— Ранг? — прошептал.

«Слабый. Ранг нулевой, теперь чувствую. Это барсук или крыса-мутант или что-то такое».

— Как же мне нравится твоя конкретика, — сжал зубы.

Тварь подошла к дереву, обнюхала ствол. Подняла морду и уставилась на меня.

Метка на руке тускло светилась. Моя туша, словно мёдом намазана.

— Залезет?

«Нет. Слишком тяжёлая, но может ждать».

Тварь села у дерева и смотрела вверх, не двигаясь.

— Охренеть, значит у меня теперь фанат?

«Метка привлекает тварей. Чем дольше ты здесь, тем больше их соберётся. Если придут твари ранга 1 или выше — они смогут залезть».

— Спасибо. Успокоила.

Ускорился, лез выше. Метрах на пяти-шести нашёл развилку. Три толстые ветви образовывали что-то вроде чаши, ещё и листва вокруг укрывала. Мне чутка нужно времени, буквально дух перевести и в себя прейти.

Устроился там. Ноги свесил на одну ветку, спину прислонил к стволу. Мешок положил рядом, достал верёвку. Обмотал вокруг талии, привязал к ветке. Узел затянул — морской, надёжный. Навык из армии.

«Зачем верёвка?» — спросила Кара.

— Чтобы не свалиться во сне.

«Параноик».

— Живой параноик.

Достал из мешка еду. Хлеб сухой почти чёрствый, вяленое мясо жёсткое как подошва. Откусил хлеб. Жевал. На вкус… плевать, сойдёт. Мясо грыз долго, потому челюсти устали.

Вспомнил прошлую жизнь: пицца горячая, с доставкой. Сидел, кушал и смотрел какую-нибудь хрень. После работы самое то. Сейчас грызу сухари на дереве в холоде. Начинаю сомневаться какая из жизней более сложная.

«Носитель испытывает ностальгию» — заметила Кара.

— По пицце? Да.

«Расскажи ещё».

Рассказал. Про тесто, про сыр, про томатный соус. Про то как звонишь, заказываешь, ждёшь полчаса. Про запах когда открываешь коробку.

Она слушала внимательно. Задавала вопросы. Уточняла.

— Кара, а ты можешь рассказать про этот мир? Где я вообще нахожусь?

Пауза. Долгая.

«Хорошо. Слушай» — голос стал механическим. — «Анализирую доступную информацию… Королевство Аэльмор. Феодальная структура. Король… ошибка доступа. Данные ограничены».

— То есть?

«Метка повреждена. Азгор заблокировал большую часть информации. Могу дать только базовые данные».

Конечно, обиженный божок даже информацию урезал. Всегда бесили такие люди, что когда лажают сами, то винят остальных.

— Ладно. Хоть что-то.

«Ты находишься на юге королевства — это пограничные земли, они бедные и опасные. Много тварей, бандитов, наёмников. Закон здесь слабый».

— А дальше на север?

«Центральные земли. Богатые. Безопасные. Там города, замки, армия. Но…»

— Но? — поднял бровь, всегда должен быть подвох.

«Инквизиторы… В городах их много. У них артефакты для поиска Скверны. Твоя метка светится как факел. Они засекут тебя за километр».

Сглотнул.

— А если я спрячу руку? Перчатки надену?

«Не поможет. Метка излучает энергию. Её чувствуют маги, жрецы, артефакты. Даже обычные люди могут почувствовать… дискомфорт рядом с тобой».

— То есть я помечен как прокажённый?

«Хуже. Прокажённых избегают, меченых сжигают».

— Охренеть.

«Есть вариант» — голос стал мягче. — «Пограничные земли. Здесь, на юге. Инквизиторов мало. Ты сможешь затеряться среди наёмников, охотников на тварей, авантюристов. Опасно, но у тебя есть шанс».

— Значит мне в трущобы мира?

«Да. Либо это, либо смерть на костре».

Выдохнул.

— Весёлая перспектива.

«Какой у тебя план?» — снова заговорил мой храните.

— Найти спокойное место. Устроится, начал жить. — перечислял я. — Там, где на меня не будут нападать постоянно, люди чтобы не обходили стороной.

«Такого места не существует!» — хмыкнула Кара. — «Во всяком случае в этом мире. А твоя метка никуда не денется. Ты всегда будешь опасен.»

— Значит избавлюсь от неё, от долбанного Бога, который меня призвал и обосрал новую жизнь своей попыткой сделать меня своей шестёркой. — сжал зубы.

«Ты хочешь меня убить?» — чуть ли не заплакал голос в голове. — «Меня хранителя? Избавится… После всего, что я для тебя сделала?»

— А что ты для меня сделала? — хмыкнул.

«Вообще-то я… я… я…» — не смогла ответить Кара. — «Плохой носитель! Худший из возможных.»

Плевать, я найду себе место под солнцем и буду жить. С богом, против бога я разберусь! Всегда разбирался.

Допил воду из фляги. Стемнело окончательно. Луна скрылась за тучами. Закрыл глаза. Устал, тело ломило, раны ныли и хотелось спать. Этому маленькому телу нужен отдых. Я сейчас на пределе.

Помазал ещё раз свои раны и уже почти отключился, но услышал звук. Копыта. Вдалеке, на тракте. Приближались.

Открыл глаза и замер. Смотрел сквозь листву вниз. Тракт виден плохо — темнота, но силуэты различимы.

Три всадника. Ехали медленно. Потом свернули с дороги. Прямо в мою сторону.

— Твою мать, — прошептал.

«Анализ: трое мужчин, вооружены» — сообщила Кара.

«Спасибо, капитан очевидность» — подумал я.

«Я пытаюсь быть полезной!» — возмутилась она в голове.

Даже дёрнулся.

«Ты можешь читать мои мысли⁈»

«Конечно. Ты же мой носитель. Я у тебя в голове».

«Всё? Даже… личное?»

Пауза.

«Да, но я стараюсь не лезть обычно. Твои эмоции… такие липкие. Неприятные».

«Охренеть. Значит у меня в голове живёт подглядывающая баба».

«Я не подглядываю! Я… наблюдаю. Для твоей безопасности».

«Конечно. Для безопасности».

Всадники остановились прямо под моим деревом. Спешились.

— Тут переночуем — заявил грубый хриплый голос.

Начали разводить костёр. Собирали хворост, кремень высекал искры. Огонь вспыхнул. Свет осветил их лица.

Трое наёмников. По виду — головорезы. Один со шрамом через всё лицо — от лба до подбородка. Главарь, наверное, второй тощий, нервный, дёргается. Третий здоровяк, лицо тупое. Одеты в кожаные доспехи — потёртые, грязные. Мечи на поясах. У тощего арбалет за спиной.

«Рекомендую не привлекать внимание» — Кара.

«Угу» — согласился мысленно.

Тот что со шрамом подошёл к лошади. Стянул с седла большой мешок. Бросил на землю. Мешок шевельнулся.

— Тихо, сука! — пнул ногой.

Развязал и из мешка вытащили… девушку. Светлые волосы, лет семнадцать-восемнадцать. Рот заткнут тряпкой, руки связаны. Лицо в синяках. Глаза широко раскрыты.

Присмотрелся. Лицо… знакомое. Откуда?

«Анализ памяти носителя… Эта девушка из твоей деревни. Ты её видел когда тебя тащили к старосте» — Кара.

Поднял брови.

«А доступа к памяти Дарла у тебя нет?» — уточнил я.

«Нет. Только к твоей».

«Плохо…»

«Зато я могу подсказывать что ты видел мельком и не обратил внимания. Видишь какая ты полезная».

«Прям не знаю куда деваться» — выдавил улыбку.

Внизу мужик со шрамом сел у костра. Достал флягу и хлебнул. Передал тощему.

— Грегор, неделю ещё до города топать — сказал тощий высоким голосом. — Может в ближайшей деревне продадим?

— Заткнись, Ральф — Грегор (тот что со шрамом) огрызнулся. — Барон Крейг платит тридцать золотых за светленьких и невинных. В деревне нам пять дадут, и то медью. Столько мороки ради пяти медяков?

— А если нам с ней поразвлечься? — Ральф хихикнул. — Пока везём?

— Товар должен быть чистым — Грегор покачал головой. — Барон платит за девственниц. Тронешь — цена упадёт. Либо ещё руки лишат и того что тебе так мешает жить внизу.

Рабство, торговля людьми, монстры, магия, боги… Вот она, средневековая романтика.

«Ты вмешаешься?» — спросила Кара неуверенно.

«Нет» — ответил холодно.

Проанализировал ситуацию. Трое вооружённых против меня — хилого четырнадцатилетнего пацана с ранами. Шансы? Нулевые. Рациональный выбор: не лезть.

Посмотрел на девушку. Она сидела на земле и дрожала. Слёзы текли по щекам. Пыталась что-то сказать сквозь кляп, но выходило только мычание.

В прошлой жизни у меня были красные линии. Дети, женщины — одна из них. Я убивал ублюдков, что заслуживали, но невинных не трогал. Никогда.