— Знаешь, тебе стоит прочесть эту книгу, — произносит она.

— Зачем?

— Затем, что у нас завтра тест по этой главе.

— Хммм…

— Тебе все равно? — спрашивает она, поднимая глаза на меня.

Смотрю на нее с хитрой улыбкой.

— Да. Должно быть иначе?

— Ну… — Она закрывает книгу. — Разве твои родители не злятся?

— Они не мои родители, — отворачиваюсь я.

— Я не понимаю.

Когда я смотрю на нее, она хмурится.

— У меня нет родителей. По крайней мере, я их не знаю.

— Тогда где ты живешь? — спрашивает она.

— С моими приемными родителями.

— Значит, они и есть твои родители, — произносит она.

Я качаю головой.

— Это не одно и то же…

Она не знает, что я на самом деле не нравлюсь им. Не так, как нравился бы им, будь я их настоящим сыном. Они всего лишь снисходительны ко мне. Я все еще дерусь, по-прежнему остаюсь задирой, не важно, с каким положительным смыслом вы будет подбирать слова, чтобы меня описать.

— Нет, одно. Они заботятся о тебе. Ты живешь в их доме. Они твои родители. — Она пожимает плечами. — Разницы нет.

Я давлюсь смешком.

— С твоих уст это звучит так легко.

— Это легче, если не будешь думать об этом слишком много, — протягивает она.

— А оно того стоит? — спрашиваю я.

Она раздумывает над этим секунду.

— Может быть…

Я скрещиваю руки под головой и делаю глубокий вдох.

— Так и думал, что ты это скажешь.

— Что? Почему?

Я смеюсь.

— Ты очень предсказуема.

— Неправда. — Она шлепает меня книжкой, и удар оказывается не из мягких, но от этого хочется смеяться лишь сильнее.

— Правда, и это хорошо. — Я выхватываю книгу из ее руки прежде, чем она ударит сильнее. — Мне это нравится.

Румянец появляется на ее щеках и в секунду, когда я понимаю, что сказал, я закрываю рот, отворачиваясь от нее, смущаясь до чертиков.

Внезапно ее пальцы прикасаются к моим, и я дергаюсь, но тут же расслабляюсь, когда замечаю, что она переплетает наши пальцы.

— Ты мне тоже нравишься, — отвечает она с милой улыбкой.

В этот момент у меня складывается такое впечатление, что все мое прошлое ничего не значит по сравнению с временем, которое я провожу с ней.

Настоящее

От одной мысли об этом мне хочется хрустеть костяшками, желая стереть это из своих воспоминаний. О, теперь я проведу с ней все время в мире. Только не так, как я себе это представлял. Я больше не тот наивный мальчик, а Ванесса больше не милая девочка, которую я знал.

Время изменило нас. Не пощадило меня, а теперь не пощадит ее. Больше нет. Она утратила свой шанс, и теперь я опустошу ее.

ВАНЕССА

Вперед. Назад. Влево. Вправо. Он продолжает ходить вокруг моей клетки, пожирая меня жадным взглядом каждую секунду, а потом вновь возвращается к хождению по чердаку. Интересно, о чем он думает? Представляет способы моих пыток? Пытается решить, какой метод выбрать для моих истязаний? Или просто не может определиться?

Сама мысль вызывает у меня мурашки по коже. Я не хочу размышлять о том, что он может со мной сделать, но с его шагами по комнате мне больше не о чем думать. Само его присутствие заставляет меня дрожать от страха и вызывает отвращение. Обычно я не такая, не такая… слабая и не заикаюсь во время разговоров. Ненавижу это. Ненавижу такое свое поведение, и все равно не могу прекратить. Словно сам ужас поселился в моих костях.

Никогда прежде я не испытывала подобного. По крайней мере… с тех пор, как мы остались наедине.

Наверное, дело в нем, но я не понимаю, почему мое тело реагирует на любое его действие. Он единственный мужчина, сумевший заставить меня содрогнуться настолько сильно, что во мне проснулось желание схватить пистолет и пристрелить его. Мужчины никогда не угрожали мне. Черт, они пугались меня и сбегали. Или же боялись моего равнодушия к их эмоциям.

Кроме него… Феникса…. То, как он смотрит на меня, останавливаясь на секунду, чтобы прикусить свой пирсинг, делает что-то со мной. То, как он проводит пальцами по темным волосам, чтобы сфокусироваться, пленит меня. Мое сердце бьется бесконтрольно от его уверенных шагов, ястребиных глаз и черноты, спрятанной глубоко в них. Я хочу это все. И мне хочется убить его за то, что он делает это со мной.

Словно меня оставили в лапах безжалостного животного, которое раздерет меня в клочья, если мне не удастся соблазнить его и уговорить отпустить меня. Кстати, это мой единственный выход из этой клетки.

Хотя, я знаю, что он не купится на это так легко. Он слишком хорошо меня знает. Мне всего лишь нужно стараться усердней, чем раньше. Пустить в ход обольщение — единственный мой выход из этой ситуации. Что еще я могу сделать, если заперта в этой клетке и оставлена на его милость?

Ничего, кроме как убедить его не причинять мне боль… Может, когда он начнет доверять мне достаточно, чтобы выпустить меня.

Когда он хлопает дверью, я подпрыгиваю и ударяюсь головой о прутья клетки. Он принес мою винтовку снизу. Меня мучает вопрос, что он собирается с ней сделать. С порочной улыбкой и приподнятой бровью парень смотрит на меня, кладя винтовку на столик у двери, а затем достает пистолет из своей сумки.

— Больше — не всегда значит лучше. Если речь не о члене, естественно, — говорит он, улыбаясь.

От вида его улыбки я содрогаюсь, так как знаю, что все принесенные им инструменты предназначены для меня. Если буду вести себя хорошо, может, он сжалится надо мной. Попытаться стоит. Я пока не намерена умирать, но также не собираюсь торчать в этой клетке вечно.

Он проходит ко мне и взводит курок пистолета. Думаю, он не сжалится надо мной, что бы я ни делала.

Встав в угрожающую стойку, мужчина поднимает пистолет, нацеливаясь мне в голову.

Прикрываю ее руками и кричу:

— Пожалуйста, не стреляй!

— Нет?

— Нет. Не надо! Прошу!

— Или что?

— Я не хочу умирать! — визжу я, слезы набегают на глаза.

Увидеть его не получается, но я слышу, как он приглушенно смеется.

— Могу поклясться, именно так ты умоляла меня определенное время тому назад.

— Пожалуйста… — бормочу я. Не знаю, что еще сказать. Я не хочу умирать. Это бесчеловечно. Но и страдать тоже не хочу. Это типа выбор, разве нет?

— Что ж, думаю, тогда отдам предпочтение боли, — раздумывает парень, пряча пистолет на поясе.

— Нет, — произношу я, шмыгая носом и опуская руки.

Мне хочется сбить эту ухмылку с его лица, но я не могу дотянуться до него. Ненавижу эту долбаную клетку.

— На двух стульях усидеть не получится, Принцесса.

— Будто мне нужен хоть какой-то из них, — отвечаю я, вздыхая.

— Не нужен, но здесь не имеет значения то, что тебе нужно. — Он начинает поигрывать с ножом. — Видишь ли, это все для меня. Признаю. Я эгоистичный отморозок, безумно жаждущий увидеть твою боль… — Мужчина толкает кончик ножа так глубоко в подушечку своего большого пальца, что появляется капля крови. — Не могу избавиться от мысли о всех тех способах, которыми заставлю тебя плакать.

— Ты хочешь моих слез? — спрашиваю я, потому что совсем скоро просто взорвусь ими. — Потому что ты их получишь.

Он прекращает свою забаву с ножом. Приближается к моей клетке и машет лезвием в мою сторону.

— Осторожней, Принцесса. Не соблазняй меня. Ты знаешь, как сильно мне нравится видеть влагу на твоих глазах.

— Слишком поздно, — указываю я на свой глаз. — Видишь это? Вот, что ты делаешь. Теперь счастлив?

Он прищуривается.

— Это даже не коснулось края того, что мне от тебя нужно.

Я скриплю зубами, становясь все злее с каждой секундой.

— Ты уже запер меня в клетке. Унизил меня больше, чем один раз. Я питомец, запертый в твоей тюрьме, и мне уже больно от того, что я потеряла обоих своих мужчин. Этого мало?