— Пока не знаю. А теперь, может, уберешься и дашь мне почистить зубы?

— Но что она сделала? Какие еще сучки?

— Не твое дело. Уйди с дороги.

Позже, лежа на жесткой койке в полной темноте, я прокручиваю день в голове. Появление МакКейнн добавило в мой список дел новый, жирный пункт, но это даже к лучшему — я и так собирался отыскать ее снаружи. Итак: разобраться с МакКейнн. Выбраться из Йока. Покинуть базу — угнать джип? Добраться до причала. А дальше? Плыть? Ждать отлива, чтобы попробовать перейти по дамбе?

Ах да. Я упоминал, что мы находимся на гребаном острове?

Кара

— Что у тебя было с тем татуированным бандитом, которого я видела сегодня?

Я не думала, что смогу возненавидеть Марси Уэстон сильнее, чем в те дни, когда она методично травила меня в школе.

Оказалось, те чувства были лишь бледной, детской тенью по сравнению с всепоглощающей, удушающей ненавистью, которую я испытываю к ней сейчас.

Мы в этой розовой, удушающей комнате, полной плюша и фальшивого уюта, и Марси явно не терпится поговорить. Она расхаживает взад-вперед по ковру в своей крошечной шелковой ночнушке, откручивая крышечки бесчисленных баночек и флаконов, нанося на кожу кремы с тошнотворно-сладкими запахами.

Я лежу на своей скрипучей раскладушке в безразмерной ночнушке, стиснув челюсти, сохраняя каменное молчание.

Марси это не нравится. Ей нужна реакция. Ей нужно мое унижение.

— Поговори со мной, МакКейнн, — говорит она своим особым, нарочито-медлительным голосом, который использует, когда хочет быть особенно ядовитой. — Поговори со мной, или я скажу папе, что ты не настроена на сотрудничество…

Я смотрю на нее, на ее фигуру, подсвеченную мягким светом лампы. Она похожа на дорогую, размалеванную куклу. Я думаю о том, чтобы ударить ее: резкий апперкот в подбородок, чтобы запрокинула голову, а затем левый хук в висок. Мои пальцы непроизвольно сжимаются в кулаки под тонким одеялом.

Эта стерва, эта Королева Стерв, была частью моей жалкой жизни с тех пор, как мы были детьми. Я ненавидела ее примерно столько же, сколько и она меня, и каждый раз, когда я ее видела, мне хотелось стереть с ее лица эту самодовольную ухмылку. А видела я ее за эти годы предостаточно.

Поскольку Уэстон и мой отец — «лучшие друзья», наши семьи постоянно сталкивались: бесконечные барбекю, походы, зимние прогулки. На этих мероприятиях Марси всегда шествовала впереди в своей идеально подобранной, дорогой экипировке, а я плелась сзади в рваных джинсах и старых кедах, тихо желая, чтобы ее поглотила земля.

Мне удавалось избегать ее вне этих семейных обязательств, пока нам не исполнилось по одиннадцать — она училась в какой-то частной началке для избранных, а я — в обычной районной. Потом ее отец, должно быть, прислушался к совету моего дорогого папочки «не тратить деньги на образование для девочек», и когда я перешла в местную среднюю школу (такую же отстойную), Марси оказалась там же.

В итоге мы оказались в одном классе. И, по злой иронии судьбы или по прихоти садистки-учительницы, — за одной партой.

Та рассадила нас так, думаю, просто из желания поиздеваться, потому что любой слепой увидел бы, что у нас с Марси нет и не может быть ничего общего. Я — в своей потрепанной, немереной форме из секонд-хенда, она — в сверкающей, новой, с иголочки. От нее даже пахло по-другому — запахом новизны, дорогой кожи ее ранца, ароматом денег и уверенности.

Когда я скользнула на место рядом с ней в первый день, Марси оглядела меня с ног до головы — медленно, презрительно — будто рассматривала что-то неприятное на подошве своего ботинка.

Она сморщила нос.

— Фу, от тебя воняет, — прошептала она так, чтобы слышали соседи. — Ты что, цыганка какая-то?

К концу первого дня весь класс скандировал «Джипо», и это прозвище прилипло ко мне намертво. Вонючая Кара МакКейнн. Цыганка. Бродяжка.

Все отчаянно пытались вписаться, отчаянно боялись стать изгоями, и я стала для них идеальной мишенью, их коллективной жертвой.

Не знаю, знали ли они на самом деле про мою бабушку. Она была наполовину из народа странников, и во мне течет их кровь. Вряд ли — я даже не уверена, рассказывала ли мама об этом моему отцу. Возможно, нет.

Скорее всего, не знали. То, что меня назвали цыганкой, было просто чудовищным, болезненным совпадением.

Я дралась с каждым, кто это произносил. Потом сдалась. Школа превратилась в место, куда я приходила, опустив голову, и где я училась, не произнося ни слова.

Первые несколько месяцев у меня были хорошие оценки. Потом они поползли вниз. Мне стало все равно.

Дело было не только в прозвищах. Я и правда была неряшливой, моя форма никогда не сидела как надо. Марси, как ни крути, была права — я не вписывалась. Но мама была не виновата, что у меня никогда не было формы нужного размера, а та, что была, редко бывала чистой. Жизнь с моим отцом могла вогнать в глубокую депрессию кого угодно. Он был скуп до мозга костей и никогда не давал маме достаточно денег на хозяйство. Ну, а ее пристрастие к бутылке тоже не помогало.

Мой дорогой папочка со своим вечным «а что скажут соседи?» и мама со своим… ничем. Я часто представляла, что он мне не отец. Просто не могла понять, как такая женщина, как мама, могла связать с ним жизнь. К сожалению, сомневаться не приходилось. У меня его глаза. Карие, с этими противными зелеными крапинками. Я их ненавижу.

На мгновение, когда Марси с торжествующей ухмылкой поворачивается ко мне, я ловлю себя на мысли: а где сейчас мама? Но она ушла за полгода до моего побега. И с тех пор я о ней ничего не слышала.

Я виню в этом и Марси. Не во всем, но во многом. Если бы не эта вечная, гложущая злость, если бы я не вымещал на маме всю свою ярость из-за травли, может, она бы не ушла. Может, она бы нашла в себе силы остаться.

— Поговори со мной, МакКейнн, — повторяет она, и в ее голосе появляется стальное терпение хищника.

Она распахивает дверцу своего розового шкафа. Раздается легкий звон стекла, и вот она уже стоит у моей раскладушки, держа в руках бутылку виски «Джек Дэниэлс» и две стопки.

— Расскажи мне, — говорит она, и ее голос звучит почти как дружеский. — Или же…

###

Я не знаю, почему Марси Уэстон вдруг решила поделиться со мной своим «Джеком», и мне, в общем-то, все равно. Я не пил с тех пор, как сбежал, — тогда я стащил бутылку лучшего скотча из коллекции моего дорогого папочки, чтобы отпраздновать начало свободы.

Он приберегал ее для какого-то особого случая, это было какое-то лимитированное издание с острова Айла, и я пил за его нездоровье с каждым глотком.

Марси, как выясняется, не особо любит крепкий алкоголь. Она потягивает свою стопку, слегка морщась при каждом «изящном», девичьем глотке.

А я? Я не изящная. Я не женственная. И я пью. Я опрокидываю свою первую стопку одним махом, чувствуя, как огненная дорожка пролагает путь к желудку. Смотрю на Марси, пока она, слегка удивленно приподняв бровь, наливает мне вторую. Я удивлена, что она это делает, но, опять же, мне плевать. Это «Джек Дэниэлс». Он согревает изнутри, разжигает тусклый огонек в груди.

Я опрокидываю вторую. На этот раз я сама тянусь за бутылкой.

Марси молчит, пока я наливаю себе третью. До краев. К черту все.

— Ну давай же, — подначивает Марси, удобно устроившись на толстом ковре у моих ног. — Что у вас с ним было?

То, что я делаю дальше, — большая ошибка. Одна из самых больших в моей жизни.

Я выпиваю половину третьей стопки, и мир становится чуть мягче, края — размытее. И я думаю: «К черту все это». К черту Ника Кертиса. К черту Уэстона. К черту отца. И какая-то часть меня — мне стыдно в этом признаться даже себе, но это правда — думает: «А не проще ли просто сдаться? Смириться со всем этим? Перестать бороться?»

И я говорю ей. Голос мой звучит хрипло, отчужденно.

Ник

Два месяца назад

Я сворачиваю последнюю сигарету, экономно рассыпая по бумажке скудные остатки табака. Потом протягиваю ее Пэту. Запасы табака на нуле. Нового не достать — мы всего на шаг впереди Патруля, и удача, та капризная сука, может отвернуться от нас в любую секунду.