Еще больше мужчин из Братвы опускают колеса каталки и начинают катить ее ко входу в дом.

Он приближается. Мне приходит в голову безумная мысль: а что, если бы я могла просто остановить этот момент здесь? Разрываясь между желанием отвернуться, остаться в неведении и желанием узнать, не Исаак ли умирает на каталке. Мне никогда не придется знать. Мне никогда не придется чувствовать. Мне никогда не придется узнать, что я буду страдать, если буду здесь, чтобы увидеть последний удар его сердца.

Но затем каталка проезжает прямо перед тем местом, где мы стоим.

Я ловлю вспышку светлых волос. Бледная окраска. Огромные руки.

— О Боже, — выдыхаю я. — Лахлан.

Я чувствую печаль, но она приходит только после. После мгновенного приступа облегчения, который погребен под дерьмовой кучей вины.

— Быстрее, — рычит кто-то.

Мои глаза разгоняются. Я знаю этот голос.

Когда я вижу Исаака, я чувствую притяжение, которое пугает меня до глубины души. Я должна бороться с желанием пойти к нему. Потому что на самом деле, в конце концов, я не имею на это права.

Он не мой.

Богдан, который был среди тех, кто катил каталку к особняку, вздыхает и останавливается. Все и все останавливаются.

— Прости, Исаак, — вздыхает Богдан. — Он… он уже ушел.

Выражение лица Исаака меняется с мрачного на черное. Такой человек, как он, не может справиться с горем так, как это сделал бы нормальный человек. Я бы обратилась к печали и валялась бы в боли.

Но все, что я вижу на его лице, это обещание смерти.

Прошло двадцать четыре часа, а я даже мельком его не видела.

Хотя я знаю, что он здесь. Я чувствую его. Дважды вчера я могла поклясться, что он был рядом, наблюдая за мной. Но в тот момент, когда я обернулась, там не было ничего, кроме ряда портретов, невидящих взглядов на меня.

Я уже сто раз обошла сад. Я бы солгала, если бы не признала, что мотив — столкнуться с Исааком. Это может быть глупо, но я чувствую, что чувствую его здесь. Что он где-то…

— Что ты здесь делаешь?

Я оборачиваюсь, когда мой пульс мгновенно учащается. — Исаак.

— Что ты здесь делаешь? — снова спрашивает он.

Я сглатываю, не зная, почему я так нервничаю прямо сейчас. — Я… мне просто нужно было прогуляться.

— Чушь, — рычит он, обходя фонтан и направляясь ко мне.

Его небесно-голубые глаза волнуются и темны. Едва сдерживаемый шторм медленно распутывается. Мне хотелось бы убраться с дороги, но я, дурочка, стою на своем.

— Ты искала меня.

Отрицание — самый легкий путь, но я решаю не идти по нему. Не сегодня.

— Отлично. Я искала тебя.

Его челюсть твердеет. Я начинаю задаваться вопросом, связано ли его мрачное настроение со мной больше, чем со смертью Лахлана. Он определенно смотрит на меня так, как будто это так.

— Почему? — Одинокое слово щелкает, как хлыст.

— Я… я просто хотела сказать, как мне жаль, — дрожащим голосом говорю я.

— О чем?

Я хмурюсь. — О Лахлане, конечно. Я не очень хорошо его знала. Но он казался хорошим парнем.

Исаак фыркает. — Хороший парень… да.

— Почему это смешно?

— Ты совсем его не знала.

— Я только что сказала это, — напоминаю я ему. — Но те несколько взаимодействий, которые у нас были, он был добр ко мне.

— Я бы не стал обольщаться на этот счет.

Иисус. Чего бы я ни ожидала, это точно было не это. Исаак всегда был агрессивным, резким, спорщиком. Но это? Это другое. Он такой горький, что у меня болит грудь.

Я должна уйти. Он ищет повод поругаться. И я даю ему именно это. Если я останусь здесь, мне станет хуже.

Но я стою на своем.

Может, потому что я упрямая. Может потому что я тупая. Или, может быть, потому, что я понимаю, что под всем этим темным гневом скрывается человек, который скорбит о своем лучшем друге.

— Я ни в чем себе не льщу, — спокойно говорю я ему. — Все, что я хочу сказать, это то, что когда я была в низшей точке, Лахлан вмешался и напомнил мне, что я заслуживаю получать удовольствие. Как только могу.

— Это правильно? — насмешливо спрашивает Исаак, как будто его совершенно не интересует наш разговор. — Должно быть, это заставило тебя почувствовать себя такой особенной.

— Не специально. Просто… видела. А учитывая, что всю свою жизнь я чувствовала себя как рыба в воде, было приятно поговорить с кем-то, кто меня понял.

— Разве тебе не повезло? — он бурчит. — Чтобы так много мужчин были так готовы слушать. Захотеть понять тебя. Поистине избалована выбором.

Я делаю глубокий вдох. Не знаю, как долго я смогу сопротивляться собственному гневу, но на данный момент я копаю глубже, чтобы получить доступ к последним запасам моего терпения.

Он хочет драки. Я уверена, черт возьми, постараюсь не давать ему ни одной.

— Ты сообщил его семье? — Я спрашиваю.

— Конечно, я сообщил. Думаешь, я бы держал их в неведении относительно его смерти?

— Я просто спросила, Исаак…

— Задавай вопросы получше.

— Знаешь что? Тебе явно сейчас нужно побыть одному. Я собираюсь пойти внутрь.

Я уже отвернулась, когда он снова заговорил.

— Это твой чертов жених убил его, — выплевывает он. — Максим нажал на курок. Он стрелял в меня. Но меткость этого ублюдка никогда не была очень хорошей.

Я медленно поворачиваюсь. — Он мне больше не жених.

— Нет? — спрашивает Исаак. — Потому что у тебя, кажется, до сих пор какая-то болезненная озабоченность им.

— Серьезно? Мы вернулись к этому после всего, что произошло?

Он пожимает плечами, но его мышцы остаются напряженными. — Кажется, он считает, что ты все еще верна ему. Что ты все еще любишь его.

— Какое тебе дело, Исаак? — Я требую. — Тебе явно плевать на меня. Я только злю зверя, но на данный момент мне больше нечем заняться.

Его глаза снова вспыхивают. — Ты не знаешь…

— Ты и Максим абсолютно одинаковы.

Да. Определенно неправильно такое говорить.

Он мгновенно хватает меня, прижимая к своему телу. Столкновение выбивает воздух из моих легких, но я не успеваю прийти в себя, как смотрю прямо в его свирепые голубые глаза. Это похоже на то, как если бы ты смотрел в дуло пистолета.

— Какого хрена ты мне только что сказала?

— Убери от меня руки прямо сейчас, — говорю я так спокойно, как только могу.

Его хватка на мне усиливается. — Знаешь, я мог бы убить его, — рычит он на меня. — Я мог бы зарезать его, как гребаную свинью. Но я этого не сделал.

— Тогда, возможно, смерть Лахлана больше связана с тобой, чем со мной.

Его глаза расширяются. Его хватка на моей руке на мгновение ослабевает. Я не чувствую себя виноватой за то, что сказала. Если он собирается обвинять, то ему лучше быть готовым взять на себя и это.

Он отпускает мою руку и делает шаг назад. Он открывает рот, чтобы заговорить. Я готова на все. Для ярости. Для яда. За необузданную ярость.

По крайней мере, я думала, что готова ко всему. Но я была неправа.

— Может быть, ты права.

Мне кажется, что я стою на зыбучих песках. Я пытаюсь схватиться за что-нибудь, чтобы удержаться, но единственное, что находится в пределах досягаемости, — это он.

Я до сих пор не понимаю, почему меня так сильно тянет к Исааку. Каждый раз, когда он отталкивает меня, каждый раз, когда он дает мне еще одну причину ненавидеть его, я просто нахожу предлог, чтобы остаться.

Может быть, это как-то связано с тем, как у него вытянулось лицо, когда я возлагаю к его ногам убийство Лахлана. Как будто я только что отрезала маленькую часть его души.

— Я… Исаак… я не это имела в виду…

— Разве нет?

Его тон все еще язвителен. Однако он не просит жалости или сочувствия. Он даже не просит понимания. Он просто пытается пережить потерю, которую не ожидал.

— Что вообще случилось? — говорю я, отчаянно пытаясь удержать его от отступления за эту ледяную стену отчужденности, которую он так хорошо носит. — Я думала, что эта встреча должна была быть мирной. Безоружной.