Ивана Купала, а лес городской.
Я сына купала, смотрела с тоской.
Как будто бы хилый, а милый до слез.
Люблю до могилы, хочу, чтоб подрос.
Сегодня же в полночь — проклятый расцвет.
Сказала, и полно: ни да и ни нет.
Из дома в окошко, ползком со двора:
Волчица и кошка — такая пора.
Не выть, не мяукать, наверх — цветником.
Хочу поаукать своим голоском.
Да милый мой занят, вот — голова!
Что счастье, что память, ему — все слова.
Такой бесполезный, что хоть придави.
И нежный, болезный без женской любви.
Ау, ненаглядный, глаза подыми
И радости жадной цветочек прими.
Горячий цветочек (ручку — платком)
Как уголечек раздут ветерком.
И мне — недосуг, мимо крестов,
Забывши напуг, от дорог до мостов,
Бегу, выбираю я чащу черней
И тут замираю и с нею и — в ней.
Ах, листья чернильны изрезаны все,
Как венчик умильный в могильной красе.
Как кружево — тонко, что челночком.
Плетется сторонкой, тишком и молчком.
Я круг очертила, я жду и не жду,
Как будто взрастила я эту звезду.
Как будто сама я должна расцвести
(В цвету-то я с мая, случайно, прости.)
Я знаю, что нынче по календарю
Мой сын отмечал, что я рано — горю.
— Сегодня еще не канун, не Иван.
И шерсть как колтун, и в ресницах — туман.
Но вот загорелась (как в пепле седом),
И искра расселась, пошла ходуном.
Расправила звонкие лепестки,
Сторонкой, сторонкой — движенье руки.
Паленым запахло, мне шкуру — не жаль.
Чтоб сердце не чахло в студеный февраль.
Чтоб ты возвратился. Чтоб ты полюбил.
Чтоб сладко взмолился. Чтоб сына не бил.
Чтоб деньги водились в нашем дому.
Чтоб дети родились в моем терему.
Чтоб я молодела на зависть другим.
Чтоб дело имела (и слава — не дым).
