— Любимый, как ты думаешь, какого цвета у нас будут конфетти?

Саша задумался, притворно потер подбородок:

— Любимка, если судить по моим анализам, я просто кладезь тестостерона. Так что, скорее всего, синие. Оль, а если судить по тому, как ты каждый день меня строишь, то у нас явно родится маленькая копия тебя. Значит, розовые.

— Любимый, то есть ты хочешь сказать, что если у нас будет девочка, она меня скопирует и будет тебя строить? — прищурилась Ольга.

— Я хочу сказать, что я буду счастлив при любом раскладе, — дипломатично ответил Саша, — ну что, погнали?

Супруги подошли к огромному чёрному шару, который гордо возвышался на специальной подставке в центре лужайки, внутри скрывалась великая тайна. Гости предвкушали шоу, Таисия Александровна привстала с кресла, что было знаком ее высочайшего интереса.

— Давай одновременно.

— Договорились. На счёт три…

Ольга и Александр замерли.

— Раз…

В гробовой тишине было слышно, как где-то чирикнул воробей, малыш нервно сглотнул.

— Два…

Семья Бигфут-Титовы затаила дыхание.

— ТРИ!!!

Два точных, синхронных удара, шар лопнул с оглушительным хлопком, в воздух взметнулся настоящий фейерверк конфетти. На супругов посыпались тысячи, миллионы крошечных бумажных кружочков, закружились в воздухе оседая на волосах, на плечах, на траве.

Синие.

Тысячи синих конфетти глубокого, насыщенного, небесно-синего цвета.

— СИНИЙ!!! — заорал Саша так, что, наверное, в соседнем посёлке проснулись собаки, — ЛЮБИМКА, У НАС БУДЕТ СЫН!!!

Мажор подхватил Ольгу на руки, кружил любимую, а конфетти всё сыпались и сыпались создавая вокруг супругов настоящий синий вихрь.

— ОЛЯ!!! Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!! ТЫ МНЕ РОДИШЬ СЫНА!!! НАСТОЯЩЕГО ПАЦАНА!!! МАЛЕНЬКОГО МУЖИКА!!!

— Знаешь, о чём я думаю? — тихо спросила мужа Ольга.

— О чём?

— О том, что полгода назад мы думали, что наша жизнь закончена. Что нас разлучили, растоптали, уничтожили. А теперь… у нас скоро родится маленький Мирон.

— Или маленькая Виктория.

— Но конфетти-то синие, — хитро прищурилась Ольга.

— Значит Данила, — Алекс нежно поцеловал жену.

Где-то в небе над головами супруга гремел салют, мажор организовал фейерверк, потому что «какая гендер-пати без фейерверка? Это же почти, как свадьба только без регистрации!», разноцветные огни раскрашивали вечернее небо.

— Сань, — прошептала Ольга.

— М…?

— Я тебя люблю, даже, когда ты дурак.

— Я только твой дурак, — согласился мажор.

Маленький комочек согласно толкнул мамочку ножкой:

Мой папа самый лучший дурак на свете.

КОНЕЦ.