И этому, наверное, я должен быть неслыханно рад! Я прощаюсь не протягивая руки (еще чего!) — и, повернувшись, ухожу.

Пока же я дохожу до ограды ЦДХ, метрах в ста от здания — несколько раз оборачиваюсь, чтобы посмотреть не ушел ли этот Товарищ, но нет, он все стоит, и смотрит мне во след.

Его губы что-то шепчут, и мне кажется, будто его слова, слетев с уст, летят, волнами накатывая на ветер и уже потом, вместе с ним попадают мне прямо в разум:

«Сколько тебе лет? Кто ты? Как тебя зовут?».

Этот шепот гулко заполняет мою черепную коробку, кажущейся мне теперь пустой звенящей голосом моего преследователя бочкой.

На обратном пути, на Крымском мосту я на некоторое время задерживаюсь, и, слегка перегнувшись через ограждение по своей давней традиции пару раз плюю вниз на воду — темная вода, где-то там, по краям берега немного отражая город безучастно колеблется, меняя оттенки своей мути со слегка «глянцевых» — до мутно-матовых:

«Tiefe Wasser sind nicht still» — говорю я как бы реке, тут же переводя фразу на наш собственный «аналог» — «в тихом омуте…».

— Бу! — вдруг резко обрывает мои тихие и безмятежные наблюдения за водой один из, видимо, посетителей, если не участник, выставки, на которой я только что столь неприятно провел время последнего своего безработного выходного. — Дружище! Сигаретки не найдется? — молодой человек явно пьян, хотя не настолько, что бы уж сказать — совсем:

— Да-да! Конечно! — в некотором смысле, признаюсь, я даже обрадован тому, что неожиданно выскочившее на меня «пугало» оказалось простым и даже не очень страшным молодым человеком в маске смерти — угощайтесь!

Молодой человек благодарит, потом, вдруг вспрыснув смехом — дает ходу бегом догоняя своих весело гогочущих друзей и подруг:

— Джингл белс! — хором орут они, хотя до нового года остается еще месяца два, — молодая девушка, освещаемая вспышками фотоаппаратов запрокидывает голову, большими глотками загружая в себя шампанское из большой, нестандартной формы бутылки — о, слава Люциферу! — кричит она, допивая бутылку, после чего разбивает ее о перила ограждения моста.

И тут — упс! Девушка порезалась осколками стекла, из ее руки выпала большая стеклянная «розочка», она смотрит на свои ладони из которых обильно льется кровь.

Какое-то время ее друзья не реагируют, замерев от неожиданности происшедшего, я же стремительно прохожу мимо этой пьяной компании, отвернувшись от вида крови.

Еще несколько секунд — и вот, я слышу, как у меня за спиной все бросаются на помощь своей порезавшейся подруге — слышатся причитания, подбадривания, кто-то спрашивает, нет ли у кого чистого платка.

«Не люблю кровь» — говорю я сам себе, будто никогда этого и не знал раньше — «все эти порезы, ужас что такое…»

Выворот с моста на Остоженку стоил мне погружения в глубокую грязную лужу по самые щиколотки. В полутьме (так что я даже не отличил эту лужу от грязного асфальта) я смело вступил в воду, даже не подозревая, куда ступаю, как мне потом показалось — именно туда, где лужа была наиболее глубокой.

Итак, холодная вода заливается в ботинки, так что я даже вынужден после присев на выступ кирпичного с решеткой забора их один за другим снимать и выливать из них воду.

Но от этого комфортней мне не становится. Кроме того, когда я иду, ботинки начинают «чвокать», притом весьма гнусно и громко. Мокрые, отяжелевшие шнурки придают этой «музыке» дополнительную «прелесть», почти барабанным ритмом ударяя по ботинкам при каждом шаге, выдавая при этом четкий, цокающий звук.

Немного этим раздраженный я уже было собираюсь идти к станции «Парк культуры» (до лужи я как раз собирался идти к «Александровскому саду», а там — смотришь и до «Площади революции» рукой подать, а где «Охотный ряд», там, сами, понимаете, «Пушкинская» сама собой напрашивается), как тут, как мне показалось — на другой стороне Остоженки промелькнул знакомый мне до боли силуэт.

— Сестра! — воскликнул я, но быстро перейти на другую сторону улицы мне помешали многочисленные машины: «Сестра!»

Но меня не слышали.

Какое-то время я движусь за ней по другой стороне, все ища разрыва в быстро проносящихся мимо машинах:

— Вот ведь! — говорю я — как назло нет пробок! Когда не надо — их полно, а сейчас…

В момент же, когда Сестра сворачивает на улицу, ведущую в сторону Арбата я не выдерживаю — и быстро перебегаю Остоженку. Визжат тормоза, нервно звенят клаксоны, из открывшихся окон авто слышится самая омерзительная брань, а я ускоряюсь, боясь, что Сестра исчезнет из вида.

А дальше было вот что — как бы быстро я не шел, мне казалось, что Сестра идет быстрее меня, притом не быстро идет, и отнюдь на бежит, нет, а именно идет. Я же еще немного — и перехожу на полубег, но это ничего не меняет, ближе к ней я не становлюсь…

И вдруг она оборачивается! Не зная, как отреагировать, я сначала было хотел помахать ей рукой, но затем лишь сделал вид, что не вижу ее, прикрыв лицо воротником плаща:

— Зачем? Зачем я это сделал? — укоряю я сам себя, когда она вновь отворачивается и идет к Арбату — все еще далеко от меня, настолько, что кажется будто она вот-вот исчезнет из вида, и я ее уже не догоню.

Я с большим трудом подавляю в себе желание крикнуть ей, в моей голове смешиваясь борются мысли, что вот, дескать, это и не она вовсе, и напрасно я преследую не известную мне девушку, но потом, другие мысли одерживают верх:

«Как же так? Да это же она! Она! По-другому и быть не может!».

Уже на Арбате я пару раз теряю ее из вида в толпе, после чего вновь нахожу, перехожу набег, и затем — еще пару раз было догнав ее, после вновь заплутав среди идущих мне на встречу людей начинаю отставать.

Перейдя Арбат я оказываюсь справа от Сестры метров на пять, вижу ее профиль, но меня вновь обуревают сомнения: в полумраке, лицо Сестры кажется мне то знакомым, то нет.

«Но это же не она! — говорю я себе — не она!» — но проходит всего несколько секунд, и уже другие мысли одерживают верх: «Она! Она! Она!».

Уже на проулке, ведущем от Арбата к Новому Арбату мои рискованные пируэты перед едущими мне на встречу автомобилями и расчет на внимательность водителей меня подводят — громко взвизгнув тормозами, меня наконец сбивает машина — микроавтобус. Сколько веревочке не виться!

Отлетев немного в сторону я грузно шлепаюсь на бордюр, перед этим опрокинув пару металлических столбов с натянутой между ними цепью.

Из машины, меня сбившей, вначале испуганный, а потом, завидев, что я жив (а я сам встаю) — громко ругаясь вываливается водитель. Откуда-то со стороны, медленно и вальяжно подходят «дорожные» полицейские, очень уж не спеша, так что становится ясно, что все это надолго, и спешить мне вроде больше некуда…

У меня же все те же мысли — я смотрю туда, где только что, несколько секунд назад была Сестра, как я думал, что это она, но сейчас она уже исчезла из вида.

Дорожные полицейские, вразвалочку подойдя ко мне, начинают мне задавать какие-то вопросы, после — подзывают водителя, а я не обращаю на них внимания, потому что там, у самого Нового Арбата, метрах в ста от нас — вдруг, обернувшись на гвалт, на собравшуюся небольшую толпу прохожих, где-то там, немного в стороне от того места, где я в последний раз видел Сестру — показывается ее лицо.

И тут я наконец уверяюсь в том, что это — точно она!!

Она смотрит прямо на меня, но, как мне кажется, почему-то не узнает. Ее лицо неестественно бледно, а взгляд пуст, как у незнакомого прохожего на улице. Секунду посмотрев в мою сторону — она, будто очнувшись, спохватывается и тут же направляется к подземному переходу через Новый Арбат, и после уже идет, больше ко мне не оборачиваясь.