Его превосходительство Любил домашних птиц И брал под покровительство Хорошеньких девиц. Жилося ему квасово, Вольготно на Руси, Когда б не битва классова, Большое ей мерси! Теперь оно работает Водителем такси И по-французски ботает, И мать его еси! Зонги к Мастеру и Маргарите. IX МОНОЛОГ КОРОВЬЕВА Бал изумителен, ах, Маргарита, Вами восхищены. И сам Хозяин, и вся его свита Просто поражены. Вы, Маргарита, прекрасны, Но где же в глазах запал? Вы думаете о Мастере - Я правильно угадал? Где ваш неудачник гений - Мертвый он или живой? А вдруг волна невезений Накрыла его с головой? Да жив он, что с ним случится. Смотрит в окно сейчас. Ему при луне не спится, Думает он о вас. Ах, Маргарита, не говорите - Муж ваш отнюдь не плох, Да и любой, коль вы захотите, Будет у ваших ног. Но смотрите вы бесстрастно Сквозь восхищенный зал. Вы думаете о Мастере - Я правильно угадал? Ох, долго ему еще маяться За свой злополучный роман. Но он, похоже, не кается, И эти слова не обман. Сейчас он в больничной палате Заснул, к стене прислонясь. Но, как вы и полагаете, Видит во сне он вас. Ах, Маргарита! нынче в кредите Ваш кавалер, сам Чёрт, Всё, что хотите - смело просите: Будет все первый сорт! На вас взирает ласково Тот, кто правит бал. Вы просите о Мастере... Я правильно угадал. Зонги к Мастеру и Маргарите. X КОНЕЦ КВАРТИРЫ N 50. MOНОЛОГ КОТА С фамилией Кац иностранной Писатель сосед жил тут странный, Но в штатском два капитана Пришли, и пропал сосед. И Аннушка причитала: "Срок сдач Беломорканала Сорвется - у маргинала Рабочей смекалки нет!" Сосед Иванов писал оперу, Но оперу было по ... покеру, Ведь будь Иванов тот опером, То б опер писал в две руки! Забрали его полезного, Назвали его болезного, Практически необрезанного, Троцкистом, и на Соловки. А я никого не трогаю, Чиню эту вещь убогую, Вы шли бы своей дорогою - Артист я, а не бандит. За что ж вы кота несчастного, К политике непричастного, Без примуса неопасного На польта в рабочий кредит?! Зонги к Мастеру и Маргарите. XI ПРОЩЕНИЕ И ВЕЧНЫЙ ПРИЮТ О как грустна вечерняя земля! Приходит ночь, уходят прочь обманы, Растаяв, как весенние туманы, Уходит день, бубенчиком звеня. И мчатся кони, звездный путь пыля, Ночь настигает и срывает маски. Блестит река, внизу густеют краски. Как ты грустна, вечерняя земля! В прощальной мгле печальные поля Уходят вдаль - нас ждут поля иные, Душе уставшей не до ностальгии, Но как грустна вечерняя земля! Зонги к Мастеру и Маргарите. XII ПОСВЯЩЕНИЕ М.А.БУЛГАКОВУ В глазах прищур от папирос, Взгляд устремлен в какие дали? Не столько, как сюда попали, Как уцелели – вот вопрос. В тот небывало жаркий май Закатно плавилось светило И масло Аннушка купила, И вез трудящихся трамвай... Под вашей дверью до утра Какой - то швондер в щелку дышит. А поутру статью напишет Такой же швондер от пера. К утру сгоревшая свеча, К утру синдромы болевые И зреют яйца роковые В сознаньи влажном стукача. Мольер, он тоже прозябал... Шаги по лестнице все ближе И вы в Москве, а не в Париже, И здесь другие правят бал. Уже летит к концу роман И кони мчатся над Москвою Туда, где ждут вас дом с рекою И пахнет вечностью туман. |
