И я умер.

Опять.

Разбился о землю, так и не сумев стабилизировать своего падения. Или… не знаю, показалось, что на пару секунд раньше. Тогда, когда столкновение с землёй стало уже неминуемым, я её уже видел в подробностях… По-моему, удара я уже не почувствовал. Видимо, правду говорят, что парашютист, которому не повезло и с основным, и с запасным, умирает от разрыва сердца, а не от столкновения с поверхностью. Умирает от страха…

Жесть! Никогда не думал, что умру от страха… Всегда считал, что сражаться буду до самого конца, до самой последней секунды бороться за жизнь… слишком хорошо о себе думал, оказывается.

Я распахнул глаза резко и с криком, разбудившим и жену, лежавшую рядом. И, кажется, детей, которые спали за стеной, в соседней комнате.

— Что⁈ Что случилось⁈ — в непонятках, заполошно спросонья, спросила жена, так же подскочившая на кровати, как и я.

Мне потребовалось секунд пять на то, чтобы отдышаться и унять сердцебиение настолько, чтобы получить возможность ответить. Вообще — говорить.

— Всё в порядке… прости, просто кошмар приснился… — произнёс я с виноватой бледной улыбкой извиняющимся тоном.

— Кошмар? — вскинулась она. — Ты же никогда не страдал подобным? Ты ж всегда так кичился, что полностью управляешь своими снами? — прорезалась в её голосе недовольная язвительность.

Я не стал отвечать на её провокацию. Не до неё было. Слишком уж всё это… внезапно, неожиданно и страшно. Ничего же не предвещало беды! А ещё…

А ещё: сработает ли «петля» снова? Проснусь ли я снова в этом же самолёте, если сейчас вернусь на подушку, расслаблюсь и закрою глаза? Вопрос…

Ещё больший вопрос: а хочу ли я этого? Готов ли снова пережить эту ужасающую минуту беспомощности? Или снова буду подрывать всех своих домашних криком раз за разом, пока многострадальное сердце моё не откажет, наконец, и в этом мире тоже? Оно ведь, при пробуждении, долбилось в грудную клетку так, как ОМОН в дверь штурмуемой квартиры не долбится! И это уже реально серьёзно!

— Что хоть приснилось-то? — поинтересовалась вернувшаяся на свою подушку жена.

— Парашют не открылся, — признался я.

— А чего запаску не дёрнул? — последовал закономерный вопрос с её стороны. Она у меня тоже «в теме», с десяток прыжков за душой имеет. В своё время, на этой почве и познакомились.

— Не было запаски… — вздохнул я.

— А… — протянула она. — Тогда, да… тогда понятно… — после чего зевнула. — Ладно, ложись спать. Завтра вставать рано.

— Ты спи, — погладил её по волосам. — А я пойду водички попью.

— А ноутбук куда, тогда попёр?

— На кухне посижу, чтобы тебе не мешать… всё равно не усну уже сегодня.

— Ну, как знаешь, — поморщилась неодобрительно она и отвернулась от меня к стенке.

А я? А, что я? Поплёлся, как и говорил, на кухню с ноутбуком — искать и изучать, как же там спортсмены в небе из БП выворачиваются. И, пока не освою, не отработаю пару десятков раз хотя бы на полу, спать точно не лягу…

Ещё бы придумать, что дальше делать? Что делать потом, когда из беспорядочного падения выйду. Парашют-то у меня от этого за спиной сам собой не вырастет.

Сколько человек может не спать? Честно говоря, я не знаю. Как-то несколько часов потратил на то, чтобы попытаться отыскать ответ на этот вопрос в сети, нашёл множество противоречивых и даже взаимоисключающих данных, но конкретного ответа не получил. Все сходились на диапазоне от недели до… ну, максимум, который мне попадался — месяц.

Но, это в сети. А в жизни… отец рассказывал случай, которому лично был свидетелем: один геймер так увлёкся новой игрой, что не спал что-то чуть меньше недели: то ли шесть дней, то ли пять, в результате, к концу этого срока, начал ловить глюки, разбил какое-то стекло, которым порезал кожу на голове, с чем его в приёмный покой нейрохирургии и привезли. Туда всех везут, у кого голова хоть немного в крови испачкана — мало ли, на всякий случай, там разберутся. Так вот, привезли в нейрохирургию, а увезли в «дурку»…

Нельзя долго не спать. Вредно это и опасно. Особенно мне, с моей… сложной «двумирной» ситуацией. Ведь, если так прикинуть, и просто предположить, что «петля» работает с обоих сторон, то я получаюсь вообще бессмертным: убьют в одном мире, воскресну в другом, пережду и вернусь обратно. А такой вариант, что убьют синхронно сразу в обоих, настолько сомнителен и маловероятен, что его можно вовсе не учитывать, отбросить, как статистическую погрешность. Ведь, для синхронности надо договориться, а значит: общаться между мирами. Для чего ещё, как минимум, надо знать, с каким именно миром общаться. И, кого именно в нём искать. А как ты меня здесь определишь? Одного конкретного, из всего населения планеты? Я о себе не кричу на весь мир. Наоборот, стараюсь быть обычным, как сама обычность. На рожон не лезть, из толпы не выделяться. Это, кстати, одна из причин, почему я песни и стихи из мира Княжича в писательский мир не тащу. Не главная, но одна из.

Главная — в том, что я повторяться не хочу. Славы и богатства мне и в Московском Княжестве хватает. И первого, и второго там столько, что хоть попой жуй. Зачем мне это здесь? На жизнь и мне, и моей семье денег хватает. На личных самолётах не летаем, загородных особняков не строим, на «Геликах» не катаемся, но фрукты в магазине есть на что покупать, есть крыша над головой, дача, велосипед, возможность на сборы спортивные съездить, детей вывезти, на соревнования выставить… а что ещё надо? Понадобится ещё чего — поднатужусь и сделаю. Сколько понадобится, столько и заработаю. Деньги ведь приходят не сами по себе, а под какую-то определённую задачу или цель. Есть задача — придут деньги на её выполнение. Нет задачи… и денег нет. Это именно так работает, не наоборот…

Эх! Вот сейчас меня читатели опять упрекать начнут, что я «воду» лью и излишне докучаю своими отвлечёнными философствованиями… И будут, в какой-то мере, правы. Я тут взялся почитать свои ранние работы, так заметил, что там такого не было. Там действие, действие, действие… иногда, даже слишком сухо. Наверное, желание делиться опытом и поучать приходит с… обретением этого опыта. Или с возрастом…

Ладно. Я не специально «объём гоню». Так само получается…

Кхм… кстати, книга… Вот об этом я как-то и не подумал. О том, что сам же, получается, открытым текстом, публично, в сеть рассказываю о том, что со мной происходит… О том, кто я и где я… С указанием имён, званий и Титулов того мира?

Вот я лошара… конспиролог, блин!

Хотя, с другой стороны: а много ли людей меня читает? Тысяч пять человек всего, на достаточно узко-тематическом литературном сайте… из семи миллиардов, населяющих Землю. Пять тысяч — неплохо для книжки. Но, для песни — пять тысяч, это даже не разговор. Это даже близко не успех. Для песни успех — это миллионы! Да ещё и крутят её по всем возможным общественным каналам, где её можно услышать случайно. Книжку «случайно» читать не начнёшь. Её целенаправленно искать надо… Так что, будем надеяться, что мне моя книжка не аукнется ещё в будущем. Закончу её, новую начну, глядишь, и затеряется среди десятков мной написанных, всё нормально будет…

В общем, долго не спать мне нельзя. Никак нельзя. Ни в коем случае, не могу я рисковать своим психическим здоровьем. Нельзя мне с ума сходить! Ведь, психика, разум — это, получается, единственная моя слабость! Тела откатываются (надеюсь. Но проверять в мире писателя не хочется), а разум остаётся.

Именно поэтому, я не спал только сутки. Ну, полтора суток. Больше оттягивать возвращение в мир Княжича, было нельзя… хоть и очень хотелось.

Было страшно до ужаса. (Хм, забавная фраза. Страх и ужас, видимо, различные вещи. По крайней мере, наши предки их чётко этой фразой разделяли).

Страшно проснуться в разваливающемся самолёте. И страшно… не проснуться. И, что именно страшнее, даже не возьмусь точно сказать. Вторая жизнь, это, конечно, хорошо, но умирать ради продолжения этой жизни от ужаса и разрыва сердца… да ещё и не один раз. Сложный, прямо сказать, выбор. Хотя, какой выбор? Как будто я этим управляю. Оно само как-то работает.