По вечерам я все так же тусуюсь с Майки, Тэдом и Эмметом, словно Джастина никогда и не существовало. Они пиздец, как быстро, выучились никогда не упоминать при мне его имени. Однажды, еще в самом начале, я вроде разглядел среди посетителей «Вуди» Джастинову подружку. Но я был так пьян в тот вечер, что, наверно, мне просто приглючилось.

Знаю, скоро деньги, что я заработал во время практики, кончатся. Ем я только раз в день – в кафешке – что, в общем, меня не напрягает, потому что аппетита все равно нет. Выпивку мне всегда оплачивают. Но наркоту я могу принимать только ту, что покупаю сам. И остаются еще сигареты, смазка и презервативы. Правда, в тот единственный раз, что я видел миссис Тейлор, она сказала, Джастин вернется домой в январе. Значит, мне по-любому недолго здесь оставаться. Надеюсь, Дебби даст мне знать, когда его выписывают. Не хочу ни о чем ее спрашивать. Стоит упомянуть в разговоре Джастина, как она с таким упреком на меня смотрит. Или, может, с жалостью. Еще хуже!

В общем, в пятницу я, как обычно, прихожу домой из школы, переодеваюсь, и иду в кухню взять бутылку воды – последнюю, что осталась в холодильнике. И вдруг слышу, как распахивается дверь. Уверен, войдя, я на замок ее запер. Бля, хоть бы не миссис Тейлор! Я слишком устал, чтобы снова с ней собачиться.

Слышу женский голос, произносящий что-то насчет «дома», а потом шаги. И это уж точно не каблуки миссис Тейлор. Я успеваю подумать только: «Вот дерьмо!» И еще: «Я убью Дебби!» И вот он уже передо мной - пялится на меня, словно увидел призрака. Вблизи заметно, как он похудел. Золотистые волосы блестят, голубые глаза кажутся странно большими. И я вдруг впервые осознаю, что он и правда жив. В те ночи, что я видел его через стекло, он никогда не казался по-настоящему реальным.

- Эй! – вот и все, что мне удается выдавить.

Не знаю толком, чего я ждал. Может, что он разозлится, что я все еще здесь, или станет орать на меня из-за аварии. Но он вдруг бросается ко мне и стискивает в объятиях. Я роняю бутылку на пол, подхватываю его и попятившись назад, врезаюсь спиной в кухонную стойку. Руки его тисками сжимают мою шею, а ноги отрываются от земли.

И на меня разом обрушивается множество самых разных чувств. Включая облегчение от того, что он и правда в порядке, что он жив и здоров. Наверное, мне от него никогда не избавиться – раз за семь недель не удалось. Блядь, да что ж я все еще тут делаю? Я ведь хотел уйти. С каких это пор я перестал делать то, что необходимо?

Есть и еще какое-то непонятное мне чувство. От него у меня сердце бьется, как сумасшедшее, и потеют ладони.

- Боже, я думал, что ты умер!

Эээ… что?

Я опускаю его на пол. Может, он и похудел, но весит все еще порядочно. А он не разжимает рук. Слышу стук закрывающейся двери и жду, что кто-то сейчас войдет в кухню. Но ничего не происходит, и я понимаю, что тот человек просто ушел. Это уж точно была не миссис Тейлор.

- Почему ты думал, что я умер?

Он отпускает меня и быстро вытирает глаза. Боже, пожалуйста, только не слезы!

- Ты не приходил, а все вели себя так странно. И я подумал, что на самом деле ты погиб в аварии, а они от меня это скрывают.

Он неловко посмеивается.

Я смотрю на него во все глаза. Он все это время думал, что я мертв? А мне, чтобы успокоить его, достаточно было всего лишь зайти в тот час, когда он не спал? Ладно, добавим еще один пункт в длинный список моих прегрешений.

- Я знал, что это не правда. У меня просто было слишком много свободного времени, вот и лезла в голову всякая чушь.

Он смущенно смотрит на меня и кладет ладонь мне на щеку.

- Почему ты не приходил ко мне?

- Зачем?

И он тут же уходит в себя. Опускает руку, отводит глаза, и уголок его рта слегка приподнимается в этой его отстраненной самоуничижительной улыбке. И я знаю, что он снова замкнулся в своем мире, в том месте, куда мне не проникнуть, потому что там я не существую.

- И правда, зачем? - говорит он. – Я три дня пробыл в коме и больше шести недель в реабилитации. С чего бы тебе интересоваться моим здоровьем?

- Уверен, если б с тобой что стряслось, мне бы сообщили. К тому же я не мог ничем тебе помочь.

- Просто я был бы счастлив, - говорит он, не обращаясь ко мне.

Вот опять он разговаривает сам с собой, а меня охватывает то же чувство, что и всегда, когда он закрывается от меня. Мучительное желание. Я всегда хочу его больше в те моменты, когда не могу получить. И злюсь на себя за слабость, и на него – за то, что заставляет меня так себя чувствовать. Пытаюсь сконцентрироваться на злости.

- Ну, счастье непродолжительно, - мое уж точно. – К тому же, уверен, там была куча людей, способных сделать тебя счастливым.

Я не буду вспоминать о том поцелуе в новогоднюю ночь. Не буду и все.

- И никто из них не был тобой. Ни один…

Он замолкает, снова шагает ближе и прижимает руку к моему животу. И жар от его ладони пробирается под рубашку и жжет мне кожу.

- Брайан, ты не виноват. Ты ничего не мог сделать.

- Угу, знаю.

Его улыбка становится мягче.

- Не хочешь произнести это снова, только на этот раз с полной уверенностью?

- Шина лопнула.

Пожимаю плечами.

- Ладно, не буду тебе мешать...

Пытаюсь обойти его и заняться сбором вещей. Никогда не прощу Дебби за то, что не сказала мне, что его выписывают. Но он вдруг преграждает мне путь.