Когда они начали спуск, небольшое облачко оторвалось от грузной набухшей мамки и пустилось вниз.

– Смотри, бро, оно хочет нас проводить, – оскалился Славка. Толик едва разобрал слова.

Спускались медленно, оглядывая чародейский пейзаж под ногами, запоминая, фотографируя глазами, прощаясь до следующих выходных. Определенно, горы – это своего рода наркотик: быстрое привыкание и тяжелая зависимость.

Через сорок минут Анатолий оказался в облаке, прирулившем аккурат к его трассе и застрявшем, словно на привале, только без термоса и бутербродов. Толик подобрался к верхней прозрачной кромке, потрогал ее ногой, как будто и вправду верил, что по облакам можно ходить, и осторожно полез дальше. Вот он уже по пояс в белесых прозрачных нитях, вот целиком. Снизу его еще не видно и сверху тоже. Спрятался в облаке! Чудо да и только! Даже в кино нечасто такое увидишь.

Он решил сделать привал, посидеть в укрытии, как в облачном гнезде. Позвонил Славке.

– Ты где, бро? – голос друга звучал обеспокоенно.

– Не теряй меня, я спрятался в облаке, – хихикнул Толик, – ты знаешь… ну… я не хочу права качать насчет Трустора. То есть хочу… но не так, не с тобой. Давай мы будем соавторы? – он специально выжидал момент для щедрого предложения, не хотел слезливых объятий и фальшивых слов благодарности. Славка это заслужил и сам знал, поэтому признание – простая констатация факта.

– А разве я не соавтор, бро? Разве я мало пахал? – кажется, о благодарности речи не шло.

– Ну, я хотел, чтобы ты знал, что я знаю… то есть ценю и считаю справедливым, – неожиданно для себя Толик обиделся, палец сам собой активировал Трустор в телефоне, – но согласись, что идея-то все-таки моя.

– Твоя, бро, твоя, – экран телефона подсветился розовым, побежала змейка по периметру. Так, врет, не считает, что Толиковых заслуг в приложении больше, чем его, Славкиных.

– Славка… а ты… ты спишь с Ингой? – Толик напрягся, замер. Он сам не понимал, как осмелился задать такой вопрос.

– Ты в своем уме, бро? – Славка, кажется, ни о чем не догадывался. – Нет, конечно.

Толик со страхом посмотрел на экран гаджета и едва не выронил его. Розовый опасный ручеек уверенно пульсировал.

– Слав, а ты хочешь забрать себе все заслуги по разработке Трустора, да? Денег и славы хочешь?

– Денег все хотят, бро. А Слава должен хотеть и славу тоже, – снова приглушенный смех в трубке. Розовый померк, потом погас. Что ж, действительно, кто не хочет денег и славы.

– Ты не ответил. Хочешь стать отцом Трустора? Единственным? Я ведь могу и уйти, у меня есть для тебя предложение, – на этот раз Толик соврал, первый раз за полжизни. До этого он врал маме, что сделал уроки, когда был еще в третьем классе, но его, понятное дело, раскусили.

– Ты что, активировал Трустор? – Славка был очень толковым программистом, а значит, и вообще умным, проницательным человеком.

– Да, – не стал врать Толик, – а ты? Тоже?

– Теперь да.

Облаку надоело сидеть на месте, и оно поползло вверх. Коллеги помолчали: один над облаком, второй – под ним.

– Слав, а ты ведь не отцепил страховку? – неуверенно спросил Толик.

– Ну, бро, врать ведь тебе бессмысленно…

Эх, да я же без компьютера жизни не представлял! С утра кофе, интернет, скайпы-мессенджеры – и за тексты. Благо, один жил, никто не допекал, мол, заработаешь проблемы с позвоночником, гастрит и другие «радости». Ну да, супчиком быстрого приготовления баловался, готовить неохота, и времени жаль. По сайтам разным порой побродить мог, от работы отвлечься. Я ж живой человек. Вика еще тогда ушла – скучно ей со мной было! Переживал, что уж. Сильно. Все думал, заработаю кучу денег, фотку крутую пришлю – привет, как дела? Пусть локти кусает. Будет проситься обратно – ни-ни!

Так вот. Глюканул однажды комп, а потом взял и умер. Я чуть с ума не сошел. Не ел, не спал, столько работы, и тут такое!.. На мое счастье переустановили систему, программы заново поставили, а документы сохранились. Мистика просто! Я от радости чуть снова с ума не сошел.

Работаю дальше. День у компа, два, аж глаза в кучу. Решил расслабиться. Пивка попил, музыку послушал, кино включил. Фильм попался неинтересный, мистика тупая. Выключил, пишу. Ночь глубокая – привык до трех-четырех сидеть.

Удаляю файл – а из колонок: «Пощады не будет!» Я аж на стуле подскочил, как пружину сжатую отпустили. Что за ерунда?!

Сижу дальше. Я только «Delete» – мне опять:

– Пощады не будет!

Это что же, голоса мерещатся?!

С трудом сообразил в настройках полазить, удалить звучок мерзопакостный. Следующий файл в корзину – фу, тихо.

Тут по скайпу друг звонит.

– Знаешь, – шепчет, а у самого глаза безумные, – появились курицы-зомби! В морозилке у тебя курица есть?

– Есть, – говорю.

– Ну!.. Погляди, а?

Холодок по спине пробежал – очередной конец света обещали, да и Виталька шутником не был. А я ж ничего не успел! Детей не родил, дом не построил, дерево не посадил.

Бац! – свет погас. Бесперебойник сработал, выключаю я комп, а из колонок: «Пощады не будет!» Чего?!

Наощупь иду на кухню. Тьма вокруг, из головы курицы-зомби не идут. Что-то падает на пол. Чвяк! По источнику звука определяю – со стороны холодильника. Словно замороженная тушка грохнулась.

Тушка?! Слышу – хлоп, хлоп по полу! Я за телефон, фонарик включаю – она. Крылья лысые растопырила, обрубками ножек по полу чок-чок-чок! Ко мне идет.

Схватил, что под руку попалось, и давай по «зомбаку» долбить, приговаривая:

– Пощады не будет! Пощады не будет! Не будет!

Не иначе конец света.

Вылетел на улицу, мотор поймал и – к другу. Стучу, колочу, открывается дверь – Виталька на пороге взъерошенный.

– Помогай, – говорит.

Я – в квартиру, а там! Три куриные тушки – гостей собирался Виталька принимать, что ли? – стоят, пригнувшись, нас «увидали», ну по кухне сновать – окружают!

Виталька мне сковородку протянул. Сам ножом для мяса вооружился да рубил тушки на кусочки, пока я его прикрывал.

Чуть позже посмотрели мы на себя – мокрые, потные… кругом куриные ошметки валяются.

– Что за бред? – переводя дух, спрашиваю.

– А кто его знает, – отозвался Виталька. – Я у компа расположился, бутылку виски открыл. Ты ж знаешь, не пью, но неделю сидел с железом этим, света белого не видел. Новости почитал… про куриц-зомби. На кухню вышел – и сразу тебе звонить.

Смотрю и глазам не верю, на мониторе надпись: «Пощады не будет!»

– Это, – интересуюсь, – заставка такая?

– Нет, – удивляется Виталька. – Что за?

Тыкать, тыкать, не реагирует комп, хоть убейся! Перегружать – ноль! Выключать – ноль! Я шнур из розетки – а из колонок: «Пощады не будет!» Тут у меня башню и сорвало. На улицу выбежал, как безумный по городу понесся, да к своему дому ноги и привели. Сел на лавку и вырубился. Дворник, дядя Коля, меня разбудил:

– Что случилось? – говорит.

– Дядь Коль, – спрашиваю. – Вы о курицах-зомби слышали?

Дядя Коля хоть выпить не дурак, на меня с жалостью посмотрел:

– Пить – говорит, – меньше надо, милок. Это ж надо – курицы-зомби!

Квартира встретила тишиной и порубленной на куски курицей. Что это было, спрашивается?

Комп я вскоре продал, квартиру сдал и в деревню к матери уехал. Лес, речка… Конец света не случился, а жизнь переменилась: Машеньку встретил, хозяйство у нас, дети. Самовар по вечерам раскочегариваем, чай из вишневых листьев пьем. Виталька приезжает с женой. Святой человек, простил, что я его на произвол судьбы бросил.

А «пощады не будет» вирус оказался. Файлы портил, голосовые сообщения воспроизводил – умельцы, руки поотбивать! И надо ж, совпало заработаться так! Говорят, в белой горячке зеленых человечков видят, но чтоб голодные фрилансеры да компьютерщики – куриц-зомби?! Знакомый психиатр, правда, рассказывал, что и видения «мутируют». Так что…