— Куда тебя несёт? Извините, бабушка. Муха, куда ты лезешь?! Чёрт, почему это Девятого мая больше всего пьяных? Муха!

Витька не отвечал. Пусть ноет — лишь бы не отставал. Уже немного осталось. Уф, до чего же все-таки много народа! А если её там нет, если не смогла пройти?

По ушам ударил резкий грохот, и где-то в районе «Динамо» в тёмное небо взлетели первые огненные кляксы.

— Ура! — восторженно взвыла толпа. — Ура-а!

— Муха! — ухватил его за плечо Пашка.

Виктор, не поворачиваясь, сбросил руку и снова нырнул вперёд. Кто-то закричал ему в ухо, кто-то резко толкнул в бок. Ничего — вон уже и ограда видна. Ещё чуть-чуть!

— Куда прёшь? — заорали в ухо, в плечо вцепилась рука.

Виктор попробовал вырваться: бесполезно — рука держала железной хваткой. Обернулся: на него уставился полный, изрядно пьяный мужик. Выпученные глаза, красная морда, брызжущие в стороны слюни.

— Куда прёшь, сопляк? Да я тебя!..

Мужик замахнулся и вдруг застыл, вытаращив глаза. Шумно глотнул воздух и съежился, словно воздушный шарик, в который ткнули окурком.

— Извини, дядя! — пробурчал сзади Пашка. — Сам виноват.

Оттёр его корпусом, схватил Витьку за руку.

— Ну, куда дальше, Муха? Сюда?

Протиснулся вперёд на пару шагов, ещё на шаг. Ещё.

И застыл, как вкопанный: впереди, прямо у ступенек стояла Аня. Плотно окружённая со всех сторон толпой и в то же время как будто одна. Может быть, потому что смотрела не туда, куда все? Не за Сунжу, где в небо взлетали огни фейерверка, а прямо на Пашку?

Глаза её были черны как ночь, и в них тоже вспыхивали разноцветные огни.

Как в калейдоскопе.

Как в чёрной дыре.

— Аня? — сказал Павлик. — Откуда?

— Павлик? — сказала Аня.

Ни он, ни она ничего не услышали: воздух рвануло от очередного залпа, восторженно взревела толпа.

Сигаретный дым замер, словно раздумывая, переменил направление и, постепенно ускоряясь, радостно помчался к никелированному зеву вытяжки.

«Как бабочка на огонь», — подумал Виктор Михеев, закурил новую сигарету и снова перевёл глаза на лежащий на коленях рисунок.

Рисунок был обрамлён в рамку и закрыт стеклом. В стекле отражалась лампа, а под стеклом, так же как и много лет назад, сидели на облаке двое. Сидели, болтали босыми ногам, улыбались и смотрели друг на друга. Смотрели так, что было абсолютно ясно: больше они не видят никого и ничего.

«А ведь это он не нас рисовал, — вдруг понял Виктор. — Никогда Света на меня так не смотрела. А вот Аня тогда, на мосту…»

— Ох, и накурил! — вошла в кухню Света. — А картинку зачем снял?

Виктор промолчал. Светлана подошла ближе, взяла рисунок, отвела подальше от дальнозорких глаз.

— Да, умел твой Тапик…. А смотрят-то как!

— Я на тебя так смотрел?

— Не знаю.

— А хотела бы?

— Не знаю, — опять повторила Света и пожала плечами. — Так только в книжках бывает. Витя, а ты что так напрягся, когда я про часы сказала?

— Подумал, что… что ты совсем не это вспомнила.

— Господи! — воскликнула Светлана и положила руку ему на плечо. — Ты о деньгах? Перестань, ты сделал тогда всё, что смог. А вот твой Павлик…. И вообще — сколько можно себя терзать? Шестнадцать лет прошло!

Очень хотелось посмотреть картину. Очень хотелось проверить, не показалось ли ему вчера, правда ли получилось.

Хотелось настолько, что началось чесаться всё тело: сначала спина, потом шея, и через пять минут чесалось уже везде. Самое поганое, что от желания достать холст это нисколько не отвлекало.

Павел подошёл к окну, прислонил лоб к нагретому за день стеклу. Помогло плохо.

«Господи, когда же, наконец, она уйдёт?»

«Она» — Анна — уходила уже минут пятнадцать. Сначала долго красилась, потом одевалась — Павел слышал, как стучали дверцы шифоньера. По опыту он знал, что до конца ещё далеко. Потом несколько раз прошла из комнаты в комнату и на кухню. Искала что-то? Минут через пять Аня, вроде бы, собралась и даже надела туфли — он понял это по шуму в прихожей. Начала открывать дверь, тут же закрыла, опять разулась и, не надевая тапочек, прошла в комнату. Там что-то зашуршало. Деньги что ли забыла?

Наконец, когда казалась, что Анна уже не соберётся никогда, а чесотка стала подбираться к пальцам ног, в прихожей хлопнула дверь и дважды повернулся в замке ключ.

Неужели?!

Павел, на всякий случай выждал ещё минуты три и почти бегом бросился в угол мастерской, где среди старых запылённых холстов притаилось сотворённое вчера непонятно что.

То ли чудо, то ли ужас.

Время, казалось, остановилось. Нет, не так — скорее оно стало вязким, как плавящийся под солнцем пластилин, замедлилось в сотни раз. И это было совсем не так, как в детстве, когда за один день успевало происходить столько событий, что хватило бы на целую жизнь. Теперь не происходило ничего.

Одно и тоже. Каждый день одно и тоже. Каждый день.

Одни и те же действия — продрать утром глаза, непонятно зачем встать, преодолевая отвращение что-нибудь съесть. Пожевать кофе, чтоб отбить запах перегара. Впихнуться в переполненный автобус, пробиться к окну, отвернуться, закрыть глаза и постараться отключиться. Обязательно отключиться, чтоб не слышать ничего вокруг — всех этих постоянных рассказов об одном и том же, всех этих бодрых голосов и веселья. Проторчать целый день на работе, втайне надеясь, что вот-вот что-нибудь случится — какая-нибудь авария — и тогда можно будет отвлечься, тогда хотя бы будет понятно, для чего ты здесь. Увы, аварии случались не часто. Опять залезть в автобус, опять уйти в себя, чтоб не слышать ничего вокруг. Зайти в магазин, купить бутылку портвейна, подняться в квартиру. Поужинать, сесть в кресло перед включённым телевизором и, отхлёбывая из бутылки портвейн, ждать, когда же можно будет лечь спать, чтобы завтра повторить всё сначала.

Не хотелось жить, хотелось набить кому-нибудь морду, хотелось напиться. Побеждало последнее.

Одни и те же люди — соседи, спешащие утром с мусорными вёдрами, выгуливающие собак и детей. Работники завода в автобусе, с азартом делящиеся каждый день одними и теми же новостями. О рыбалке и дачах, о детях и любовницах, о машинах, гаражах и выпитом вчера в гаражах вине. Подчинённые, стремящиеся целый день просидеть в курилке. Постоянно лезущие куда не надо с умным видом начальники. Опять соседи. Мужики во дворе, азартно сражающиеся в домино и не видящие ничего вокруг. И наоборот — замечающие всё и вся сидящие часами на скамейках бабушки.

Одно и то же.

Даже маршрут — и тот один и тот же. Выйти на улицу, перебежать на другую сторону проспекта Ленина, пройти через старый, ставший теперь только пешеходным мост. Пройти наискосок через сквер Лермонтова, перейти Гвардейскую у нового «Детского Мира», там, где нет машин. Пройти двадцать метров вдоль магазина, перейти по диагонали проспект Революции у первой школы. Около киоска Союзпечати перейти Комсомольскую, пройти через сквер, выйти к Красных Фронтовиков. Перебежать через перекрёсток, выйти к филармонии, а там уже и рукой подать до остановки. Весь путь не более десяти минут. Вечером то же самое в обратном направлении с поправкой на магазин.

Одно и то же.

А ведь интересно, что этой дорогой он ходит уже много лет. Сначала в школу, потом, чуть удлинив путь, в институт, теперь на работу. И ничего почти не изменилось. Разве что старый мост, по которому тогда ездили машины, стал теперь пешеходным. Да исчезла видная издалека реклама сберегательной кассы на снесённой поликлинике. Теперь вместо неё новая и такая же дурацкая: обнажившийся торец дома закрыл громадный плакат, призывающий летать самолётами Аэрофлота.

Одно и тоже, одно и то же.

Как старая заезженная пластинка. Как муха, заблудившаяся между рамами окна. Летает, летает, бьётся об стёкла, сердится. Жу-жу. Жу-жу-жу…

А за стеклом — жизнь. За стеклом ночь сменяется утром, а зима весной. За стеклом светит солнце и льёт дождь. Там живут люди: ходят на работу, пьют поганое грозненское пиво, отводят детей в школу, варят черемшу, копят деньги на «Жигули». И там где-то Аня.