— «Белки»! Она написала «Белки»! Мы спросили, какие у неё планы, а она ответила — «Белки»! То есть она хочет ещё! Ещё белок! Я сейчас умру от счастья!

Он снова упал на спину, хохоча. Саймон прикрыл глаза и покачал головой, но улыбка была шире, чем он, наверное, позволял себе за последние годы.

— Планы на нас — «Белки», — констатировал он. — Это самое точное определение наших отношений, которое я когда-либо слышал. Мы для неё — просто часть беличьего маршрута.

Хасан всё ещё сидел на корточках. Он смотрел на блокнот. Потом на меня. А потом — это было почти незаметно, но я видела — он снова улыбнулся. Не так, как раньше. Не сквозь силу. Легко. Свободно. Будто отпустил что-то, что держал внутри много лет.

— Белки, — повторил он тихо. — Значит, белки.

И было в этом слове что-то такое, от чего у меня внутри всё перевернулось. Не в плохом смысле. В хорошем. В очень хорошем.

Солнце поднялось ещё выше. Тени стали короче. Где-то в чаще перекликались птицы. От ручья тянуло прохладой. Лес жил своей жизнью — большой, зелёный, равнодушный ко всему, что не касалось его самого. И посреди этого леса, на залитой солнцем поляне, сидели четверо. Трое мужчин и одна девушка. Похитители и жертва. Которые уже давно не были ни теми, ни другими.

Мы сидели ещё какое-то время на поляне, освещенные солнцем и слушая пение птиц. Но потом я пришла в себя и задумалась. Серьёзно? Какие у меня планы? Хм...

Я сидела на траве, поджав под себя ноги, и задумчиво кусала губу. В голове — миллион мыслей одновременно, и все они нагло отказывались выстраиваться в очередь.

Какие у меня планы? Серьёзно? Я — девушка, которую похитили. Какие у меня могут быть планы? Сбежать? Но тут кормят. И белки. И эти трое — они, конечно, тёмные лошадки с криминальным прошлым и явными проблемами с личными границами, но... они же только что сидели в траве и смотрели, как я кормлю бельчат. И улыбались. И плакали.

Я перевела взгляд с одного на другого.

Эян — эмоциональный, смешной, готов отдать последний круассан и душу в придачу.

Саймон — умный, наблюдательный, тот, кто всегда держит ситуацию под контролем, но при этом первый предложил чай.

Хасан — сложный, опасный, со своими демонами, но он отдал мне свой платок. И свой бекон. И сидит тут, как побитый пёс, который впервые в жизни видит доброту.

Я вздохнула.

Планы. Планы, планы, планы.

Если честно, единственный план, который у меня сейчас есть — это наслаждаться моментом. Потому что такие моменты — с белками, с солнцем, с тремя странными мужчинами, которые внезапно оказались людьми — случаются не каждый день.

Я снова кусаю губу.

Но сказать-то им что-то надо. Они ждут. Вон как смотрят — Эян с надеждой, Саймон с любопытством, Хасан... Хасан с чем-то тёмным и глубоким, чему он сам пока не придумал названия.

Я шумно выдохнула, поправила рукава свитера и на секунду прикрыла глаза. Думай, дура. Думай. Хоть что-нибудь, кроме «мяу».

Нет, нет, нет, говорить ничего нельзя. Пусть ещё повосхищаются. И покормят. И смотрят с обожанием.

Я открыла глаза. В них — уже знакомая им ангельская невинность с лёгкой примесью лукавства. Я пожала плечами — мол, какие планы? Нет у меня планов — и загадочно улыбнулась. Потом поднялась с травы, отряхнула джинсы и медленно, ни на кого не глядя, направилась обратно к дому.

За спиной — тишина. Потом шорох, возня и приглушённый шёпот.

— Она улыбнулась, — Эян вскочил, отряхивая траву с волос. — И пожала плечами. И пошла к дому. Что это значит? Она остаётся? Она уходит? Она хочет ещё круассанов?

— Это значит, что она всё ещё молчит, — Саймон поднялся, отряхивая брюки. — И всё ещё загадочна. И мы всё ещё ничего не знаем. И, кажется, именно это держит нас на крючке.

Хасан встал последним. Его глаза следили за моей удаляющейся фигурой — свитер, джинсы, растрёпанные волосы.

— Она идёт к дому. Не в лес. Не к дороге. К дому. Значит, остаётся. Пока что.

— Ангел, подожди! — Эян уже бежал за мной. — Я сейчас! У меня там ещё оладьи остались! И я могу сделать какао! С маршмеллоу! Ты любишь маршмеллоу? Конечно любишь, кто не любит маршмеллоу! Я сейчас всё сделаю! Лучшее какао в твоей жизни! Клянусь белками!

Саймон и Хасан шли медленнее. Саймон улыбался в землю. Хасан смотрел мне в спину. Что-то в нём изменилось за это утро — что-то неуловимое, но важное. Будто я нечаянно нажала на какую-то кнопку, о которой он сам не знал.

Ну вообще я продолжала думать, что с ними делать. Не собиралась я их очаровывать. Вообще я надеялась — да, надеялась! — когда меня похитили, что это начало интересного эротического романа, которые я обожаю. Что они в первый же вечер мной завладеют, а я буду кайфовать. И если бы я вчера говорила, то они бы точно услышали: «А вы меня трахать будете по очереди или одновременно?» Ну а что? Я не боюсь не потому, что мне не страшно, а потому что я извращенка. Тоже мне, горе-похитители. Даже похитить нормально не смогли. Ну что такое. И что мне теперь с ними делать, когда они меня чуть ли не на ручках носить готовы?

Я зашла в дом, всё ещё погружённая в свои мысли. Эян уже суетился на кухне, звенел посудой, что-то напевал. Саймон зашёл следом и сел за стол, достал книгу — делал вид, что читает, но косился на меня. Хасан замкнул процессию — он остановился в дверях кухни, опёрся плечом о косяк и просто наблюдал. Как всегда.

Я села на диван, поджала ноги, обняла колени. Внутри бурлил коктейль из противоречий: разочарование, что похищение пошло не по сценарию любимых романов, и странное умиление от того, как эти трое вокруг меня пляшут.

Ну серьёзно. Я ждала горячего эротического триллера. Я была готова. Я мысленно репетировала эту сцену: как они берут меня — грубо, жадно, по очереди или все сразу — а я выгибаю спину и шепчу непристойности, от которых у них сносит крышу. Я ради этого, блять, не стала сопротивляться! Я специально дала себя похитить!

А что в итоге? Они кормят меня круассанами. Ищут белок. Предлагают чай. Отдают свои свитера и платки. И смотрят. Смотрят так, будто я — чёртова Мона Лиза, а они — искусствоведы, которые пытаются разгадать её улыбку.

Я перевела взгляд на Хасана. Вот он — самый перспективный. У него и взгляд тёмный, и руки сильные, и аура опасности. Вчера ночью он чуть не сорвался — был на грани. Но даже он сдулся. Сидит теперь, смотрит на меня как на хрустальную вазу, которую страшно трогать.

Эян поставил передо мной кружку какао с маршмеллоу и сел напротив, сияя как начищенный самовар. Слишком милый. Слишком нежный. Из таких получаются мужья, а не герои эротических романов.

Саймон... Саймон умный. Он мог бы быть хорошим партнёром в интеллектуальных играх и острых диалогах. Но не в том, что мне сейчас нужно.

Я вздохнула. Горе-похитители. Даже похитить нормально не смогли. И что теперь? Самой лезть к ним в трусы? Так они, кажется, решат, что у меня стокгольмский синдром, и начнут лечить. Чаем и пледами.

Я сделала глоток какао. Вкусно. Маршмеллоу таяли на языке. Эян, заметив, что я пью, расплылся в счастливой улыбке.

— Вкусно? Я старался. Там ещё корица и чуть-чуть ванили. И сливки. Ты же любишь сливки? У тебя такое лицо было, когда ты ела мусс...

Он замолчал, потому что Саймон выразительно кашлянул. Мол, не дави, не будь слишком навязчивым. Эян сдулся, но продолжил смотреть на меня с тем самым щенячьим обожанием.

А я думала.

Думала о том, что ситуация патовая. Я хотела, чтобы меня взяли — жадно, без спросу, втроём. А они взяли меня в плен и окружили заботой. Я хотела грязи и животной страсти, а получила пледик и какао с маршмеллоу. Это как заказать хардкорное порно, а получить рождественскую открытку. Мило? Да. Но не то, что я хотела, чёрт возьми.

Я смотрела на Хасана поверх кружки.

Вот он. Самый мрачный. Самый опасный. В нём есть тьма — я чувствовала её, она плескалась в его глазах, пряталась в складке губ, в том, как он сжимал кулаки, когда думал, что никто не видит. Если бы он вчера не отпустил меня у стены... если бы Эян не вмешался, а Саймон не отправил его в душ... всё могло бы быть иначе.