Лесное озеро Тропинка вывела кривая, Как бы сама собой, Туда, Где дремлет добрая, Живая, Незамутнённая вода. Где всё исполнено значенья, Как в мудрой речи стариков, И так загадочно Свеченье Студёных донных родников. Неразличимы глазу всуе, Как утром пасмурным дымы, Восходят солнечные струи Из непреодолимой тьмы. Лучей причудливы изломы, И там, где чуть редеет мгла, Сияют древние шеломы И золотые купола. Мерцают огненные блики На тёмном движущемся дне, И тайны их Равновелики Непостижимой глубине. «Хорошо быть дающим…»
Хорошо быть дающим, труднее – просящим. Вот бы жить научиться с душою в ладу! Собираю грибы под дождём моросящим, Словно рыжее солнце в корзину кладу. Хорошо полюбить и уже не расстаться До конца, до предела пути и судьбы. Сколько будет ещё эта книга листаться? Я не знаю… Хожу, собираю грибы. От земли до небес перелески да чащи, Огнеликих рябин верстовые столбы. Что на свете ещё горше жизни и слаще? Я не знаю… Хожу, собираю грибы. «Какое счастье пёрышком скрипеть!..» Какое счастье пёрышком скрипеть! Переводить лиловые чернила. Описывая то, что учинила Над нами жизнь, Её перетерпеть. За веком не стремиться поспешать, Земные сроки меряя чинами. Какое счастье Медленно ветшать, Как шуба, позабытая в чулане. Всё проиграть, Но партию спасти. Пройти в ферзи, изображая пешку. Чтобы шутя триумф перевести В пародию, иллюзию, насмешку. «Подошёл, похлопал по плечу…» Подошёл, похлопал по плечу. Что-то говорит, а я молчу. Надо научиться – что скрывать? — Старые обиды забывать. Предал друг? Ну что же – век такой. Не кляни, забудь, махни рукой. …Подошёл, похлопал по плечу. Что-то говорит, а я молчу. Последний снег Летит, прогнозами нечаемый, Из галактических прорех Неосмотрительно отчаянный И обречённо поздний снег. Над городами и над пашнями Уже весенними вполне. И эта дерзость бесшабашная, Необъяснимая, По мне. По мне, Поскольку откровения Невыносимо серых дней Не стоят одного мгновения Полёта к гибели своей. «Всё в душе отзовётся…» Всё в душе отзовётся: И ливень, и пекло, и вьюга, И безмолвие туч, Что плывут голова к голове… Но прекраснее нет Безмятежно цветущего луга С огоньками вразбег Земляники в поющей траве. «Мне столько в жизни выпало любви!..» Мне столько в жизни выпало любви! Ту речку вспоминаю и поныне, Где молнией мерцали голавли В предутреннем тумане На стремнине. Стоял июнь, Цвели вокруг луга, К воде клонились сумрачные ели… Потом иные были берега, Водовороты, омуты и мели. Мир превращений и метаморфоз Слепил, да так – мороз бежал по коже. Но голубые крылышки стрекоз Мне всех чудес немыслимых дороже. Жизнь, как река — Внезапна и быстра. А был ли счастлив я на самом деле? Лишь только там, У тихого костра, Среди земли, Как будто в колыбели. Смерть пастуха На свете всё по Божьей воле, А наши чаянья – труха… На Спас медовый В чистом поле В грозу Убило пастуха. Как в той игре – орёл иль решка — Вдруг обозначена черта. Таилась смутная усмешка В углах обугленного рта. Едва початая бутылка Торчала из пустой сумы, Трава чернела у затылка, А он глядел уже из тьмы. И не в тоске, и не в обиде, Вперёд, а не по сторонам, Как будто чувствуя И видя ещё неведомое нам. Потом расслабленной походкой Шли в дом, Где споро на комод Поставлен был налитый водкой Стакан и чёрного ломоть. Запахло в горнице свечами, Покойник высился в гробу, И шепотком односельчане Корили мачеху-судьбу. Старухи выли, распаляясь, И только призванный к Творцу Лежал, Ничуть не удивляясь Такому странному концу. |
