Он даже не пытается скрыть свой голос.

— Благословите меня, Отец, ибо я согрешил. Прошло десять лет с моей последней исповеди.

Я закатываю глаза.

— Отъебись, Лоран. — Я тянусь к двери, готовый сбежать из маленькой кабинки, в которой уже стало слишком жарко.

— Подожди! — Он звучит настойчиво и отчаянно — то, к чему я не привык. — Перестань избегать меня. Нам нужно поговорить об этом. Я так же сбит с толку, как и ты.

Я вздыхаю и откидываюсь на спинку сиденья, потирая лицо ладонями.

— Не знаю, готов ли я говорить об этом с тобой.

— С кем еще ты можешь поговорить об этом?

— С Богом.

— И что Он сказал?

— Пока ничего.

Он фыркает.

— Предсказуемо.

— На что ты намекаешь?

— Разве всё это не заставляет тебя сомневаться в вещах?

— Ты священник, Лоран. Ты посвятил всю свою жизнь Богу. Неужели этого достаточно, чтобы заставить тебя начать сомневаться в Нем?

— Достаточно? Роберт, мы превратились в грёбаные овощи, и нас выебала наша повариха, и какая-то сверхъестественная сексуальная волна накрыла нас. Это не мелкий инцидент.

Я усмехаюсь, качая головой.

— Кто сказал, что была сексуальная волна? Говори за себя.

Его голос становится ближе, словно он прижимается к перегородке.

— Кому ты сейчас врешь? Себе? Потому что уж точно, блять, не мне. Я видел, как ты смотрел на нее. Ты касался ее, в дюймах от ее пизды. Ты так обычно ведешь себя с женщинами?

— Нет! — кричу я, приближаясь к перегородке, мое давление подскакивает в панике. — Ладно, ладно. Может, во всем этом есть что-то еще, кроме того, что мы были овощами, но это не опровергает Бога для меня. Это должно что-то значить. Пути Господни неисповедимы.

На мгновение повисает тишина. Я представляю, что Лоран удовлетворен тем, что я признаю правду. Мне действительно становится легче от того, что я высказал часть своих чувств. Конечно, это не вся правда. Я не могу просто взять и сказать это — как сексуальный заряд — это не просто заряд, это целая чертова электростанция, пронзившая мое тело в тот момент, когда Эмили ступила на территорию. Может, на мгновение, когда я был помидором, я подумал, что это план Бога. Может, он превратил нас в овощи, чтобы мы получили унцию сексуальной разрядки, и тогда мы исцелились бы. Мы могли бы вернуться к нашей жизни в целибате, больше не движимые плотью. Сейчас это так не ощущается. Скорее, стало хуже.

Его голос тяжелый — мечтательный.

— Это ощущалось свято, не так ли?

Я не отвечаю.

— Прошло так много времени с тех пор, как я был внутри женщины. — Он издает тихий, болезненный смешок. — Это было не так, как я привык, но Иисусе Христе, это было хорошо. Я не понимал, как сильно скучал по этому чувству.

Мои глаза закрываются, голова откидывается назад.

— Да, — всё, что мне удается сказать.

— Но это была и пытка — не иметь возможности коснуться ее в ответ. Может, это наша епитимья.

— Чертовски суровая епитимья. — Я улыбаюсь.

— Ага. Никогда не думал, что снова буду мечтать стать огурцом.

Я сижу в тишине мгновение, не регистрируя никаких признаков жизни возле исповедальни. Я набираюсь смелости, чтобы задать свой вопрос; напряжение между нами, висевшее с утра, тает.

— Каково это было? Быть внутри нее?

— Такое чувство, будто все мое тело было моим членом.

— Серьезно?

— Может, это просто потому, что мне давно не перепадало, но это был лучший секс в моей жизни.

— Когда был последний раз?

— Когда мне перепадало?

— Ага.

Он думает с минуту.

— Наверное, за день до семинарии?

— За день?!

Я слышу, как его плечи поднимаются в пожатии.

— Я хотел убедиться, что вывел это из своей системы.

Я посмеиваюсь. Пытаюсь вспомнить, когда в последний раз занимался сексом. Не могу вспомнить. Вероятно, это было во время попойки, пьяная ночь с девушкой, которую я больше никогда не видел. Секс никогда не был ничем иным, кроме как времяпрепровождением — нормальным в моменте, но совершенно забываемым. Вот почему я полагал, что мне будет так легко стать священником. Эти чувства — неизведанные воды.

Лоран прочищает горло.

— Отец, я должен исповедаться в грехе.

Я поворачиваю голову в сторону.

— Ой, прекрати.

— Я дрочу. Так часто, как только возможно, — быстро говорит он.

Образы проносятся в моей голове — его затененный профиль через нашу комнату в общежитии, его руки под одеялом. Дыхание тяжелеет в груди.

— Я тоже дрочил, — признаю я.

Его дыхание становится громче.

— Серьезно? Я думал, ты прекратил, когда мы получили отдельные комнаты.

Вот оно. То, о чем мы никогда не говорили.

— Почему ты так думал? — Я сжимаю бедро, мои брюки натягиваются шатром.

— Я тебя не слышу.

Я обхватываю свой член. Я пьян от напряжения сейчас, мой мозг извивается в образах — мой рот не связан с остальной частью меня.

— А ты пытаешься? Услышать меня?

Тихий скулеж просачивается сквозь дырочки между нами.

— Каждую ночь я прислушиваюсь к твоим стонам. Я все еще помню, как ты звучишь. — Звякает пряжка его ремня. Шуршит одежда.

— Я стал намного тише. — Я лезу в штаны, медленно доставая себя.

Он цокает языком.

— Какая жалость. У тебя такой красивый стон.

Я стону, поглаживая себя. Смазка выступает на головке, и я размазываю ее по длине, двигаясь медленно, боясь, что шум пронзит этот момент.

— Отец, у меня есть еще одно признание.

Я не отвечаю.

— Я трогаю себя прямо сейчас.

Я стону.

— Да, Отец. Вот оно. Как я и помню. Мягко и сладко.

Его слова словно нежные руки вокруг меня. Я держу глаза закрытыми, представляя его мягкие губы вокруг моего члена.

— Вы трогаете себя, Отец? — Его голос полон боли, словно он сдерживается. Его движения становятся более шумными. Он быстро двигает рукой вверх-вниз по своему скользкому члену. Я хорошо помню его звуки. Меня возвращает в ту ночь, когда были только мы двое, потерянные в своих телах, но теперь пространство еще теснее. Я почти чувствую его тепло сквозь тонкую ДСП между нами.

— Да, — отвечаю я, мое тело тает, превращаясь в лужу теплого масла. Сейчас я не священник. Я даже не человек — просто нервные окончания, просто удовольствие.

— Ты думаешь обо мне, Отец? Ты думаешь обо мне, наяривая свой член по ту сторону этой стены? Представляешь свой рот вокруг моего члена?

Его слова грязные, греховные и постыдные, но мое тело реагирует помимо моего разума. Словно его слова — это гвоздодер, взламывающий плотину моего контроля. Я стону, грязно, громко и отчаянно. Тепло извергается из моего ствола, покрывая мою руку, пока я использую ее, чтобы выдавить из себя каждую последнюю каплю.

Лоран вскрикивает рядом со мной, так же глубоко и отчаянно. Мы дышим в унисон, пока туман рассеивается. Тишина становится громкой, и словно кто-то сорвал крышу, впуская резкое солнце. Я смотрю вниз на свой беспорядок, мой обмякший член покрыт доказательствами моего греха. Я паникую, запихивая себя обратно в штаны. Я не говорю ни слова, вываливаясь из кабинки и отступая обратно в свою комнату так быстро, как только могу.

Эмили

Эмили

Ветер хлещет по моим щекам, бросая каштановые волосы на глаза, заставляя оторваться от работы, чтобы поправить их. Руки покрыты грязью, а плетеная корзина наполнена спелыми и сочными овощами — всем, что есть в саду, кроме помидоров и огурцов. Я держалась подальше от этих грядок.

Было приятно провести весь день в делах, пачкая руки. Спина болит от постоянных наклонов, а пот покрывает верхнюю губу. Теперь, когда ветер прервал мою навязчивую потребность двигаться, заставив замереть на мгновение, мозг захлестывает путаница из того, что произошло. Глупый ветер.

Я выдыхаю, не в силах долго злиться на окружающую среду. Здесь просто так красиво. Словно я вляпалась прямо в середину открытки. Ряды пышной зелени тянутся по холмам, небо усеяно белыми облаками, а вдалеке слышны звуки фермерских животных. Всё это слишком хорошо, заставляя меня чувствовать себя недостойной такой жизни. Я знаю, что не заслуживаю этого, но мне плевать. Я от этого не откажусь. Теперь это мой дом.