«Бывают дни, когда строка послушно…» И пальцы просятся к перу, перо к бумаге… А. Пушкин Бывают дни, когда строка послушно Сама легко бежит из-под пера, Тогда с листом бумаги мне не скушно, И с ним я коротаю вечера. Но иногда хандрою я страдаю, Такой хандрой – хоть в петлю от тоски, Тогда перо надолго я бросаю — Из-под него не выйдет ни строки. Тогда ничто меня не привлекает — Природы прелесть, женщин красота — Ничто тогда души не окликает, И я бегу от чистого листа. Но дни проходят в хлопотах, в заботах, Хладеет пламя горечи в груди, Улыбкой грусти, скушной позевотой Я вновь встречаю осени дожди. Листа паденье в медленном зигзаге Притянет вновь рассеянный мой взор, Рука потянется к перу, перо к бумаге, И новых строк проявится узор… «Сегодня я слезы не уроню…»
Сегодня я слезы не уроню — Мужчине плакать, право, не пристало. Обиды боль я в сердце схороню, Чтоб тверже камня сердце моё стало. 6.10.75 «Так судьбой решено…» Так судьбой решено — Мне идти суждено До конца от порога к порогу, Постучусь лишь в окно, Но все дома давно, Снова я собираюсь в дорогу. Что напрасно просить Меня в дом пригласить, Чтоб хоть руки согреть у камина, Нет, судьбы моей нить Будет вечно кружить От порога к порогу – всё мимо. И одна из разлук Не прибавит мне мук — Мне знаком горький час расставанья, Замыкается круг, И тепло чьих-то рук Уношу я с собой на прощанье. Чуть кивнув головой, Дверь закрыв за собой, Слышу я голоса сожаленья… Ветра горестный вой У меня за спиной Словно просит с надрывом прощенья… Не зовите меня. В свете тусклого дня Снова я отправляюсь в дорогу, Ничего не храня, Никого не кляня, Я иду от порога к порогу… «Снова осень, горькая немилость…» Снова осень, горькая немилость, Вдруг подкралась незаметно как, Вроде лето, лето колосилось, И вдруг лист весь жёлтый, как медяк… И вдруг ветер с лютым озлобленьем Бросил в спину жёлтую метель… Я гляжу с печалью и смятеньем — Уж не мне ли стелет он постель? Уж не мне ль поёт прощальну песню На закате серенького дня? Если б только знать мне лишь, о, если б Знать, что он хоронит не меня… Я ещё бы тыщи вёрст отмерил, Побродил, тоскуя и любя, Если б только знал я, если б верил, Что хоронит ветер не меня… Всё забыто в прошлом, отлетело, Ничего в прошедшем мне не жаль. Только ветер гонит оголтело По оврагам жёлтую печаль. Жёлтым тленом посыпает травы, Словно шепчет: «Жизнь ты прожил зря…» И в молчанье над нагой дубравой Догорает жёлтая заря… Июнь 1976 Посвящение на 12.10.76 За Окою дождь плывёт, качаясь, В синих тучах небо за Окой… Я с тобою больше не встречаюсь, Не знакомы больше мы с тобой. Грустно машут ветками берёзы, Парк усыпан жёлтою листвой… Пусть тебе напомнят эти розы Имя, позабытое тобой… В. Бастраков Неужели Вы думаете, что, если бы Лаура была женой Петрарки, он стал бы писать всю жизнь сонеты? Байрон Примерно так сентиментальнейший поэт Читал возлюбленной тоскливый свой сонет, Она ж ему, очей потупив свет, Лишь улыбалась ласково в ответ. И думала меж тем, роняя вздох: «Сонет, быть может, и не так уж плох, Но вот поэт, бедняжка, так иссох, Уж лучше бы не мучился, а сдох…» Увы, порой мы мечем словеса В пустых глазниц слепые небеса И уповаем лишь на чудеса — Вдруг упадет из них любви слеза! Глупцы! В своих надеждах мы смешны! Для женщин деньги и успехи лишь важны. И как бы ни были сонеты те нежны — Они, поверьте, вовсе не нужны. Глупцы! В надеждах, право, мы смешны… «День прошёл, и слава Богу…» День прошёл, и слава Богу. В гонке бешеной пустой Только смотришь на дорогу Под ветров мотив простой. Всё на свете забывая, Лишь бездумно вдаль летишь И, легко рулём играя, Иль поёшь, или свистишь. Мчатся мили мне навстречу, Час прошёл – я далеко. Никаких забот на плечи, Я свободен, и легко Так лететь навстречу ветру, Упираясь лбом в закат, Не считая километров, Убегающих назад. Мимо вёрсты пролетают, И летят вразнос часы, На стекле дождинки тают, Словно капельки росы. Плачут ветры в поднебесье, Шины воют в вираже, Мне простор дороги тесен, Но… Проходит день уже. Вот и вечер… И я дома. Ну так что же? Что мне дом? Одиночества истома В доме ждёт меня пустом. Но меня ль оно пугает? Одиночеству я рад. В жёлтых листьях облетает За окошком старый сад… Ах, пуховые подушки, До чего же вы мягки! В полумраке снова Пушкин Дарит мне свои стихи. Как легко его дыханье, Как могуч и волен стих! За окошком трепетанье Жёлтых листьев… Ветер стих. И усталая дорога, Что трудилась дотемна, Затихает понемногу. Светит в окна мне луна, Молча смотрит прямо в очи, Стелет тени на кровать… Что ж, луна, спокойной ночи. Ты свети. Я буду спать. |
