— Утренник, — говорю я первое, что приходит в голову. — Готовимся к детскому утреннику.

Она всё равно не шевелится.

Ну еще бы — представить детского артиста бухающего коньяк перед утренником довольно-таки сложно.

— Аниматор, — пытаюсь спасти положение я. — Артист в костюме. Но как настоящий, да? А ром — это не ром. Это кола.

Приходит в себя.

— Очень похож, — бормочет.

Затем идёт дальше, к розетке, втыкает шнур в неё и…

— Нет! — выдёргиваю я шнур. — Не сейчас.

Неизвестно как Лу отреагирует на рёв пылесоса. Вдруг испепелит всех в радиусе километра.

— Уборка, — повторяет с акцентом девушка.

— Не сейчас. Артисты — они… они трепетные натуры. Вдруг вдохновение пройдёт… или роль забудет.

Она косится на Лу, который как раз в этот момент отдирает от поросёнка лопатку и целиком засовывает себе в рот. Жуёт, затем подносит к блестящим от жира губам горлышко бутылки и запрокидывает голову.

— Буль, буль, буль, — говорит ром вливаясь в бездонное нутро.

— Очень любит колу, — поясняю я на вопросительный взгляд уборщицы.

Беру её за руку:

— Давайте поступим так — вы не будете здесь сегодня ничего трогать, но всем скажете что убрались. И если надо — я подтвержу.

Кивает.

Кажется, сегодня маленький праздник на её улице.

— Рабыня? — интересуется демон когда девушка уходит. — Симпатичная. Может выкупить у тебя её? Десять пиастров и она моя. И тебе хорошо — долг меньше.

— Нет, — качаю я головой.

— Привязалась к ней, да? — с пониманием кивает демон и начинает отрезать поросёнку ухо. Отрезает, засовывает под свой ярко-красный язык и закрыв глаза сосёт.

— Свиней на острове давно уже нет, — поясняет он чуть позже в ответ на мой удивлённый взгляд. — Никто не возит. Хорошие, сытные время в прошлом.

Запираю дверь на ключ, а когда возвращаюсь к Лу, тот уже тихонько похрапывая спит на моём месте на коврике возле окна.

Он спит, а я усаживаюсь рядом и думаю о своём туманном будущем.

* * *

Демон вдруг подхватывается, садится, выпрямляет спину и делает вид будто и не спал только что раскинув ноги, руки и крылья на моём ковре.

— Прости, — извиняется он. — Прилёг на секунду и заснул. Устал сильно — слишком много проблем.

Его секунда длилась два часа.

— Я понимаю. Напоминаю — я готова помочь тебе с проблемами.

— Тебе больше заняться нечем? — спрашивает он глубоко засовывая своё чёрный палец в свою глубокую чёрную ноздрю и почёсывая там.

— Нечем, — признаюсь я.

И правда — нечем. Оказывается и такое возможно — а ведь еще пару дней назад у меня не было времени чтобы поесть.

— Я подумаю, — он вскакивает на ноги. — Я пока дают тебе еще три дня. Три последних дня. Потом убью. Просто приду и сразу без разговоров убью. Ты ничего так, но долги есть долги.

Он становится спиной к стеклу, машет мне рукой на прощание и опрокидывается назад, через окно которое ему оказывается совсем не мешает.

Опрокидывается и падает в бездну Москвы с моего семьдесят шестого этажа. Пролетев половину пути распрямляет крылья и планирует к ближайшему облаку.

Там — исчезает.

Очень сильно надеюсь на то, что сейчас его никто не видит кроме меня.

* * *

Бестолковый день.

Я просто брожу по городу, ем почти в каждом месте где продают еду и думаю. А еще я скучаю по прошлой жизни, которую, увы, уже не вернуть.

К ночи возвращаюсь в офис.

Включаю свет, ставлю на полу возле окна, рядом с моей, так сказать, постелью, бутылку шампанского которую захватила с собой и бокал, высыпаю конфеты и фрукты в вазу, отправляю всё это к вину и усаживаюсь рядом.

Грустно.

Уютно, как эхо из прошлого тренькает телефон.

Незнакомый номер.

— Маргарита здравствуйте.

— Здравствуйте.

Он меня знает, а я его… никак не могу вспомнить. Голос незнакомый, но он-то меня знает! — Я приехал.

Ого.

Он приехал. Знать бы куда этот тип, обладающий приятным голосом, приехал.

— Рада за вас. Спокойной ночи.

Отключаюсь.

Мне никто не должен сейчас звонить — я точно это знаю.

Снова звонок. Я не запомнила цифр, но подозреваю — тот же самый.

— Маргарита, я приехал! — Вы хотите чтобы я еще раз порадовалась за вас?

На всякий случай еще раз пробегаюсь по всем своим знакомым — вдруг этот бархатный обволакивающий голос принадлежит кому-нибудь из них.

— Нет, — кажется, он там улыбнулся. — Но вы можете встретить меня.

— Встретить? Хлебом с солью? Или сойдут и вино с фруктами?

Я смотрю на свой поздний ужин, от которого этот тип изо всех сил старается меня отвлечь.

— Я заблудился Маргарита. Запутался.

— Понимаю, — я прижимаю телефон плечом к щеке и начинаю открывать бутылку. — А уж как я запуталась — ни в сказке сказать, ни пером описать.

— У нас встреча с вами, Маргарита.

Отрываю телефон от уха и кошусь на часы. Без пятнадцати полночь. Угу, самое время для странных встреч.

— Букет большой? — интересуюсь я, снова возвращаясь к бутылке.

— Букет? — удивляет он. — Какой букет?

— На встречу и без букета? Девушка, если она не слишком современная, может и обидеться.

Кажется, это новый способ знакомиться. Ну что… довольно оригинально.

Пробка хлопает и улетает. Стараясь не выронить телефон подскакиваю и начинаю искать её — не хватало еще чтобы вино выдохлось.

— Вы назначили мне встречу, Маргарита.

Останавливаюсь забывая о пробке.

Встречу?

Винтики в мозгу начинают с бешеной скоростью крутиться, вспоминая события последних дней. Я назначала немало самых разных встреч, но ни одной ночной.

— Я Макс. Макс Островский.

Ладошки начинают потеть. Я ещё не вспомнила, но имя кажется знакомых. И это плохо.

— У нас не может быть встречи так поздно, Макс Островский.

— Я тоже очень сильно удивился когда вы назначили это время.

Бегу к макбуку.

К почте.

Блин! Блин!!

Я и правда назначила встречу на полночь. В английском формате 12–00 РМ.

Невнимательность. Просто невнимательность.

— Макс, простите. Я ошиблась. Очень сильно извиняюсь. Ну и… вы могли бы уточнить.

— Я хотел уточнить, но решил что… это единственное время, которое у вас есть на меня. Решил не злить — вдруг вы подумали бы что я недоволен.

Он фотограф. Очень талантливый фотограф, с которым я собиралась подписать контракт для «Академии».

Теперь это всё уже не имеет значения.

— Еще раз извините меня, пожалуйста, — я вспоминаю о пробке — надо поторопиться, иначе вместо шампанского я буду пить что-то другое. Потому что шампанское без газа и алкоголя — это точно что-то другое.

— Я принес всё с собой. Портфолио, приготовил презентацию…

Чёрт.

Бывает же такое. Я могла бы слегка поправить неприятную ситуацию назначив другое — нормальное — время, но… нам незачем с ним вообще встречаться.

Он теперь человек из моего прошлого.

— Я быстро, Маргарита. Десять минут. И… я ехал с другого конца Москвы.

Вот и пробка — хорошо что она не застряла где-нибудь в потолке. Пробую вставить её в бутылку. Не так всё просто оказывается.

Надо было не покупать шампанское. Извращенка. Купила бы обычное вино без этих дурацких пробок, которые просто невозможно вставить обратно.

— Хорошо, Макс. Я сейчас встречу вас.

Самое просто сейчас — это пережить короткую бесполезную встречу. Ну и пробка — должен же её кто-то вернуть на место.

Делаю несколько огромных глотков и бегу к двери.

* * *

Он точно фотограф?

Больше похож на модель.

Ровесник или чуть старше. На год, не больше. Красивый. Чёрт, он слишком красивый и мне приходится сделать усилие чтобы оторвать взгляд

В руках огромная коробка… даже не знаю что там может находиться.

— Вы закроете мне бутылку? — протягиваю ему пробку.

На его лице удивление. С чего бы это — сейчас не раннее утро, когда пить нельзя.