Na fotografii tłumu

moja głowa siódma z kraja,

a może czwarta na lewo

albo dwudziesta od dołu;

moja głowa nie wiem która,

już nie jedna, nie jedyna,

już podobna do podobnych,

ni to kobieca, ni męska;

znaki, które mi daje,

to znaki szczególne żadne;

może widzi ją Duch Czasu,

ale się jej nie przygląda:

moja głowa statystyczna,

co spożywa stal i kable

najspokojniej, najglobalniej;

bez wstydu, że jakakolwiek,

bez rozpaczy, że wymienna;

jakbym wcale jej nie miała

po swojemu i z osobna;

jakby cmentarz odkopano

pełen bezimiennych czaszek

o niezłej zachowalności

pomimo umieralności;

jakby ona już tam była,

moja głowa wszelka, cudza –

gdzie, jeżeli coś wspomina,

to chyba przyszłość głęboką.

Wierzę w wielkie odkrycie.

Wierzę w człowieka, który dokona odkrycia.

Wierzę w przestrach człowieka, który dokona odkrycia.

Wierzę w bladość jego twarzy,

w mdłości, w zimny pot na wardze.

Wierzę w spalenie notatek,

w spalenie ich na popiół,

w spalenie co do jednej.

Wierzę w rozsypanie liczb,

w rozsypanie ich bez żalu.

Wierzę w pośpiech człowieka,

w dokładność jego ruchów,

w nieprzymuszoną wolę.

Wierzę w stłuczenie tablic,

w wylanie płynów,

w zgaszenie promienia.

Twierdzę, że to się uda

i że nie będzie za późno,

i rzecz rozegra się w nieobecności świadków.

Nikt się nie dowie, jestem tego pewna,

ani żona, ani ściana,

nawet ptak, bo nuż wyśpiewa.

Wierzę w nieprzyłożoną rękę,

wierzę w złamaną karierę,

wierzę w zaprzepaszczoną pracę wielu lat.

Wierzę w sekret zabrany do grobu.

Szybują mi te słowa ponad regułami.

Nie szukają oparcia w jakichkolwiek przykładach.

Moja wiara jest silna, ślepa i bez podstaw.

Kochani Bracia,

widzimy tutaj przykład złych proporcji:

oto szkielet jaszczura piętrzy się przed nami –

Drodzy Przyjaciele,

na lewo ogon w jedną nieskończoność,

na prawo szyja w drugą –

Szanowni Towarzysze,

pośrodku cztery łapy, co ugrzęzły w móle

pod pagórem tułowia –

Łaskawi Obywatele,

przyroda się nie myli, ale lubi żarty:

proszę zwrócić uwagę na tę śmieszną główkę –

Panie, Panowie,

taka główka niczego nie mogła przewidzieć

i dlatego jest główką wymarłego gada –

Czcigodni Zgromadzeni,

za mało mózgu, za duży apetyt,

więcej głupiego snu niż mądrej trwogi –

Dostojni Goście,

pod tym względem jesteśmy w dużo lepszej formie,

życie jest piękne i ziemia jest nasza –

Wyborni Delegaci,

niebo gwiaździste nad myślącą trzciną,

prawo moralne w niej –

Prześwietna Komisjo,

udało się raz

i może tylko pod tym jednym słońcem –

Naczelna Rado,

jakie zręczne ręce,

jakie wymowne usta,

ile głowy na karku –

Najwyższa Instancjo,

cóż za odpowiedzialność na miejsce ogona –

Wiem, że powita mnie cisza, a jednak.

Nie wrzawa, nie fanfary, nie poklask, a jednak.

Ani dzwony na trwogę, ani sama trwoga.

Nie liczę nawet na listeczek suchy,

cóż mówić o pałacach srebrnych i ogrodach,

czcigodnych starcach, sprawiedliwych prawach,

mądrości w kulach z kryształu, a jednak.

Rozumiem, że nie po to chodzę po Księżycu,

żeby szukać pierścionków, pogubionych wstążek.

Oni wszystko zawczasu zabierają z sobą.

Niczego, co by mogło świadczyć, że.

Śmieci, gratów, obierków, szpargałów, okruszyn,

odłamków, wiórków, stłuczków, ochłapów, rupieci.

Ja, naturalnie, schylam się tylko po kamyk,

z którego nie odczytam, dokąd się udali.

Nie lubią mi zostawiać znaku.

Są niezrównani w sztuce zacierania śladów.

Od wieków znam ich talent do znikania w porę,

ich boską nieuchwytność za rogi, za ogon,

za rąbek szatki rozdętej w odlocie.

Nigdy im włos nie spadnie z głowy, abym miał.

Wszędzie o myśl chytrzejsi niż ja sam,

zawsze o krok przede mną, nim dobiegnąć zdążę,

wystawiany szyderczo na trudy pierwszeństwa.

Nie ma ich, nigdy nie było, a jednak

muszę to sobie raz po raz powtarzać,

starać się nie być dzieckiem, któremu się zdaje.

A to, co mi spod stóp tak nagle uskoczyło,

nie uskoczyło daleko, bo przydeptane upadło,

i choć wyrywa się jeszcze

i wydaje ze siebie przeciągłe milczenie,

to cień – nazbyt mój własny, bym czuł się u celu.