* * *

«Крис украла Тимура».

Это от Ульки, одной из двух моих лучших подруг. Я, она и Крис — еще со школы, «навеки вместе».

«Мы расстаёмся, Марго. И… мне очень жаль». Это Тимура, моего любимого мужа.

«Прости»… а эта… от Крис. Да. От неё.

Три сообщения в моём телефоне. И все три я пропустила перед тем как в блаженном состоянии уселась в самолет после совсем короткого, трехдневного, отпуска на Мальдивах.

Все три сообщения об одном. И каждое — как приговор.

Все три от самых близких людей, из которых двое уже, похоже, стали чужими.

Хочется выпрыгнуть из самолета, потому что ждать еще несколько часов пока мы долетим и сядем в Москве, пока можно будет написать, позвонить… кажется невозможным.

— Вы в порядке? — на отличном английском интересуется стюардесса. — Вы такая бледная.

Бледная?

Она бы еще сердце моё послушала — скорее всего оно уже не бьётся.

— Всё хорошо, — пробую широко улыбнуться в ответ. — Просто немножко боюсь летать.

Она понимающе улыбается и успокоенная отходит.

Вот и правильно — эти несколько часов я буду умирать наедине с собой.

Дайте мне пистолет с очень большой пулей. Одной, но очень большой пулей… и мне не придётся страдать эти несколько часов в неизвестности.

* * *

Ульяна встречает меня на выходе из аэропорта. В руках — ключи от моего «порше». Приехала на нём — своей машины у неё нет.

Лицо белое.

Бледное.

У меня, думаю, такое же. Зато жива — потому что никакой пули, даже маленькой в самолете мне не выдали.

— Прости, — она жмёт меня к себе рискуя раздавить.

— Крис — сука? — просто спрашиваю я.

Кивает.

Так. Один пункт уточнила. Идём дальше.

— Что с Тимуром? Он тоже? Снова кивает.

Ясно. Приятных сюрпризов не ожидается.

— Ко мне? — спрашивает она выпуская меня из объятий и заглядывая в глаза.

Нет. Только не к ней. У неё муж и очень сложные отношения дома. И мать там же. И отец. Целый табор. Ладно хоть детей пока нет.

— Нет. У меня рейс через три часа.

У меня и правда ещё один рейс, который я отменить не могу. Не могу даже если весь мой мир превратится в пыль.

Я обещала. Это важная встреча для самого важного дела в моей жизни.

— Посидим в кафешке?

Киваю. Единственное на что я пока способна — сидеть в кафе с единственным человеком который меня не предал.

* * *

— Сначала она пропала. На два дня. Просто не отвечала на звонки и сообщения, — Улька выпускает изо рта трубочку от коктейля. — Я испугалась. И поехала к ней. Приехала, позвонила в дверь и она открыла. Думаю, она ждала доставку — поэтому открыла. Не ожидала увидеть меня.

Представляю кислую физиономию Крис.

— А дальше?

— Он… Тимур… в одном полотенце рядом с открытой дверью в ванную. В двух шагах. Жопа. Это была жопа. — Улька делает большие глаза.

— И как они?

— Офигели.

— Сильно офигели?

— Сильнее чем ты думаешь. Но Крис обрадовалась. Сначала испугалась. Очень. А потом обрадовалась — это было видно.

— Может она ждала тебя? Может это был…

— План? — Улька мотает головой так, что я начинаю бояться за её шею. — Не, она испугалась сначала. Почернела от ужаса.

— А он?

— Он тоже испугался. Застыл. Даже не поздоровался.

— А дальше что?

— Она дверь закрыла.

— Как закрыла? — не поняла я.

— Просто закрыла. Молча.

— Просто взяла и закрыла?

— Да. Не поздоровалась. Не попрощалась. Просто тихо закрыла дверь.

— Вам еще что-то? — официантка смотрит на мой пустой стакан — я опустошила его сразу как только села за столик. Раньше чем задала Ульке первый вопрос.

Теперь мне легче. Немного легче.

Почти хочется жить.

— Повторить, — я тычу пальцем в стакан.

Забирает и исчезает как тень. Молодец.

— Может одумается?

— Кто? — не понимаю я.

— Тимур. Ну перепихнулись, берега немного потеряли… но ты же жена.

Ненавижу слово «одумается». Какое-то оно допотопное. Из моего детства. Или даже раньше. Бабушкино какое-то.

Достаю телефон, нахожу последнее сообщение от мужа и показываю его Ульке.

Читает.

Качает головой.

Вздыхает.

— Да я бы всё равно не простила, — пытаюсь успокоить себя я.

— Что теперь?

Отличный вопрос.

— Через…, — кошусь на часы, — два с половиной часа Боливия. Там чудная встреча с очень талантливым художником, которого я искала целый год. Послезавтра я снова вернусь в Москву. У меня есть два дня чтобы придумать свою новую жизнь. Разве этого мало?

— Ты сильная, — Улька касается моей руки.

— Угу. Вот только рано мне быть сильной. Двадцать четыре всего.

* * *

— С вами всё в порядке?

Это уже другая стюардесса и другой самолёт. То же самое только моё бледное лицо. В том, что оно бледное — я не сомневаюсь. Успела увидеть в зеркале туалета.

Ответить забываю, как и улыбнуться, и она уходит.

Кроме мужа я еще кое-что теряю.

«Академия Чудес»

Проект, с которым я вожусь уже год. Остров посреди огромного озера в Подмосковье. Остров, на котором будет построен волшебный город.

Как Дисней Ленд. Только маленький. И гораздо более волшебный.

Я сказала — будет построен? Нет. Должен был быть построен. Теперь всё кончено.

Целый год жизни.

А еще там должен был открыться маленький детский дом. Детский дом который бы выглядел как магическая академия. Разве это не круто? И первые двадцать детей… они уже ждали. Ждут.

И даже художник на встречу, с которым я сейчас лечу — он тоже ради всего этого волшебства. Он должен был превратить там на острове всё в сказку.

Блин. Зря лечу.

Тимур не оставит мне «Академию». Даже если очень сильно попросить — не оставит. Это же целый остров и миллионы, миллионы которые в него еще нужно вложить.

Чёрт… Марк и Дина — они брат и сестра и двое моих единственных сотрудников. Их придётся уволить. Так жаль — для них всё это тоже было очень важным.

Печаль-тоска.

Самолёт вдруг встряхивает и я закрываю глаза. Я всегда закрываю глаза на воздушных ямах… потому что и правда боюсь летать.

Снова трясёт — на этот раз сильнее.

— Пристегнитесь, пожалуйста, — голос стюардессы спокоен.

Хорошо что спокоен.

Потом про ремни повторяют по радио. Рядом начинается испуганная возня. Открываю глаза и пристёгиваюсь.

Только не авиакатастрофа. Только её мне не хватало. Это даже не смешно — мир не должен рушиться весь и сразу.

Треск. Сначала тихий, потом громкий.

Сердце мой начинает нехорошо биться. Испуганно. Снова закрываю глаза.

— Пожалуйста, пристегните ремни, — снова где-то неподалёку повторяет стюардесса. Сейчас у неё голос уже не такой спокойный… или мне так кажется?

Что-то трещит и вроде бы ломается. Сзади. Теперь никакая сила на свете не заставит меня открыть глаза.

Запах гари — почти сразу. Противный запах гари.

Снова треск. Звон разбитого стекла.

Рядом, кажется, кто-то падает. Нет, не кажется — точно падает. Я не вижу, но уверена.

Кто-то вскрикивает. Сзади. А потом — детский плач. Такой страшный плач что я открываю глаза. Открываю их вопреки своему страху. Самолет будто подбрасывает и начинает крутить.

Все кричат и я, кажется, тоже. А еще — всё вокруг начинает падать. Всё, что не приковано ремнями к креслам. Я смотрю в иллюминатор и вижу крыло… то, что осталось от крыла. А еще я вижу как мир за окном вертится с бешеной скоростью.

Океан, небо, облака, океан, небо, облака, океан, небо…

Я снова закрываю глаза — иначе меня стошнит. Или стошнит или умру от страха.

Мы падаем.

* * *

Солнце прокрадывается через закрытые ресницы настойчиво стараясь разбудить. Приснится же такое. Тимур которого украла Крис, самолёт который рухнул…

Под пальцами горячий песок, на ноги мягко накатываются ласковые волны…