– Часть спит, часть работает под гипнозом, – зевнул Маэстро, вытаскивая из сумки пакет. – А электронику, по убедительной просьбе мадам Кака, они сами отрубили... На, Бонифаций, бери. Тут полотенце, мыло, бритва... В общем, все что нужно. Только давай в темпе, тебе еще на поезд успеть надо. И с Маратом встретиться. Да и выпить перед дорожкой не помешает.

– Какой еще поезд? Какая еще дорожка?

– Поезд на Землю. Дорожка до Москвы.

Я сидел у окна двухместного купе и смотрел на проносящийся мимо тоскливый пейзаж. Пред глазами то и дело мелькали дурацкие столбы. Погода портилась. Небо заволокло плотными тучами. Единственная отрада – горы на горизонте – скрылась из глаз. Первые капли дождя начали хлестать по стеклу, оставляя небрежные косые росчерки.

Отвернувшись, я открыл бутылочку пива и закурил. До границы с Россией оставалось еще около четырех часов. Достав из кармана новый паспорт и другие документы, я еще раз изучил их. Теперь меня зовут Вениамин Андреевич Магаданский. Профессия – журналист. Еду в Россию на постоянную работу в корпункте новгородской газеты «Мировые новости». Все это липовое шпионство устроил Шериф.

...По дороге на вокзал меня подвезли к общественному туалету, который Марат умело превратил в место конспиративных встреч. Пройдя по занюханному коридорчику вглубь помещения, я нашел нужную дверь, набрал код. Оказался в обшарпанной комнате с четырьмя дверями. Через секунду из двери напротив появился Марат. Его монолог был краток и содержателен:

– Документы, билеты, деньги, кредитка. И еще. На, Во-нифаций, держи свой загадочный обрез. Я был против. Но Капитолина Карловна и Маэстро настояли. Обещали с ним что-то такое сотворить... Короче, пушка невидимой станет. Металлодетекторы его тоже не смогут засекать.

Дальше. На первой же российской станции к тебе в купе сядет мой агент. Ты спросишь: «Говорят, в Москве нынче в моде кожаные куртки?» Если получишь ответ: «Нет, я такой моды не признаю, предпочитаю голышом», следовательно, все в порядке. Если скажет: «Я Москву не люблю», значит, близко хвост. И агент выйдет на ближайшей станции. А ты спокойно доедешь до Москвы. Там придешь в свой корпункт. Директор корпункта тоже наш. Расскажешь ему, что произошло в поезде. И следуй его указаниям.

Если в поезде отзыв будет нормальный, агент с тобой доедет до Москвы. Покажет квартиру. Располагайся, осматривайся, отдыхай. Заходи время от времени на работу в корпункт, поддерживай легенду. И никакой самодеятельности.

Запомни главное! До первой российской станции ни в коем случае, что бы ни произошло, хоть ядерный взрыв, не выходи из купе!

– А в туалет?

– Ни в коем случае, я же сказал! Перетерпи. Это крайне важно!

– Что ты задумал?

– Не могу сказать. Главное – не выходи из купе, и все будет нормально. Потом все узнаешь. Извини.

– Хорошо. И долго мне в Москве торчать?

– Пока тут у нас ситуация не успокоится.

– А что будет с Вероникой и Алисой?

– Насчет жены и дочери не переживай. Мы за ними присмотрим, в обиду не дадим.

Любые телефонные переговоры запрещены. Есть информация, что у Фон-Ли появилось какое-то сверхсовременное подслушивающее устройство.

– Ясно... Записку-то хоть можно черкануть?

– Можно, только быстро. – Шериф вырвал из блокнота листочек, протянул золотой «паркер». – Вот бумага и ручка. Пиши на моей спине. Только без имен и конкретики.

Используя твердую, как сталь, спину Шерифа вместо столешницы, я написал: «Дорогие девчонки! Я вас очень люблю. Я должен на какое-то время уехать. Ждите. Целую. Ваш Б.».

– Все будет нормально, Бонифаций, – сказал Шериф, пряча записку. – Я в этом уверен.

– Тут это, Марат... еще одно.

– Что?

– Эти охранники, что в тюремной больнице... С ними что будет?

– Их накажут.

– Не по-людски как-то. Мы же ведь коллеги. Марат улыбнулся.

– Я их пока в твоей Бастилии подержу. В хороших камерах. Потом, если все закончится хорошо, отпустим, восстановим на работе. Премию выпишем.

– А если все закончится плохо?

– Тогда я сяду рядом с ними. Но это вряд ли. Меня, скорее всего, убьют.

– Тогда уж пусть все закончится хорошо.

– Непременно хорошо, Бонифаций, непременно... Ну, пока, дружище!

– Пока!

Чуть позже совсем иную, более динамичную, картину моего пребывания в России нарисовал Маэстро.

До отхода поезда оставалось еще часа три, и мы устроили себе легкий ужин в закрытой кабинке привокзальной ресторации. Чтобы не привлекать лишнего внимания, Маэстро отпустил бороду и ходил в темных очках. Выглядел, как заправский профессор.

Он категорически отговорил меня от пива (ты ж, Бонифаций, в Россию едешь, а не в Германию, соображать надо!) и, завладев меню, приказал официанту 500 граммов водочки, маринованных белых грибочков с чесночком, черного хлебушка, печенной на углях картошечки, шашлычка и березового сока.

– А как они в России березовый сок делают? – недоуменно спросил я. – На лесопилках березы отжимают, что ли?

– Сам ты лесопилка, – грустно вздохнул Маэстро. – Настоящий березовый сок в России можно попробовать только в детстве. Весной. В ту пору ты по-настоящему счастлив, но даже не догадываешься об этом. Тебе просто очень хорошо и легко.

А то, как ты был счастлив, понимаешь через много-много лет. Когда вновь приходишь в березовую рощу и пытаешься выпить детского березового сока. Пить-то, конечно, пьешь. И вкус вроде похож. Но детского сока в тех березах уже нет...

А технология получения сока простая. В определенное время весной березы «плачут», под их корой живет сок. На коре делают аккуратные надрезы, под ними закрепляют какие-нибудь чашки. И сок туда потихоньку капает, будто береза плачет.

Но в детстве она плачет от радости, а потом... Потом она плачет по твоему ушедшему детству. Поэтому взрослым за березовым соком нужно всегда приходить вместе с детьми. Только так можно хоть немножко повернуть время вспять. А если допить сок за ребенком из его детской чашечки, то... Ты на секунду с головой окунешься в свое детство.

Маэстро замолчал, задумчиво глядя на хрустальный графин с березовым соком. Потом он печально улыбнулся, нажал кнопку вызова официанта и попросил еще одну рюмку. Налил в нее водки, положил сверху кусочек черного хлеба, пояснил:

– Так в России поминают тех, кого больше никогда с нами не будет. Сегодня мы помянем Доброго Эльфа.

– Но ты ведь жив!

– Жив только Маэстро. А Добрый Эльф умер. Совсем. Его сожгли в Пандов день. Давай, Бонифаций, не чокаясь...

– Давай.

Принесли шашлык и картошку.

– Да, кстати, – сказал я, налегая на шашлык. – Меня теперь зовут не Бонифаций Македонский, а Вениамин Магаданский. Шериф новые документы дал. Как тебе имечко?

– Сойдет, если не надолго, – пожал плечами Маэстро. – А обрез он тебе дал?

– Угу.

– Вытаскивай. И заверни рукав до локтя.

– Правый или левый?

– Любой.

Я выбрал правый.

Маэстро взял обрез, погладил его и плотно приложил к моей руке.

– Смотри внимательно, Вениамин. И не бойся.

Обрез под давлением пальцев Маэстро стал медленно погружаться в кожу, будто тонул во мне. Вначале я чувствовал легкое покалывание, потом рука начала краснеть и явственно разогреваться.

– Потерпи, это не должно быть слишком больно, – прошептал Маэстро.

Наконец обрез полностью вошел в руку, словно растворился. Кожа горела. Маэстро едва коснулся руки, и жжение мгновенно прекратилось. Кожа приняла нормальный цвет.

– И что все это значит?

– Образно выражаясь – теперь это твоя шпага. Обрез я подправил и серьезно усовершенствовал. Теперь он неотъемлемая часть тебя. Ты его не чувствуешь, но он прекрасно чувствует тебя.

Работает он следующим манером. Тебе достаточно выбрать мишень и представить, что нажимаешь на курок. Поднимать руку и целиться не надо. Можешь спокойно стоять столбом и мысленно вести огонь, куда глаза глядят. Если глаза закрыты, просто более-менее ясно представь себе цель. Хоть сзади, хоть снизу, хоть сверху... Не имеет значения. Точность попадания – 100 процентов.