Глядя в зеркало Я с судьбой никогда не лукавил и открыто сжимал кулаки, но она меня била без правил, оставляя в душе синяки. Ну и черт с ней. Калекой убогим об утратах я слезы не лью: мне к лицу быть холодным и строгим. Но таким я себя не люблю. Зайчик солнечный скачет по коже, майский ветер мне шепчет, пьяня, что холодных и строгих, похоже, в мире этом полно без меня. И, забыв, чем волненье чревато, воспарив, будто кум королю, вдруг я делаюсь мягким, как вата… Но таким я себя не люблю. Ведь частенько бывает на свете, как в немом черно-белом кино, этот майский безудержный ветер идиотов швыряет в говно. Потому и на празднике шумном я восторгов ни с кем не делю, оставаясь практично-разумным. Но таким я себя не люблю. Пространство, время, люди С вершин мы сползаем на летний луг, чтоб в мирных трудах лысеть. А время-паук миллионом рук сплетает дороги в сеть. Кто в помыслах честен, того стригут, пока не испустит дух. Дороги не лгут, дороги бегут, опутав людей, как мух. Когда направляет стилет рука и злобой сочится взгляд, дорога легка и так коротка — прямая дорога в ад. Что проку, скуля, этот мир бранить — не двинется время вспять. Порвать можно нить и путь изменить, но только нельзя стоять. Мы волей-неволей бредём в веках тропою страстей и мук. В снегах и в песках, в густых облаках соткал свою сеть паук. Порою скупится на свет луна, чернеют небес края, дорога длинна и еле видна. Что делать, она твоя. Я жду повторенья волшебного мига Письма из Москвы в Калифорнию На земле, позабытой Богом, что ни сей – сорняки растут. Я не в силах изящным слогом описать проживанье тут. Краски блекнут в потоках влаги, и, хоть я одичал в глуши, не спешу доверять бумаге откровенья своей души. От вранья здесь природа плачет, лишь молчанье сулит добро, но ведь я обещал – и значит, поневоле беру перо. И поскольку все в мире странно, образцы невеселых дум я без всяких прикрас и плана предъявлю, как взбредет на ум. Но не стану вещать, стеная и манерно терзая речь, — я за дело примусь, родная, чтоб немного тебя развлечь. Ведь, признаться, мечтал я с детства поражать остротой пера, но открыл, что стихи – кокетство, и к тому же еще – игра. Я теперь не стремлюсь в пророки и уже не забуду впредь: был бы ластик – любые строки можно очень легко стереть. Письмо первое
По лицам дождь размазал слизь. И лунный диск над миром целом навис оптическим прицелом. Заройся в землю и молись. Когда напьется крови тьма, день поразит безумьем мрачным. …Едва ли ты сочтешь удачным начало это для письма. Прости. Но сволочь всех мастей здесь деловито корчит рожи. Коль рассудить – избави Боже тебя от наших новостей. Обычай слеп и бестолков: не ставя каверзных вопросов, сюда, на ярмарку отбросов, он шлет заморских дураков. Реклама бьет по головам — народ слюною захлебнулся. Хотя процесс и затянулся, трещит империя по швам. Тут предают легко и зря, тут школьный вздор несут, старея, тут есть забота у еврея: как быть с останками царя? Тому сопутствует успех, кто разменял талант на блядство. Лишь в этом равенство и братство, и сей закон един для всех. Поскольку я сегодня пьян, готов и сам продаться, каюсь. …Пардон, родная, закругляюсь. Ну как там Тихий океан? Небось темна, как шоколад, под солнцем радуешься тучке? А каково столичной штучке писать в провинцию доклад! Письмо второе Морозы, как взломщики, лезут в нутро, хоть рот на замок закрывай. Однако зима не выносит метро, ее привлекает трамвай. Зима задыхается в недрах земли, слабеет, пускает слезу. Само собой, нищие это учли и стали работать внизу. Убогим калекам не видно конца вдоль мраморно-белой стены. Без рук и без ног, а порой без лица мелькают кошмарные сны. И вальсами плещет в грохочущий зал скрипач с помутневшим зрачком, как будто сам дьявол явился на бал и такт отбивает смычком, чтоб нищие в танце забылись на час, чтоб язвы прикрыла нужда. Скандируя «ра́з-два-три, ра́з-два-три, ра́з», в туннели бегут поезда, и жалость трусливая, прячась во тьме, больней норовит укусить… Позволь тебя, милая, в этом письме впервые на вальс пригласить. Кружа́тся уроды – и молод, и стар — послушные ритму колес, ведь горе людское – обычный товар, которым торгуют вразнос. Так было и будет. Замечу одно: нельзя забывать никогда, что в бизнесе этом подделок полно. И мимо спешат поезда. И слезы нелепые стынут у глаз, и вальс не смолкает в пути. Дай руку мне. Ра́з-два-три, ра́з-два-три, ра́з… Я сбился, родная. Прости. |
