осознаешь, что причин у смерти может быть миллион, но конец всегда один и он уродлив. Проходит еще какое-то время и ты понимаешь, что однажды смерть настигнет и тебя. И теперь ты хорошо себе представляешь, на что это будет похоже.

Исключения в этом заведении составляют лишь судмедэксперты — уникальнейшие и умнейшие люди, которые глубоко изуродованы своей работой внутри. Они видят смерть везде и повсюду. Каждый день и каждый час. Как бы это странно не звучало, но смерть становится частью их жизни. Они начинают видеть жизнь по-своему — через смерть. Эта работа полностью меняет людей, делает их по-настоящему особенными. В какой-то момент своей жизни любой судмедэксперт начинает осознавать, что он уже не тот человек, каким был когда-то и начинает лгать окружающим. Лгать исключительно во благо, чтобы казаться таким же, как все. В этот момент такой человек надевает маску, которую носит всю оставшуюся жизнь. Каждый выбирает что-то свое: кто-то становится циником и прикрывается черным юмором, кто-то просто отстраняется от всего и делает вид, что его ничто не заботит, а кто-то и вовсе по-настоящему перестает что-либо чувствовать. Если вам когда-нибудь захочется поговорить о смысле жизни, то найдите себе судмедэксперта и вы узнаете от него столько нового, что после такого жить вам перехочется.