— Её звали Хлоя, — огрызается Пришна.

— Ты сука.

— Нет. Я выжившая.

— Зачем я тебе сейчас? Куда ты меня везёшь? Просто высади из машины. Отпусти — ты меня больше никогда не увидишь.

Она качает головой с усмешкой.

— Почему нет?

— Потому что я поняла — ты можешь мне пригодиться.

— Как?

— Помнишь, я рассказывала тебе о своём детстве?

Смутно вспоминаю разговор на террасе — как мать бросила её при рождении за то, что не мальчик. Как она росла в индийском приюте почти ни с чем, пока её не усыновили родители Валери.

— То, что родители меня выбросили, сильно на мне сказалось — я знаю это из всей терапии, которую меня заставляли проходить в реабилитации. Я начала принимать наркотики, чтобы справиться, в итоге подсела на героин. Половины жизни не помню. Видишь ли, Сабина, каждому ребёнку нужен честный шанс в жизни — и начинается он с любящего родителя.

— Я не понимаю, какое это имеет ко мне отношение.

— Когда у Астора и Валери родилась Хлоя — её тоже выбросили. Не так, как меня, но эмоционально. У Валери была тяжёлая послеродовая депрессия, Астор всё время работал. Его никогда не было рядом. У Хлои не было родителей. Поэтому я вмешалась — мысленно усыновила Хлою, как меня когда-то усыновили, и воспитывала эту прекрасную девочку. Я её воспитывала. Без меня у неё не было бы честного шанса.

Тон Пришны темнеет.

— Из-за безответственности моей сестры и Астора Хлоя умерла. Умерла, Сабина, в пять лет. Я дала ей шанс на жизнь — а они всё отняли. На руках Валери и Астора кровь — это всё их вина.

— Мне жаль, Пришна, но…

Она продолжает, будто не слышала. Она на эмоциях, отстранённая. Безумная.

— Я ношу фотографию этой девочки с собой постоянно, её прах — в моём чемодане. — Голос Пришны дрожит. — Я бы не осталась трезвой без этой девочки. Она была моим всем. Я так по ней скучаю.

Значит, в чемодане Пришны был прах Хлои.

Она бьёт кулаками по рулю.

— И она мертва из-за их безответственности!

Машина наклоняется — мы взбираемся на крутой склон.

— Если ты так ненавидишь Астора — почему осталась с ним? Почему продолжала работать на него после смерти Хлои?

— Потому что он сделал невозможным уйти! — кричит она, окончательно слетая с катушек прямо у меня на глазах. — Ты-то должна это понимать, Сабина. Это то, что он делает. Манипулирует или шантажирует — и ты даже не замечаешь, а потом вдруг оказываешься навсегда в долгу перед ним.

Слова Астора и Пришны эхом отдаются в голове…

«Пришна катилась вниз и имела серьёзные проблемы со здоровьем, когда мы с Валери поженились. Поэтому я открыл ей свой дом и дал шанс начать новую жизнь — предложил работу».

«После пожара я узнала, что Астор оплатил мои счета и обнулил долги… Я работаю на него с тех пор».

— Но видишь ли, Сабина, — говорит Пришна, — плен — это только тогда, когда ты не можешь найти выход. Наконец я нашла свой — и это ты.

— Как?

— Скоро увидишь. Астор пойдёт на край света, чтобы тебя найти, — и я на это рассчитываю. И тогда я наконец буду свободна.

Значит, я — приманка.

Приманка.

В конце этого безумного пути я всё ещё только приманка. Вся моя жизнь сводится к тому, чтобы быть средством для цели.

Бесполезная.

Я понимаю — это моя судьба. Я бесполезна с тех пор, как ничего не сделала, когда двое мужчин ворвались в наш дом и довели маму до смертельного инфаркта.

Я всё та же бесполезная девочка, которая не встала и не была храброй, когда нужно. Которая умрёт, не оставив следа в чьей-то жизни.

Никто меня не запомнит. В конце концов Астор был прав.

Я была такой дурой, думая иначе.

Опускаю голову на сиденье и начинаю плакать.

Шестьдесят пять

Астор

Я мчусь как безумец по грунтовкам, рассекая пелену дождя, занося на поворотах, почти ослеплённый каплями, хлещущими по шлему. Я психопат на грани безумия — ярость и отчаяние гонят меня дальше всякого рассудка.

Всё, о чём я могу думать: Сабина должна быть в порядке.

Она должна.

Я не могу её потерять. Не сейчас. Не раньше, чем исправлю всё. Не раньше, чем дам ей шанс увидеть, кем я могу быть для неё.

Сабина не может быть Валери. Я не могу снова подвести женщину.

Сабина не может быть моей матерью. Я не могу потерять единственную другую женщину, которую любил.

И наконец — Сабина не может быть Хлоей. Я не могу снова потерять свет своей жизни.

Я не могу снова подвести её, как подвёл всех в своей жалкой, исковерканной, долбаной жизни.

Сабина должна быть в порядке.

Она должна быть в порядке.

Другого варианта нет.

Потому что я сожгу к чёрту весь мир, если с ней что-то случится.

Шестьдесят шесть

Сабина

— Мы приехали.

Машина резко останавливается, двигатель глохнет. Грохот дождя заполняет салон.

Я поднимаю голову с заднего сиденья. Должно быть, я снова вырубилась от того, что Пришна мне вколола. Голова всё ещё болит, тошнота никуда не делась, но уже не так, будто я на американских горках.

Передняя дверь хлопает, задняя открывается. В салон врывается холодный влажный воздух. Я глубоко вдыхаю — пытаюсь прояснить голову.

Пришна хватает меня за плечи и тянет вверх, вытаскивая наружу. Я стону от движения — кажется, сейчас вырвет, и втайне надеюсь — прямо ей на туфли.

— Давай, давай, — говорит она, пока я пытаюсь встать на грязную землю. — Господи, давай же, — теперь уже рычит, недовольная тем, что промокает.

Наконец я выпрямляюсь — спина как узел. Качаюсь — не могу удержать равновесие со связанными руками.

Боже, как паршиво.

Моргая сквозь дождь, оглядываюсь. Мы на вершине горы, под нами мили густого леса. В полной глуши.

Пришна хватает меня за руку — её длинные седеющие косы падают на лицо. Глаза щёлки, зрачки огромные и чёрные. Шрамы на лице блестят под дождём. Она выглядит как зверь.

Меня разворачивают и заставляют идти. Опустив подбородок против дождя, смотрю под ноги, чтобы не упасть.

Шаг, два, три. Не упади.

Мы пересекаем старую парковку. Бетон в пятнах и трещинах. Из щелей торчат длинные травинки.

Дождь беспощаден — хлещет по плечам, по голове, капает с носа, пока я шаркаю как пленница по бетону.

Впереди — большой металлический ангар с двумя воротами. Заброшенный — судя по состоянию. По бокам тянутся ржавые полосы, похожие на кровь. Один ворот покрыт граффити — в основном бандитские знаки. Под ними выцветшая надпись: S&S Search and Rescue и силуэт вертолётных лопастей.

Что, чёрт возьми, мы здесь делаем?

Я промокла насквозь, когда Пришна открывает тяжёлую металлическую дверь с треснувшим окном.

Она затаскивает меня внутрь.

Помещение освещено тускло — через дюжину грязных световых люков. Огромное — больше, чем казалось снаружи. Мусор повсюду. Рваные пакеты, обёртки, тряпки смешаны с кучами листьев по бетонному полу. Пятна на полу, на стенах, на массивных балках. Воздух спёртый, с привкусом старого машинного масла и плесени.

Пусто — кроме блестящего чёрного вертолёта у задних ворот и двух человек, стоящих перед ним.

Сердце падает в пятки.

Шестьдесят семь

Астор

Я бросаю мотоцикл на полпути в гору — чтобы меня не услышали. Задыхаясь, бегу через лес — ветки и колючки рвут одежду, царапают руки. Дождь всё ещё льёт, но кроны деревьев дают хоть какое-то укрытие — хотя бы видно, куда бежать.

Очертания ангара медленно проступают впереди.

Я ускоряюсь, дыхание рвётся короткими хрипами. Ноги горят, лёгкие сжимаются, сердце колотится — но я уже не чувствую ничего. В голове только одна программа: найти Сабину, пока не поздно.

Вырываюсь на вершину — не останавливаюсь на открытом пространстве. Нет времени.