Уж на что русские люди к водке неравнодушны, а монголы — пьяницы великие!

Вначале мы узнали одного монгола — Намсрая. А других можно было и не знать. Если Намсрай стал в наших глазах воплощением истинной Монголии, то другие оказались лишь ошметки монгольские.

У себя в Монголии он давно уже известный и знаменитый писатель, издал несколько книг прозы и был, как лучший из лучших, командирован в Москву, в Литинститут. По-русски он говорит вполне сносно и с удовольствием, куда лучше, чем иной житель многонациональной России.

У Намсрая больны — печень, почки и желудок. Но он — пьет. Периодически. Горькую русскую водку. Обычно — неделю. По нашим меркам вполне нормально, даже немного. Потом неделю мучается, страдает… По его темным, желтым монгольским скулам текут мутные слезы… Так ему больно… Он кряхтит, трясется, шепчет что-то по-монгольски, слабо улыбается… Наконец, боли отпускают, он становится в меру энергичным, идет в душ, надевает чистую рубашку и посещает институт. Жизнь налаживается и идет своим чередом… Потом, как у любого нормального человека, у него начинает сосать под ложечкой и он выпивает водки… И нормальный порядок его жизни круто ломается…

Надо сказать, что трезвый он — тихий и мягкий, очень дружелюбный… Короче, культурный со всех сторон монгол. Любо-дорого посмотреть. Мы не знаем, что он пишет, что он за писатель? Но нам — это и нe надо. Человек он с добрым и отзывчивым сердцем, а раз так, значит обязательно что-то стоящее пишет. Дай Бог когда-нибудь и почитаем, как там монголы в Монголии живут, какие глобальные проблемы решают. Да и пьяный он почти не меняется в худшую сторону, не рвет рубаху, голый не бегает… Разве что ворчит изредка, тычет себя в грудь, ругает разными нехорошими словами по-русски и по-монгольски, за то, что пьян… Хочет что-то выразить невыразимое из глубин своей монгольской души, и — не может, и плачет, и мычит, и трясет головой…

Отношение к русскому человеку у него очень уважительное и почтительное. И все это — совершенно искренне. И это хорошо. Нам нравится. Потому что у русского человека душа широкая, щедрая, как монгольская степь, — всех приютит. «Русский — очень хороший человек, — часто говорит он и добавляет: — И монгол тоже хороший человек», — и хитро жмурится.

Так и течет его жизнь, как у всех: учеба, общежитие, выпивка.

На каникулы он ездит в Монголию и привозит малахаи — красивые овчинные шапки, теплые, штук по десять, и продает… Покупает у себя — подешевле и чуть подороже — продает, делает маленький бизнес. Но рублей у него немного, как и тугриков. Человек он небогатый. Вырученные деньги впрок ему не идут, обычно он их благополучно пропивает… Все это в порядке вещей.

Однажды он привез вместе с другими шапками малахай ярко синего цвета.

Все малахаи у него купили, а этот почему-то нет. Наверное, из-за цвета. Синий цвет придавал лицу какой-то нездоровый синюшний оттенок. С горя он решил носить его сам…

И вот довелось мне увидеть такую картину… Было это ровно под Новый Год. Вот он его и надел. И праздник, и новая вещь на голове, красивая, хорошо. Мы аккуратно возвращались из таксопарка, ходили за добычей… Взяли хорошую добычу, а он шел из общежития туда же… Был он совершенно один, очень и очень пьян, мало что видел вокруг, никого не узнавал, и на голове у него красовался синий малахай… Или оттого, что ночь была, или от снега и света фонарей, и — без сомнения! — самого малахая, но лицо его показалось мне мертвенно-синим и страшным, как у мальчишей-плохишей в фильмах ужасов.

И так мне в тот момент его жалко стало, нет слов! Идет — один, ночью, зимой, пьяный неизвестно куда…

Бесприютная монгольская душа напрочь заблудилась в Москве, в сугробах… Грустное и пугающее зрелище! Но оказалось, он знал, куда идет и несет скомканные деньги в кулаке. Мы попытались его развернуть и увести в общежитие, но он вырвался и, падая и поднимаясь, ринулся от нас через сугробы, что-то горько и обидно выкрикивая по-монгольски… Наверное, было ему в тот момент очень грустно и одиноко. Так и жил в Москве великий монгольский писатель Намсрай… Фамилии его я никогда не знал, да и если бы знал, все равно не выговорил.

Но вот приехали на учебу в Литинститут молодые монголы, человек восемь.

Молодые кадры: переводчики, критики, начинающие писатели… Крепко подружиться с pycской литературой, с культурой познакомиться и полезные навыки приобрести. Ну и пусть познакомятся… Плохого в этом ничего нет. А у нас многие отовсюду приезжали ума понабраться — и из Азии, и из Африки, и с Кубы, и Европа социалистическая жила припеваючи… Вот теперь и монголов подвалило. Значит — дело будет. Литература в мире не погибнет. Только вот хоть они молодые оказались, а по-русски говорят не ахти как, совсем мало-мало лопочут, хуже них лопочут только вьетнамцы. Ну, да ладно… Дело у них молодое — язык освоить, мозги — свежие, было бы, как говорится, желание.

Но желания, как, оказалось, было у них немного. Сразу они стали держаться особняком, своей свадьбой, на контакт шли не охотно, видно невооруженным глазом… и хоть и очень молоды, но уже чем-то озлоблены на жизнь, не в пример добродушному Намсраю. Или это было проявление нелюбви к русским? Все может быть… Ладно, пусть хоть ненавидят, мы и это переживем, мы — привычные, лишь бы боялись… Но скоро выяснилось, что они еще и патологически жадны! Ни в какое время, ни при какой погоде у них невозможно занять денег. А общежития для того и существует, чтоб один у другого в трудный момент мог копейку перехватить… Даже у узбеков — можно, даже у башкир, даже у татар в конце концов! А у этих — нет. А скоро выяснилось и другое — что они еще и пьют! Чуть не каждый день наливаются водкой, хоть и молодые… Ну правильно, раньше начнешь, раньше — кончишь. Трое, правда, не выпивали. Все время чистые ходили… детки монгольской интеллигенции, а у них другие планы на жизнь. А эти стали пить. Даже — жрать водку. Появилась прямо патологическая страсть к выпивке. А выпив водки и потеряв ориентировку во времени в пространстве, начинают носиться по коридорам вереницей, яростно вскрикивая что-то по-монгольски, жестикулируя и сдабривая все это крепким русским матом… Вот тебе и приехали познакомиться с русской культурой и литературой! Через водку тоже, конечно, можно приобщиться, только, как бы пупок не развязался, тут надо самим Челубеем быть…

Посмотрел на молодых монголов умный и многоопытный Намсрай, ужаснулся и сделал необходимые выводы… Может, он подумал, что они своим присутствием компроментируют его Монголию, а, может, и взревновал? То он учился — один, зрелый и мудрый человек, а тут приехали неизвестно кто, с куриными мозгами, только портят впечатление.

Он и стал их учить по-своему, как подсказала ему крепкая монгольская голова и крепкие руки. Как только начинают они носиться по коридорам, он выходит и караулит их… Вернее, вначале он тоже выпивает, но в другом месте… С их приездом в Литинститут что-то в нем решительно изменилось, он — озлобился. В короткое время стал буен и неуправляем. И вот, выпив водки с русскими братьями, он начинает изливать свое буйство на братьев-монголов. Лицо его, широкое, как добрый пласт глины, наливается кровью, он грозно выходит в коридор… Если они попрятались, он, расширяя ноздри и свирепея, обходит все монгольские комнаты… А найдя, шумно и мстительно выражает свою радость… С криком выволакивает их в коридор, ставит в ряд и прилюдно устраивает экзекуцию. А она у него — проста и убедительна.

— Ах ты, грязный монгол, — зло шипит, ругается он и бьет их кулаком в ухо и лицо… Одной рукой — держит за ворот, другой — бьет. Каждого по нескольку раз. Они безропотно стоят, понурив головы, и только покачиваются от ударов и водки… Нет, они не так слабы, и их много, но они не оказывают никакого сопротивления. Нельзя.

Намсрай — уже великий писатель, а они еще — не очень великие. Он авторитет. У себя в Монголии им приводили его в пример. Но Намсрай действительно писатель, хоть и пьет. А они еще — никто, но уже пьют. Синяков на их темных, тоже как добрый пласт глины, лицах не видно, скрадывает природная смуглость. Так что, считай, обходится без синяков. Вот хорошо-то как! Одна радость! В институт, несмотря на гульбище, они наведываются регулярно. Сидят за партой тихо и тупо. Но не дай Бог преподователю их о чем-то спросить. Они поднимутся и будут молча, понуро и безропотно стоять, так же терпеливо, как при экзекуции Намсрая… И ни слова нельзя от них добиться, хоть вырви язык… Они — немы, как рыбы. Зачем все-таки они в Москве?