Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.

No vuelo sobre él, de él no huyo

Entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.

No es mi voz el canto del pez en la red.

Ni de mi dedo rueda el anillo.

Estoy demasiado cerca. La gran casa arde

Sin mí gritando socorro. Demasiado cerca

para que taña la campana en mi cabello.

Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped

que abriera las paredes a su paso.

Ya jamás volveré a morir tan levemente,

tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,

como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,

demasiado cerca. Oigo el silbido

y veo la escama reluciente de esta palabra,

petrificada en abrazo. Él duerme,

en este momento, más al alcance de la cajera de un circo

ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,

que de mí que estoy a su lado.

Ahora, para ella crece en él el valle

de hojas rojas cerrado por una montaña nevada

en el aire azul. Estoy demasiado cerca,

para caer del cielo. Mi grito

sólo podría despertarle. Pobre,

limitada a mi propia figura,

mas he sido abedul, he sido lagarto,

y salía de tiempos y damascos

mudando los colores de mi piel. Y tenía

el don de desaparecer de sus ojos asombrados,

lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,

demasiado cerca para que él sueñe conmigo.

Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,

Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.

En la punta de cada una de ellas, para su recuento,

Se han sentado ángeles caídos.

"Amor a primera vista"

Los dos pensaron que

un repentino sentimiento los unía.

Esa seguridad era hermosa

aún más hermosa que la inseguridad.

Ellos pensaban que no se conocían

el uno al otro.

Nunca había pasado anda entre ellos.

Estas calles, estos corredores

¨Dónde pudieron haberse conocido antes?

Me gustaría preguntarles si pueden recordarlo.

¨Quizás un día en una puerta de vaivén, cara a cara?

¨Un "perdón" en la multitud? ¨Un número equivocado

en el teléfono?

Pero yo sé la respuesta: no ellos no lo recuerdan.

Que tan sorprendidos estarían

de que ya, y por un largo tiempo,

el destino haya estado jugando con ellos_

Aún no listos para cambiar dentro del destino

que los acerca, y al mismo tiempo los aleja

cortando su camino y reprimiendo una visión,

escapándose aún más_

Había señales, indicaciones indescifrables,

¨qué importa?

Hace tres años, tal vez,

o quizás el pasado martes

esta hoja volando de un hombro a otro.

Algo perdido y recolectado_

Quién sabe ¨quizás aún una pelota en

los arbustos de la niñez?

Hubo manijas, timbres,

donde en la huella de una mano

otra mano era puesta.

Maletas de viaje

una al lado de la otra

en el equipaje abandonado

y tal vez una noche en un mismo sueño

olvidado al caminar.

Pero cada principio es solo una continuación

y el libro del destino está siempre abierto a la mitad.