Wtem poczuł lekkie szturchnięcie w łydkę i nie patrząc, schylił się do psa i dał mu dłoń do polizania. Nie było żadnego lizania. Spojrzał na Scrapple’a, który w jednej chwili przyjął postawę obronną i mocniej ścisnął w zębach zdobycz, którą chciał najpierw pokazać panu, a potem zająć się nią po swojemu. Kolejna kość. Luc wrócił spojrzeniem do zamieszania po drugiej stronie drzew.

Nagle coś mu wpadło do głowy. Dlaczego wcześniej o tym nie pomyślał? Obejrzał się na Scrapple’a, który trzymał łapami swój łup i szarpał zębami za koniec, gdzie zostało mięso. Pod Lukiem ugięły się kolana.

– Dobry Boże, Scrapple. Skąd on to wytrzasnął? – rzekł do psa, a stojący wokół niego ludzie odwrócili się i patrzyli w milczeniu. Luc zerknął na młodą dziennikarkę i zapytał: – Myśli pani, że to jest to?

Zamiast odpowiedzi – albo też wyrażając potwierdzenie w inny sposób – dziewczyna zaczęła wymiotować na wielkie buty Calvina Vargusa. Uniosła rękę, żeby zatrzymać kamerę, i między atakami nudności wrzasnęła:

– Wyłącz to. Na Boga, wyłącz kamerę!

Szeryf Henry Watermeier bez pomocy eksperta medycyny sądowej potrafił powiedzieć, co ma przed oczami. Większa kość, którą pokazywał mu Luc Racine, miała wystarczająco dużo tkanki mięśniowej i skórnej, żeby utrzymać przy sobie mniejsze kości. I choć niektórych brakowało, a ciało było czarne i wyniszczone, nie istniały wątpliwości, co wykopał terier. I co teraz trzymał w drżących dłoniach Luc Racine. W wyciągniętych dłoniach, jakby składał ofiarę. Była to ludzka stopa.

– Gdzie on to znalazł, do diabła?

– Nie wiem – odparł Luc, podchodząc bliżej. Nie spuszczał wzroku z Henry’ego, jak gdyby nie chciał patrzeć na zdobycz psa dłużej niż to absolutnie konieczne. – Przyniósł mi to, ale nie wiem skąd.

Henry machnął do jednego z pracowników laboratorium kryminalnego, wysokiego chudego Azjaty z identyfikatorem na niebieskim uniformie, na którym widniało imię Carl. To dobrze, pomyślał, że nie zna tych wszystkich gości po imieniu, nawet jeśli są z Kryminalnego Laboratorium Policyjnego w Meriden. To znaczy, że najgorsi bandyci popełniają zbrodnie poza granicami okręgu New Haven. Po raz drugi tego dnia pomyślał z nadzieją, że ten popapraniec nie zniweczy jego planów związanych z przejściem na emeryturę. Przyjechał taki szmat drogi z idealną opinią i czystym kontem – podczas jego rządów nie było niewyjaśnionych przestępstw – i jak diabli pragnął utrzymać ten stan rzeczy.

– Chyba nie wypadło z beczki, co? – spytał Carl, otwierając papierową torbę na dowody rzeczowe. Podstawił ją pod wyciągnięte ręce Luca.

Ale Luc, który, jak się zdawało, pragnął jak najszybciej pozbyć się psiej zdobyczy, teraz tylko wlepiał wzrok w Henry’ego. Szeryf skinął głową, gestem każąc mu wrzucić kości do torby. Luc, niczym przebudzony znienacka lunatyk, wzdrygnął się i wypuścił stopę z ręki.

Henry nie spuszczał z niego wzroku. Racine’a poznał zaraz po tym, jak sprowadził się z Rosie do Connecticut. Do diabła, wszyscy znali Luca. Przecież był najlepszym, najbardziej życzliwym listonoszem w okolicy, i znał wszystkich swoich klientów po imieniu. Henry pamiętał, że kiedyś Luc dostarczył dla niego paczkę i nie zastał go w domu. Owinął ją w folię i zostawił na ganku od frontu z kartką, na której napisał, że zanosi się na deszcz. To było całkiem niedawno. Potem Luc Racine przeszedł na wcześniejszą emeryturę. Krążyły pogłoski, że ma początki Alzheimera.

Jak to możliwe? Luc wyglądał młodziej niż Henry. Go prawda włosy mu posiwiały, ale miał gęstą srebrną czuprynę, a Henry’emu każdego dnia pogłębiały się zakola. Racine miał opalone ręce i mięśnie wyrobione przez lata dźwigania torby z pocztą. Henry dorobił się wałka tłuszczu w pasie, ale był dumny, że nadal wciska się w swój mundur nowojorskiego policjanta… bo nadal służbowo tak się nosił. Boże, czyżby to było trzydzieści parę lat temu?

Wciąż lustrując go uważnie, Henry uznał, że jak na faceta po sześćdziesiątce, Luc Racine to prawdziwy okaz zdrowia. Gdyby tylko nie to pozbawione wyrazu, obojętne spojrzenie, którym mu teraz odpowiadał. Zagubione i nieobecne.

– Pewnie są jeszcze inne – rzekł Luc. Sięgnął pod czarny beret i podrapał się w głowę. Wsadził palce w nieuczesane włosy, jakby dzięki temu mógł sobie coś przypomnieć.

– Inne? – Henry popatrzył mu w oczy. Czy to objaw choroby? O czym on gada? Zapomniał, gdzie jest? Zapomniał, co się właśnie stało? – Inne co?

– Kości – odparł Luc. – Stary Scrap przynosił mi inne kości. Zawsze mi coś przynosi, kości, stare buty, szmaty. Ale kości… Myślałem, że znalazł resztki ofiary kojotów. No wiesz, tam przy stawie.

– Masz je jeszcze?

– Nie.

– Cholera.

– Ale Scrapple pewnie ma. Na pewno zakopał je gdzieś na naszym podwórku.

– Musimy poszukać. Pozwolisz, Luc?

– Tak, proszę bardzo. Myślisz, że to kości tej kobiety z beczki?

Zanim Henry dał odpowiedź, jeden z jego zastępców, Charlie Newhouse, głośno poprosił wszystkich o uwagę. Charlie i dwóch speców z laboratorium kryminalnego próbowali ostrożnie unieść beczkę z kobietą, która tkwiła tam do góry nogami, i znieść ją ze skały. Zrobiono już zdjęcia, zebrano dowody, asystent koronera wykonał wstępne badanie. Nadeszła pora na przewiezienie beczki, ale Charlie był czymś wyraźnie poruszony. Ten sam Charlie Newhouse, który zapisał się w pamięci Henry’ego jako jedyny, którego nic nie rusza, póki nie wypije kilku piw, i to tylko wtedy, gdy drużynie Yankees wyjdzie gra potrójna.

– Okej, co jest? – Henry podszedł do grupy zebranych. Podniósł wzrok na Charliego, zasłaniając oczy przed słońcem. – Co jest, do diabła?

– Może to nic nie znaczy, szeryfie – zaczął zastępca, starając się nie stracić równowagi. Patrzył pod nogi, jakby wypatrywał zgubionych drobnych. Potem przykucnął, żeby lepiej widzieć. – Może to nic, ale tu pod spodem jest więcej takich beczek. I coś tu śmierdzi jak cię mogę.

Adam Bonzado jedną ręką odsunął na bok nagraną na kasetę powieść, drugą zaś manewrował oporną i popękaną winylową kierownicą. Jechał krętą drogą, a przy każdym przechyleniu stary pikap el camino jęczał, jakby potrzebował dodatkowego biegu. Adam wymieszał kasety rzucone na siedzenie obok kierowcy. W stercie były jeszcze trzy odcinki „Czerwonego królika” Toma Clancy’ego. Zerkając w bok, szukał czegoś innego, co bardziej pasowałoby do jego nastroju. Wiedział tylko, że Clancy mu nie pomoże. W każdym razie nie tego dnia.

Szeryf Henry Watermeier mówił zmienionym głosem, chyba był odrobinę spanikowany. Swoją drogą, Adam nie znał go dość dobrze, żeby to ocenić. Dotychczas pracowali razem nad jedną sprawą, poprzedniej zimy. W centrum Meriden pod wyburzanym budynkiem znaleziono czaszkę. Adam zdołał jedynie ustalić, że należała do niskiego mężczyzny rasy białej pomiędzy czterdziestym drugim i siedemdziesiątym siódmym rokiem życia, który zmarł jakieś dwadzieścia pięć do trzydziestu lat wcześniej. Sama czaszka nie dawała wielu możliwości. Ciało pogrzebano zapewne gdzie indziej. Kopali, ale niczego więcej nie znaleźli, a zatem czas śmierci został określony bardzo ogólnikowo, przy czym kierowano się raczej danymi dotyczącymi miejsca niż wieku tego odkrycia. Mimo braku dowodów Watermeier był niemal przekonany, że to sprawka mafii.

Adam uśmiechnął się. Nie wyobrażał sobie mafii w samym środku Connecticut, choć Watermeier od razu opowiedział mu kilka niewiarygodnych historii, to znaczy dla Adama brzmiały one niewiarygodnie. Dorastał w Brooklynie i uważał, że wie co nieco o mafii. A przy tym wiedział również, że szeryf Watermeier rozpoczynał karierę jako policjant patrolowy w Nowym Jorku, więc pewnie posiadał niejaką wiedzę o mokrej mafijnej robocie.

Adama Bonzado nękało pytanie, czy tym razem mają do czynienia z taką właśnie historią. Zwłoki wepchnięte w pordzewiałe beczki i zakopane pod tonami piaskowca w opuszczonym kamieniołomie… To pasowałoby do mafijnych porachunków. Skoro jednak na terenie znajdują się porozrzucane kości, jak zameldował Henry, ktoś odpowiedzialny za sprzątnięcie ciał fatalnie spaprał robotę. Mafia nie zwykła działać tak niechlujnie.