«Двор утопает весь в цветах…» Двор утопает весь в цветах — Петуньи, лилии и розы. А рядом ссоры, брань, и страх, И желчь, и дикие угрозы. И – полицейские. Суды. Все чередою бесконечной. Не отмахнуться от беды. Нет в доме жизни человечьей, Нет мира промежду жильцов И понимания простого: Коль мерзнет твой сосед без дров, Поленом поделись. И Богом. Коли старушка без родни Скучает – дверь напротив, рядом, Ты обстановку оцени, Скажи ей: «Вы, Матвевна, лада!» С улыбкой милой на устах Ее ты проводи на волю, Где утопает двор в цветах, Чтоб исцелялись в сердце боли. Руси последыши И в веке том, и в самом дальнем… Вплоть до сегодняшних деньков В граните ли, в стихе, в преданье Удалом все тот же образ мужиков. Вот он с сохой. Вот он с дубиной. Вот с братиной (закручен ус!), Поет задорно про рябину, Которой тяжек жизни груз. Поет он о России складно, Слова все правильно сложил, И тут же музыку наладил — Братве похмельной удружил! Простые, сельские, остатние, Кто с раной боевой, а кто В штанах здесь восседает ватных Телесной скудости назло. Все разные. И одинаковые. Таких земля уж не родит. Лишь сорная трава, нет злаковых, Столб пыльный во поле юлит. Последние. Руси последыши, Наотмашь прокляты судьбой. Гульнут. И разойдутся бережком Поврозь всамделишной рекой. Тот под стожком навеки сникнет, Поплакать тот забьется в бор. Кто помоложе, в повилике Затеет сам с собою спор. Никто о них не озаботится, Не кинется впотьмах искать. А спозаранку будет солнце Теплом на равных одарять. «Картинки жизни не меняются…» Картинки жизни не меняются, То потускнеют, то опять На свет нарядными являются, И неизменно Божья Мать В любом мазке, штрихе, созвучье, В движенье света, смутных снов, В овалах благодатной тучи, В разбеге молодых ветров. Скрепились узами навечно И непогода, и уют. Все те же слезы человечьи. И твердь земли. И Высший Суд. Встреча у мусорного контейнера – Непонятный человек. – Нет, понятный, Неумытый, непобритый, неопрятный, Неприятный. Вот и он. Хромает. Притворяется, По поселку шляется. Экий лоб! Румянец во всю щеку! И не Богу угоден, а черту. Вишь, копается, перебирает мусор, Отыскал вареную картошку, Ест. И ему не тошно! Пропащий мужик наш русский… Тетка осуждающе глянула на меня, Словно и я уличен в нехорошем. А я не отнял ни у кого ни крошки И на халяву не пил вина. Впрочем, пустое. Соседка моя Не вняла сердцем в сказанное мной. Сегодня ей улыбается заря, Завтра день окрасится чернотой. Кто он? Понятно, из бомжéй. А до этого? Как соскользнул — Потерял жену и детей — И на угли потухшие дул. Судьба – загадка. Судить легко. А молчать – явить беспечность. Все мы друг от друга далеко И – бессердечны. – Эй, господин, притормози! Как ты думаешь?.. – Мимо промчался, Этак славно с ветерком по Руси! Но не всем выпадает подобное счастье. «Не обижайся на врага…»
Не обижайся на врага, Он хочет, чтоб ты стал сильнее, Открылся мир тебе яснее. Сперва отпилит он рога, Заставит носом не сопеть, Сморкаться в беленький платочек С улыбкой, как бы между прочим, Попросит Гимн России спеть, Потом внушит, чтоб больше ты Не бил соседа-инвалида, Его не обзывая гнидой, А приносил ему цветы. Чтоб ты не прогонял котов Бездомных, не стрелял в лисицу И из ведерка молодицы Отпил бы несколько глотков И поклонился на прощанье, Назвав мадонною Руси, Что не встречал такой красы, И ей назначил бы свиданье. Ты в жизни многое поймешь, Что ранее не удавалось. А тот, врагом кто назывался? Ты улыбнешься: «Это ложь!» «Убить время!» Тогда, чтоб перекосы сгладить И показать хоть на словах: У нас де все с культурой ладно В деревнях, ну и в городах, И без стеснения в газетах Мелькало: «Время как убить». И не в буфетах – в туалетах Спиртное пристрастились пить. На танцах тоже был «порядок»: Трезв – на площадку не ходи! «Плясали» под кустом вприсядку, Когда с желудком нелады. Ведь эта смесь с названьем «вермут» В конфуз введет хоть и слона. Вот «отдыхала» так примерно То бишь Советская страна. А как теперь? Чай, по-другому? И чтобы время не убить? Поразмышляю я немного… Грешно зря слово обронить! Но в том и дело, закавыка! Что бы такое мне сказать? Была с горчинкой ежевика, А ныне нечего сорвать. Кусты утопли в паутине, Едуче моль прет на рожон. И в неприглядной сей картине Смысл лаконичный заключен. Его лишь не постигнет «жмурик» Ввиду того, что мозг застыл. В культуре стало больше дури, В ней даже Пушкин опочил. Хотя бы удалось культурно Раз некультурный люд собрать, Принýдить повторять: «Как дурно В России “время убивать“». |
