— Вы о чём? — растерянно спросил Виктор. — Кулёк?

Валентин отмахнулся, он смотрел только на Павла. Смотрел, не отрываясь, и в глазах была такая жажда необыкновенного, что Виктор смущённо отвернулся.

— Ну, хорошо, — сказал после долгого молчания Павел. — Сейчас.

Встал и медленно, шаркая по полу ногами, вышел из комнаты. «А он тоже постарел, — подумал Виктор. — Но всё та же наглая уверенность, что только он видит, что есть на самом деле, а остальные только то, что хотят». Валентин не думал ни о чём, смотрел на дверь и нервно крутил недопитую рюмку.

Павел вернулся быстро. Ногами он уже не шаркал и, вообще, выглядел странно — как будто за несколько минут помолодел лет на десять. Или втихаря хорошенько приложился к бутылке. В руках он нёс два холста. Один тут же спрятал за диван, второй, резким жестом сдвинув посуду, положил на стол.

— Сначала это, — почти скомандовал Павел. — Помните? Специально восстановил.

Такого неба они не видели давно. Безбрежная, всасывающая в бесконечность воронка, усыпанная звёздами, как грудами светящихся искр. И прямо в эту невообразимую разумом бесконечность уходили лестницы. Много лестниц — десятки, сотни, миллионы. Лестницы разветвлялись, вздыбливались, закручивались в спирали. И каждая рано или поздно упиралась в дверь. Миллионы дверей. Что там за ними? Может, рай, а может, и вечная боль. Может, счастье, а может, мираж. И ведь не узнаешь заранее, а потом уже поздно.

— Помню, — сказал Виктор. — Она висела тогда справа. Да, Кулёк?

— Что-то в ней теперь не так… — задумчиво проговорил Валентин. — Что, Пашка?

— Да нет. Просто вы тогда на неё особого внимания не обращали. Я, честно говоря, тоже быстро забыл. А недавно вспомнилось, и как заноза в мозгу засела, ни о чём другом не мог думать. А как понял, так сразу всё стало на свои места.

— Что?

— Понимаете, в этом всё дело: какую дверь откроешь — так и будет. Мы же не знаем, что там за ней, только догадываемся, планируем, надеемся на лучшее. Откроем, а там совсем не то, не жизнь, а только мираж. Но уже всё — ничего не изменишь. Вот и мы так — просто открыли не ту дверь, ошиблись.

— Кто это «мы»?

— Мы — это мы! — объяснил Павел. — Ты, я, Витька. Страна. Может, вообще, весь мир.

— Тапа, — ухмыльнулся Виктор, — ты никак философом заделался? Такие «свежие» мысли…

Павел сарказма не заметил. Вид у него становился всё более безумным. Как будто наступал момент, когда позарез нужно сделать выбор: шагнуть вперёд или нет. Шагнуть страшно, но и не шагнуть тоже нельзя, потому что тогда — и ты это знаешь точно — вместо покоя получишь вечное напряжение. Когда каждую секунду что-то грызёт душу, и любая, самая прямая дорога кажется глухой заброшенной тропкой.

— Да нет, Муха, они не свежие. Я как понял, сразу в Интерент полез — не может быть, чтобы никто до сих пор…. Ведь не такой уж я гений, — скромно признался Павел. — И нашёл! Настоящее, не то, что эти дурацкие временные развилки. Есть, оказывается, такая гипотеза Эверетта. Вытекающая из нескольких ключевых положений квантовой механики и при этом совершенно безумная. Так вот, согласно ей, мир, который мы видим, не уникален, мало того — он даже не один из стационарных параллельных миров. Он постоянно ветвится, порождает новые варианты, отличающиеся друг от друга мелочами. Причем, происходит это постоянно, каждую планковскую секунду…. Помните, что такое планковская секунда? Вот! Поэтому разница между прошлым и будущим стирается совсем. Наше сознание, если оно нормальное, этого, конечно, не замечает и для нас жизнь — это линейная череда событий. А на самом деле, может быть кто-нибудь уже пробовал, даже скорее всего…

Павел замолчал и победоносно глянул на друзей. Те молчали. Валентин продолжал крутить рюмку, Виктор внимательно изучал картину.

— Поняли? — не выдержал Павел.

— Тапа, ты не обижайся, но какая связь…

— Нет? — неподдельно изумился Павел. — Мир постоянно порождает новые миры, и отличия в них порождаем мы сами. Каждый наш выбор, каждый поступок — это новый мир.

Помолчал и вдруг неожиданно резко ударил в картину ладонью. Виктор испуганно отшатнулся.

— Какую дверь откроешь! — громким шёпотом закричал Павел, и по комнате поплыл совершенно неуместный и очень знакомый запах. — Какую откроешь — такой мир и будет! Понятно? А раз так, то за какой-то из этих дверей нет и не было ничего этого, — он кивнул на развешенные картины. — Никакой войны, никакого противостояния. Что здесь идеалистический мираж, там — самая обыкновенная реальность. Так же шумят аллейки, и никто не считает другого уродом из-за национальности. Ну, во всяком случае, старается не считать. Всё это за одной из дверей, мы просто её не заметили.

В комнате стало тихо. Наверное, если бы не нескончаемый визг шин за окнами, можно было бы услышать, как судорожно, словно расстроенные метрономы, бьются сердца.

— Не заметили? — спросил Валентин. — Мы?

— Мы, — кивнул Павел и потянулся за вторым холстом.

— Вот она! — вдруг объявил Виктор и постучал пальцем по картине. — Вот эта дверь! Правильно, Пашка?

Павел наклонился, и брови у него изумлённо поползли вверх.

— Как ты?..

— А вот, — обрадовался Виктор, — светло-коричневый дерматин, круглая ручка. Видел я эту дверь! Вот только блики какие-то на ней разноцветные…

— Я даже знаю, на каком она была этаже, — сказал Валентин севшим голосом. — Пашка, ты хочешь сказать, что ошибся дверью? Что Аня?..

— Что? — выпучил глаза Павел. — А, вот оно что! Да нет, это вовсе не та дверь! Благодаря таким «дверям» всё ещё и держится. Не нашёл бы я её, не увидел бы и эту. Вот она!

На стол лег второй холст. Он был меньше первого и поначалу показался каким-то невзрачным. Но стоило бросить на него взгляд, и всё преобразилось. Не было больше никакого холста, а что было, и не разобрать. То ли мираж, то ли волшебное окно, то ли алкогольный бред.

Айлант подобрался и замер. Он ничего не ведал ни о сумасшедших гипотезах, ни о незамеченных дверях, ни о выборе. Ничего этого ему было не надо. Каждой своей клеткой он прекрасно знал, что ему предстоит сделать. Не для национальной идеи, не для спасения мира, а только лишь для того, чтобы тем, кто когда-то не спрашивая выдернул его из древесного рая, стало хорошо. До нужного момента оставалось совсем немного.

По городу гулял ветер. Ветер пах как всегда — пылью, зеленью и немного нефтью. Он упал на город из ниоткуда и в мгновение ока изменил всё. Первым делом изорвал в клочья и отогнал в сторону уродливую тучу. Теперь туча пряталась далеко на горизонте. В ней ещё можно было угадать очертания разбитых и обгорелых зданий, перепаханную снарядами землю, стоны живых и безмолвие мёртвых, но теперь это был всего лишь мираж. Ещё один порыв и мираж рассеется, будто его никогда и не было. Нет, не так — никаких «будто». Просто — не было.

А пока ветер прихорашивал город. Спокойный, не тронутый никакими мерзостями город. Ветер прошёлся по проспекту Ленина, подсушил блестящий как зеркало асфальт, закружил в узких улочках со старыми, ещё дореволюционными домами. Смёл с набережных упавшие за ночь листья, распрямил поникшие флаги на Совмине и на стоящем рядом величественном здании. Когда-то оно называлось обкомом. Промчался по проспекту Победы, заставив зашуршать листвой раскидистые клёны. Подхватил и бросил на прохожих брызги воды из фонтанов. Прохожие не возражали. Быстро навёл порядок в Треке и на Первомайской, хлопнул незакрытой дверью «Столичного», прошёлся по залам «Аракеловского». Огляделся, сбросил на землю застрявший в ветвях каштана мячик и на минутку поднялся вверх.

Здесь его тоже ждала работа. Надо было почистить пересекающие город подвесные дороги, сдуть пыль с выросших на окраинах небоскрёбов, проветрить висящие прямо в воздухе сады, ещё раз пройтись по сверкающим на солнце куполам мечетей и церквей.

Но это тоже потом. А пока ветерок, играясь, рванул к Сунже, и река зарябилась мелкими волнами, заиграла солнечными бликами. Ветер пронёсся под Бароновским мостом, нырнул под Трамвайный, промчался под старым и новым Ленинским, обогнул торчащие прямо из воды рельсы и на мгновение замер. На правом берегу, недалеко от поднимающейся почти из воды стены музучилища, происходило что-то интересное. Ветерок подлетел поближе и разочарованно вздохнул. Ничего особенного — невысокое, совсем молодое деревце, каких в этом городе тысячи, а рядом трое пацанов в испачканных рубашках и кедах. Или четверо? Да какая разница — кто их, пацанов, разберёт. Бегают тут!