Мы дошли до самого порога. Не поднять ударников, как встарь. Не гремит железная дорога. Проржавела рельсовая сталь. Прежние суровые морозы Помягчали - и уже не те. Между шпал корявые берёзы Поднялись на вечной мерзлоте. Значит, даже те срока конечны. Всем на выход - караул устал! Только вот стахановцы не вечны, Дерево не вечно и металл. Неужели в призрачной надежде - Той, с которой горе - не беда, Снова нам прокладывать, как прежде, Путь из ниоткуда в никуда? Сколько нам платить по неустойке, Предоставив, словно счёт, в ответ

ФОКИН Валерий Геннадьевич родился в 1949 году в вятском селе Пищалье. Окончил историческое отделение Кировского пединститута и Высшие литературные курсы при Литературном институте имени А. М. Горького (семинар Юрия Кузнецова). Работал преподавателем, журналистом, завлитом Кировского областного драматического театра. Член Союза писателей с 1988 года. Автор семи поэтических книг, книги прозы "Всего-навсего", научно-популярного издания "Вятская гармоника". В 2007 году был избран председателем правления Кировского областного отделения Союза писателей России. Лауреат Всероссийской литературной премии имени Николая Заболоцкого. Живёт в городе Кирове

Хронику великой этой стройки, Летопись проигранных побед. Чтобы боль ушедших поколений Помогла нам выбрать новый путь, Надо опуститься на колени И со стали ржавчину смахнуть. Но она так въелась и впиталась, Что легко не справиться нам с ней, Даже у металла есть усталость - Свой предел, совсем как у людей. Как бы нам,

поднявшись,

вновь не падать И глядеть без страха в эту даль? По тайге зарубкою на память Пролегла стальная магистраль. Это наша плата и расплата. Нет пути вперёд и нет назад. Вдоль дороги в стёганых бушлатах Бывшие стахановцы стоят. Словно тени, пролетая мимо, Не гремят на стыках поезда. И стоит над ними негасимо Вечная Полярная звезда.

В темноте закат золотит решётки…

Строка одного из первых юношеских стихов Николая Заболоцкого, написанная летом 1918 года

Всё вокруг звенело и кипело.

Белым взрывом - яблони в саду,

И душа не понимала тела

В этом восемнадцатом году.

Хлеб насущный был не слишком сладок.

Отступали красные полки.

Но в Уржуме навели порядок

Красные латышские стрелки.

В этот год на грани тьмы и света

Ласково, чтоб не свести с ума,

Приютила юного поэта

Старая уржумская тюрьма.

Были обвинения не чётки.

Комиссар кричал про трибунал.

И тогда про чёрные решётки

Он впервые строчку написал:

Как закат их золотит в темнице,

Будто бы и горе - не беда.

Над Уржумом ликовали птицы,

Вольные, как в прежние года.

А пока, как банды, свирепели

Красные латышские стрелки,

О чекистском страшном беспределе

Кирову писали земляки.

Вряд ли их читал тогда Мироныч -

Никаких тому свидетельств нет.

Но внезапно отступила полночь,

И свободу подарил рассвет.

Мать о сыне в полумраке комнат Всё молилась, отгоняя страх… Вот об этом не однажды вспомнит Он в дальневосточных лагерях. А когда семью отправят в ссылку В город его юношеских лет, Он в бараке, запалив коптилку, На письмо их тут же даст ответ. И они прочтут в весёлом шуме Вольных птиц, не знающих преград: "Как я рад, что вы уже в Уржуме, Как я рад!…"

Сколько было в жизни возвращений - Из больниц,

из странствий,

из тюрьмы. И когда придёт пора прощений, Нас простят,

чтоб всех простили мы. Но душа, как раненая птица, Лишь успеет грудь захолодить, Понимая, что не всё простится И не все сумеют нас простить… Навсегда затихнет ветер в травах Перед тем, как нам держать ответ На Суде - единственном из правых - Там,

откуда возвращенья нет.

А когда сам себя успокою, Всех прощу, всё пойму и приму, Встану я босиком над рекою Под черёмухой в белом дыму. Только листьев бесплотные тени Просквозят по седым волосам, Я невольно склонюсь на колени И глаза подниму к небесам. Ты прости меня, Боже Мой Правый, У тебя в своей жизни земной Не просил я ни денег, ни славы, Разве только здоровья порой. Но над пологом трепетных веток Сделай милость - помедли чуток: Дай побыть мне с рекой напоследок, Докурить

и допить "посошок". А затем, как на волю из клетки, Отболев, отлюбив, отгреша, Обдираясь о прутья и ветки, К небесам продерётся душа.

Редакция журнала "Наш современник" сердечно, от души поздравляет своего автора и соратника, ученика Юрия Кузнецова, неутомимого вожака писателей Вятского края с шестидесятилетием!

h‹)lll',{

я выносил

НОВЫЙ год

Лечу в распахнутый рассвет Набраться свежих сил, Мне с малых лет запрета нет - Здесь всё исколесил.

Дышу! И радостно в груди, И холодно во рту. Снег осчастливил лик земли, Посеяв доброту.

Он закружил, он отбелил Все стороны души. Страницу белую открыл Хрустящую - пиши!

Крадётся ночь, мрачнеет небо снова, Темнеет бездна океана за кормой.

СЛИНЬКОВ Виталий Иванович - коренной дальневосточник, по профессии моряк, ныне занимается сельским хозяйством. Автор книги стихотворений "В тревоге деревенская душа". Живёт в посёлке Шкотово

И шум воды, и гул винта стального Пытаются отнять у нас покой.

В иллюминатор бьёт волна шальная, Стараясь с грохотом пройти через стекло. За ней готовится к прыжку очередная, Но так же, промахнувшись, стонет зло.

Завыли мачты, разбросав антенны-нити, Скрип переборок не перестаёт… И наше судно в этой смертной прыти На борт ложится, вновь и вновь встаёт.

Я, с детства труд узнав не понаслышке,

Стал кочегаром в юные года.

Один стармех мне, помню,

"выел кишки",

И я его запомнил навсегда.

Мы шли тогда последним караваном

(В Приморье, дома, лилия цвела).

И покрывались северным туманом

Обычные полярные дела.

И хоть мы все сработали красиво,

Бывает ветер в Арктике жесток.

Торосами Айонского массива

Отрезан путь нам во Владивосток.

Спит Заполярье в проледи тумана.

Гружёные суда, торосы, мы…

Я не забуду мыс Большой Баранов

И перемычку в устье Колымы.

Латали судно, падали, хромали.

И водолазам в Арктике не мёд.

На левой снова лопасть обломали,

 На правой вовсе винт ушёл под лёд.