— Он уже сто лет не мой… Мам, ты извини, я тебе вечером перезвоню…

Она очень аккуратно положила трубку, опустилась на стул и закрыла лицо руками.

Это Ильдар. Ярославль. Владелец фирмы. И.К. Ильдар Каримов. Как она могла забыть? В юности он так подписывался в записках к ней. Он все знал. Он подставил ее, он отдал ее на растерзание своим прихвостням. Он стоит за всеми ужасными смертями, которые связаны с именем Цацаниди. Под его руководством разработан смертоносный прибор. Конечно, не только его рук это дело, под его руководством работают талантливые разработчики. Маша помнила, как перетаскивал он их из разнообразных НИИ и вузов.

Это по его приказу похитили Кузю, а теперь и Тимура. Он собирается убить Клинского и Елабугова, за то, что они слишком много знают. А потом он убьет и ее. Ей вспомнились слова, которые она услышала, стоя за дверью его кабинета. Кто работает не так тихо, как хотелось бы? Кого он только что видел? Кого он приказал погрузить и вывезти на дальнюю свалку? Да ее же! Машу! Он собирается убить ее, как только она добудет эти злосчастные документы! А она даже не знает, где их искать.

Тимка смог позвонить бабушке, предупредить… Почему не ей? Ах, черт, у нее же мобильный разрядился!

Из темного водоворота мыслей ее вырвал холодный душ. Камо, совершенно растерявшись и не зная, как вывести подругу из непонятного ступора, набрал в рот воды из графина и прыснул ей в лицо. Маша задохнулась от неожиданности, но очнулась.

— Рассказывай, черт тебя побери! — потребовал он.

— Отвези меня. Срочно!

— Куда? В милицию? Или в больницу?

— Нет. К Ильдару! Я все из него вытрясу! Я его задушу…

— Никуда я тебя в таком состоянии не повезу, — отказался Камо.

— Что? И ты туда же?! Ну и наплевать на вас на всех! — заорала Маша. — Я на такси доеду. Я пешком дойду! Пошли вы все…

Камо жестко схватил ее за плечи и потряс, боясь, что ее состояние перерастет в истерику.

— Ладно, поехали. Только я пойду с тобой. И по дороге ты мне все объяснишь, хорошо?

Он еще раз встряхнул Машу. Она кивнула, то ли от согласия, то ли от встряхивания.

Через несколько минут они в новой серебристой иномарке Камо уже неслись по направлению к центру города. Маша что-то рассказывала, путаясь и сама не понимая, что, собственно, говорит. Камо слушал и тряс головой, словно пытался утрясти в ней весь услышанный сумбур.

Они торопились. Хотя все же нет оправдания тому, что Камо решился на такой обгон на съезде с волжского моста. Казалось, он совсем чуть-чуть подал влево. Всего несколько сантиметров встречной полосы схватили колеса. Какой-то грязно-зеленый УАЗик со скрежетом снес серебристой «ауди» левое крыло и развернул ее поперек встречной полосы…

Наверное, все произошло за секунду, но для Маши Рокотовой эта секунда стала самой длинной на свете. За эту секунду она увидела все: новорожденного Тимку, грязно-зеленый УАЗик и испуганные глаза водителя в нем, мамино лицо, синяки на Кузькиных коленках, оранжевую морду КамАЗа у своего плеча, звездочки на погонах Марины Бобровой, пыльный парапет моста, весеннее-серую волжскую воду, Аню Григорьеву среди теплых пахучих сосен…

Эти бессвязные картинки сменялись, сопровождаясь медленным скрежетом, словно кто-то невыразимо сильный рвал голыми руками ржавый лист кровельного железа, которым папа обивал сарайку на садовом участке. А Маша собирала клубнику… Спелые ягоды посыпались на нее откуда-то сверху, потекли теплым соком в глаза… И тут кто-то выключил изображение, и ничего не стало. В темноте Машино сознание рассыпалось на миллиарды черных точек.

Я точка. Точка. Ну, конечно! Я так всегда и думала, что жизнь и сознание — явления не биологические. Это математические категории. И я тому подтверждение. Весь мир — всего лишь совокупность математических величин…

— У моей собаки чумка…

— Сделай ей укол… нашатырного спирта…

Странно, разве чумку лечат нашатырным спиртом?

— Она не слышит.

Разве собаки глохнут от чумки?

— Слышит, наверное, раз отвечает… Еще дай.

Я точка. У меня нет тела, нет глаз, нет голоса. И имени у меня нет. Я средоточие мысли. А имя — это слово. Мысль не слово.

Это не темнота, не пустота, не Вселенная, не космос. Это ничто. И оно — везде. И я в нем, потому что вне его не существует.

У меня нет слуха. Но вокруг меня голоса. Вокруг меня мысли. Их не надо слышать, да и невозможно. Я чувствую их, я притягиваю их, тянусь к ним.

Я в движении. И все в движении. Все имеет свою траекторию и движется, неуклонно удаляясь от того давно уже забытого центра, где было начато движение.

Точка — это совершенство. И дальше ничего быть не может, потому что точка — это конец всего, гармоничный и математически красивый конец.

Я движущаяся точка. Но позвольте… Если точка движется, то движется она откуда-то и куда-то. Она уже существовала в какой-то области пространства и еще будет существовать в другой. Значит, у точки есть путь, путь, который неведомо, когда начался, и неизвестно, когда закончится. Не так ли?

Я линия. Я мысль, пронзившая пространство. Прямая. Без начала и конца. Почему? Потому что я не помню своего начала и не знаю своего конца. А раз не помню и не знаю, значит, их нет. Прямая бесконечна, как человеческая жизнь. Да-да. Я это поняла только сейчас, а это ведь так просто! Человек не помнит своего начала, зачатия своей жизни. Да что там, он и рождения-то своего не помнит. И он не знает своего конца. Не знает, где, как и когда настигнет его смерть. Он даже не знает, в этом ли конец. Может, конец вовсе не в смерти? Может, после нее будет что-то еще? Конечно, будет! Даже если будет ничто, все равно оно будет! И, следовательно, жизнь бесконечна!

Я прямая. Без конца и начала, потому что не знаю начала и конца. Но их нет только для меня. Объективно они все-таки есть, независимо от того, знаю я о них или нет. И начало моего пути может быть где угодно, равно как и конец его может быть в какой угодно стороне. Или даже во всех сторонах сразу. Во всех! Я плоскость. Бескрайняя и безграничная. И движение мое всесторонне.

Если есть путь, есть линия. И есть на ней точка настоящего, текущего момента, вокруг которой все и вертится. Именно! Вертится, вращается… Прямая вращается, получается плоскость, плоскость вращается, получается…

Но, если есть настоящее, есть прошлое и есть будущее, значит, есть время. А время само по себе не существует. Оно и есть ничто. Ничто, которое было, есть и будет. А в нем я. Но, если в ничто поместить что-то, то будет пространство.

Ничего не было. Было ничто. А я создала пространство и время. Я есть! Я существую! Я создатель!

Сначала Кузе было очень хорошо: тепло, темно и тихо.

Боль возвращалась к нему постепенно, вместе с возвращавшимся сознанием. Сначала он почувствовал, как затекла и ноет правая рука, жестко и неудобно пережатая чем-то. Левой он ощупал голову. Голова показалась ему огромной, как надутый воздушный шар. Левого глаза он не нашел. Что-то странное, горячее и большое нащупывалось там, где он был раньше. И в это горячее и большое вливалась раскаленная и огромная боль! На губах была соленая корка, а пересохший язык упирался в острые обломки передних зубов.

Непонятно почему, но первое, что пришло ему в голову: сможет ли бабушка восстановить ему зубы или придется жить с обломанными. Жить? А ему дадут жить? Пусть без зубов, пусть без глаза, пусть с головой-шаром, только бы жить!

Он попытался сесть, но, наверное, сделал это слишком резко, потому что в голове что-то поехало, накренилось…

Наручник, злобно лязгнув, не пустил, и Кузя снова повалился на земляной пол. Повалился и заплакал от обиды, боли и бессилия. И от слез еще больше заболел разбитый глаз.

Когда все слезы кончились, и от них осталась только горечь во рту, Кузя увидел, что откуда-то из-под потолка струится холодный призрачный свет. Он с интересом смотрел на эту полоску лучей и думал, почему свет кажется таким холодным, а ему так тепло…