Глаза в глаза. Двести двадцать. Смерть.

— Артём! — визжит Настя и бросается мне на шею.

Позволяю себе это мгновение. И похуй, что потом придётся опять себя по ошмёткам собирать.

Что она тут делает? Почему сейчас? Я только выбрался из гроба с трёхметровым слоем земли, как меня заталкивают обратно.

Нельзя, Север, нельзя.

Вдыхаю её запах. Новая порция яда. Самоубийство.

— Не знаю, что ты тут делаешь. — обрубаю ровным тоном, за которым топлю всю, сука, боль, от которой меня двадцать три дня рвало на куски. — Но лучше исчезни.

Грубо срываю её руки со своей шеи, намеренно причиняя боль, и отталкиваю. Так же, как и, блядь, тогда.