— Оставь меня в покое! — ору я, падая обратно на землю и закрывая глаза рукой, чтобы скрыть свои страдания.

— Ой, да ладно тебе, — говорит Лоран сквозь смех, спотыкаясь на пути ко мне. — Не злись на меня. Зачем ты громыхал на кухне, если не хотел, чтобы я пошел за тобой сюда?

— Я не громыхал, — дверь действительно закрылась громче, чем я ожидал, но мне интересно, мучается ли Лоран с бессонницей так же, как я.

— Ты определенно разбудил меня, — он плюхается на землю рядом со мной, тянется через меня за бутылкой вина. Он уже слишком близко, и тепло его тела просачивается через мои поры. Я отодвигаюсь, все еще раздраженный на него, но все равно отдаю ему вино.

— Что ты здесь делаешь? — спрашивает он.

— Очевидно, я пришел один, чтобы поговорить с Богом.

— А, но разве ты не так рад, что ответил я вместо Него? — спрашивает он, прежде чем отхлебнуть красного вина. Капля падает с его подбородка, едва освещенная светом оранжевой луны.

— Нет. Я бы предпочел, чтобы ответил дьявол.

— Уверен, ты бы предпочел, ты, грёбаный садист, — говорит он, толкая меня, прежде чем сунуть бутылку обратно мне в руку. — О чем ты вообще молишь Бога? Что тебя тревожит? — он ложится на бок, подперев голову рукой, и смотрит на меня.

Я кошусь на него краем глаза; вид его заставляет мою кровь пульсировать странно. Я возвращаю внимание к темному полю перед собой.

— Я был рассеян.

— Я думал, избавление от необходимости готовить себе еду будет решением.

— Очевидно, нет. Кажется, становится хуже.

— А, наверное, потому что у нового повара пара потрясающих сисек.

— Лоран! — кричу я, шлепая его по руке и оглядываясь, будто кто-то нас услышит. Мы никогда не подвергаем цензуре наши разговоры друг с другом, но мы священники. Мы не обсуждаем влечение таким образом. Его слова пересекают черту, которой мы никогда не касались. Может, мы ходили на цыпочках рядом, но это никогда не проговаривалось так открыто.

Он вздыхает, словно измученный.

— Ой, не притворяйся таким святым. Я вижу, как ты на неё смотришь. Ты мужчина, Роберт. Я не осуждаю.

— Я не просто мужчина. Я человек Божий.

— Даже Бог был искушаем в течение сорока дней и сорока ночей.

Я задумываюсь на мгновение, изучая его краем глаза. В его словах есть смысл. Быть отвлеченным — не грех. Не грех хотеть засадить свой член так глубоко в горло Эмили, чтобы она давилась им, называя меня своим Богом, поклоняясь мне, пока я выжимаю влагу из её божественной киски. Это даже не грех — желать, чтобы Лоран тоже был там — чтобы они оба по очереди водили языками от моей головки до основания. Нет, это вовсе не грех. Может, это не испытание. Может, это урок — показать мне, о чем мечтает обычный человек. Я могу быть сильным. Я могу противостоять искушению — неважно, насколько тяжело. А сейчас мне определенно тяжело и твердо.

— Я прав, не так ли? — спрашивает Лоран после того, как я не отвечаю несколько минут.

— Нет, ты не прав.

Он ахает.

— Отец, вы мне лжете?

— Дело не в её сиськах. С ума меня сводят её губы.

Лоран резко садится, взрываясь визгливым смехом.

— Вот и ты, мой мальчик! Вот что мне нравится слышать — правду. — Он хлопает меня по руке, и я хватаю его за руку, утягивая обратно вниз рядом с собой.

— Заткнись! Ты разбудишь весь город!

Он зажимает рот ладонью, поворачиваясь ко мне с глазами, сощурившимися от слезящегося смеха.

— Прости. Прости, — шепчет он.

Я ничего не могу с собой поделать. Он такой радостный — такой полный жизни. Я качаю головой, начиная тихо смеяться.

— Что? — спрашивает он, заводя руку за спину, срывая огурец с лозы и поднося его к губам, прежде чем с громким хрустом откусить кусок.

— Ты нелепый.

— Да, но только потому, что тебе это нравится. — Он похлопывает меня по щеке. — Моя миссия от Бога — приносить тебе радость.

Я завожу руку за спину, нащупывая что-нибудь, во что можно вонзить зубы. Пальцы касаются помидора, спелого и упругого. Я подношу его ко рту и откусываю, подражая Лорану.

— Какую простую жизнь ты живешь. Вот он я, веду заблудшие души к Богу, пока ты бездельничаешь, отпуская шутки про сиськи. Должно быть, ты любимчик Бога.

Томатный сок течет по моему подбородку, и Лоран тянется вытереть его, смеясь.

— Ты определенно любимчик Бога. Он создал меня только для того, чтобы я служил тебе.

Я откатываюсь от него и смотрю на звездную ночь, рассыпанную по небу с оранжевым оттенком. Вино подействовало, сделав мои конечности и веки тяжелыми. Я едва осознаю свои слова, сон выигрывает войну с моим сознанием.

— Если бы только ты мог по-настоящему служить мне так, как я выберу.

Лоран бормочет что-то рядом со мной, его голос такой же сонный, как и мой, но я не разбираю слов — просто проваливаюсь в мирный сон.

Лоран

Лоран

Солнце целует мою кожу, пробуждая от сна. Я в саду. Мысли мечутся, заполняя пробелы в том, как я здесь оказался. Тело кажется тяжелым, и я вспоминаю бутылку вина, которую мы с Робертом распили прошлой ночью. Мы слабаки. Священники пьют нечасто, так что одиннадцать градусов алкоголя определенно на нас подействовали.

Я не двигаюсь. Собираюсь с мыслями, глядя в синее небо. Всё выглядит странно — почти как в комнате кривых зеркал на ярмарке, из-за чего я кажусь маленьким. Я не готов встретить этот день — обдумывать слова, которыми поделился со мной Роберт прошлой ночью, думать о том, как близко мы спали друг к другу, наши тела почти соприкасались в теплом лунном свете.

Земля вокруг меня дрожит. Мой разум делает вывод о землетрясении. Не думаю, что они здесь бывают. Я никогда их не испытывал, но, возможно, мне просто везло. Я пытаюсь приподняться, но застрял — мое тело застыло. Что это было за вино? Не думал, что я был настолько пьян прошлой ночью, но я полностью обездвижен. Я начинаю паниковать, изо всех сил пытаясь пошевелиться, пока земля трясется всё сильнее.

Я говорю себе дышать, но это бесполезно. Что-то движется надо мной, крадя весь кислород из моих легких. Это рука — гигантская рука, тянущаяся ко мне. Только когда кончики пальцев сжимают мою кожу, я осознаю. Великанша вовсе не хватает мою кожу. Нет, у меня больше нет нормальной плоти. Мое тело твердое и упругое. О боже, я умер? Мое тело уже окоченело, и теперь я заперт в безжизненном трупе? Может, эта великанша — богиня, забирающая меня в загробную жизнь. Но затем она подносит меня к своему лицу, и я узнаю её.

Это богиня, ладно. Это Эмили. Её глубокие карие глаза затягивают меня, и даже паникуя, я не могу не утонуть в них. Она изучает меня, облизывая губы. Мне почти плевать на разбор того, что за херня происходит, — я слишком заворожен её пьянящими чертами, пока не ловлю своё отражение в её глазах.

Она держит не крошечную версию меня. Она держит огурец. Грёбаный огурец. Я огурец. Это почти слишком нелепо, чтобы быть сном, но это должно быть сном, потому что какого хрена?

Она переключает внимание на другую руку, и я бросаю взгляд на помидор, который она держит. Когда я смотрю на круглый, упругий овощ, что-то во мне щелкает. Это вовсе не помидор. Это Роберт. Я бы узнал его в любой форме. Он не выглядит как Роберт. Он выглядит как чёртов помидор, но так же, как я могу сказать, что я огурец, я могу сказать, что этот помидор — Роберт.

Что было в этом грёбаном вине? Кто-то накачал нас наркотиками? Кому может присниться, что ты и твой лучший друг превращаетесь в овощи? Может, мне нужна терапия. Священники ходят на терапию? Определенно нет. Травма — это то, с чем Бог должен быть в состоянии разобраться. Но мне понадобится что-то особенное, когда я очнусь от этого.

Эмили вздрагивает, словно внезапный озноб пронзил её. Она качает головой.

— Что со мной не так? — шепчет она, прежде чем положить Роберта и меня в плетеную корзину на земле. Нас бросают поверх картошки, перцев и кочана салата. Я сразу понимаю, что остальные продукты — просто продукты, а не другие превращенные священники. Не знаю, откуда я это знаю, но знаю.