26.11.87 «Обокрали! Меня обокрали!..» Обокрали! Меня обокрали! Мебель вынесли, книги, ковры, Даже стены и те ободрали, От обоев оставив махры. Окна выбиты, двери – наружу! Словно недруга злого казня, Студит лютою зимнею стужей Меня в комнатах голых сквозняк. На полу комья грязи засохли… Где ж тепло в этом доме, уют? Даже мухи и те с горя сдохли, По углам пауки лишь снуют. Что ж мне делать? Молиться? Кому же? У каких мне склониться икон? И кому уж теперь будет нужен Этот дом без дверей и окон? Этот дом, где лишь голые стены На семи прокажённых ветрах, Где надежды мои неизменно Рассыпались со временем в прах… Но иной не имею я крыши, И другой мне приют не знаком. Значит, снова мне слушать, как дышит В этих комнатах ночь сквозняком. Значит, вновь из привычных скитаний Мне себя в этот дом возвращать И в постылых цепях ожиданий Одиночеству дни посвящать… Камни
Как мы слепы! И слеп наш рок, И к нам неправедно жесток… Из тьмы веками Идём незрячи на огонь, За счастьем тянем мы ладонь, Но в ней – лишь камень… И вот уж память в нас хранит Былых утрат седой гранит, Гранит скорбящий… И чёрный мрамор горьких дум Тревожит наш усталый ум В ночи сквозящей… Всё, что мы сделали не так, Отпластовалось в известняк Шершавой боли, И давней собственной вины Лежат базальта валуны На нашем поле… И суетой бегущих дней Не заслонить нам тех камней, Не смыть дождями, В ночи не выплакать глазам, Не источить ничьим слезам — Нетленен камень… И только белый гипс надежд, Истаяв в пыль, сочится меж Дрожащих пальцев, И, оставляя слабый след, Уходит прочь из наших лет Нестойкий кальций… Октябрины Весь день холодное ненастье, туманно, сыро – октябрины… И лес понурый, словно нищий с печали полною сумой… За краем леса у оврага в дожде скукожились овины, И близок вечер, и, наверно, уже давно пора домой. Томим октябрьской непогодой, иззябнув за день от скитаний, Себя усталостью наполнив, как пруд дождями, до краев, Я захотел костёр затеплить — вот весь предел моих желаний, — Чтоб обогреться, обсушиться, лишь только надо малость дров. Я на дрова набрёл случайно — среди осенней прели леса, Сырой недвижности туманов, клоками виснущих с вершин, Аморфной рухнувшею грудой под развалившимся навесом Они, наверно, с четверть века лежали здесь во власти мшин. Сложил костёр. Но труд напрасный — чуть тлело пламя, угасая… Наверно, старые поленья намокли сильно от дождей, Что шли из года в год упрямо, громами небо сотрясая, Вбивая в слякоть бездорожья дороги наших прошлых дней. А может быть, уж слишком стары в костре лежащие поленья, Настолько стары, что ни грана не сохранилось в них тепла, Предназначавшегося людям совсем иного поколенья, Но не растраченного ими… И время выжгло всё дотла. А может, немота тумана к земле всё ниже пламя клонит В холодном сумраке предзимья, что грань меж днём и ночью стёр… Ну что же, значит, не судьба мне тепло костра собрать в ладони, Ведь поздно в осень очень трудно в сыром лесу разжечь костёр… Февраль 1988 «Где-то за горами, за долами…» Где-то за горами, за долами Было лето, тихая река, Где-то за бескрайними снегами Плыли на закате облака. Где-то за прошедшими веками Наше время ссыпалось песком И ушло неслышными шагами По воде за нами босиком. Да и мы давно ушли из лета — Шаг за шагом дальше с каждым днём. Затерялось это лето где-то. Где? Теперь и сами не найдём. И его искать не надо больше, Дней ушедших нам не возвратить. Становясь всё тоньше, тоньше, тоньше, Рвётся нас связующая нить. Только мы ни в чём не виноваты — Это просто времени вьюга Принесла нам новые утраты, Принесла нам белые снега. Так устроен мир наш изначально, Жизнь ни дня на месте не стоит — С кем-то мы прощаемся печально, С кем-то встреча только предстоит. Ни к чему теперь былое трогать, Прошлые печали затая, Пред тобой твоя лежит дорога, И передо мной лежит моя. Даже если встретимся мы где-то, Давних лет уже не теребя, Вместе мы не вспомним это лето — Каждый его вспомнит про себя. Ну так что ж, останемся друзьями. (Хоть и явна ложь подобных фраз…) Будем друг у друга лишь гостями, Льдинкою прикрыв грустинку глаз. Будем пить чаи, болтать о разном, О каком-нибудь пустом кино, Проводя часы в безделье праздном, Если нам иного не дано. Если всё, что было, – волны смыли, Даже память занесло вьюгой! Если мы давно уже забыли Белых чаек крики над рекой. Ну так что ж, останемся друзьями, Ни к чему пришпоривать коня. Этот путь мы выбираем сами, Ничего в прошедшем не храня. Ах, как часто жизнь всего лишь прочерк Меж граничных вбитых в камень дат! В чём-то жизнь сложнее, в чём-то проще, В чем-то я неправ иль виноват. Я устал от суеты общений, От бездушья трафаретных слов, Я устал от собственных сомнений, Разговоров и обменов мнений, От однообразья дней и снов. Ничего. Пройдёт моя усталость, Это просто жизни кутерьма. Это просто что-то не связалось, Может, слишком длинная зима. В чём-то жизнь сложнее, в чём-то проще, Но, увы, всему своя пора. И всему итог подводит росчерк Моего летящего пера… |
