— Спасибо, — выдавливаю я, чувствуя, как немеют кончики пальцев. — Я поеду в перинатальный центр, — Мирон переводит тяжелый взгляд на окно. — Поговорю с главврачом. Владе нужен абсолютный покой и отдельная палата, если мы не хотим, чтобы она родила раньше срока на фоне стресса. Я всё оплачу и решу вопрос с документами. — Ты не обязан... — Я сам решаю, что я обязан, Ася, — его голос звучит тяжело и властно. Институциональное доминирование в чистом виде. У меня нет связей и свободных средств на платную медицину для сестры, а у него есть. И он использует этот ресурс, просто ставя меня перед фактом.

К одиннадцати часам, оставив Стёпу на попечение девочек-фрилансеров, которых Зинаида Марковна наняла в помощь перед форумом, я приезжаю в клинику. Сама владелица сегодня не вышла — слегла с острой болью в пояснице.

Стекло вестибюля перинатального центра идеально прозрачное. Я иду по коридору к отделению патологии, сжимая в руках пакет со сменными вещами для Влады, и застываю у панорамного окна ординаторской.

В пяти метрах от меня, в больничном коридоре, стоит Мирон. А перед ним, сидя на банкетке, рыдает Влада. Ее лица почти не видно за растрепанными волосами, она сутулится, обхватив руками свой огромный живот, и буквально трясется от истерики.

Мирон не уходит. Он делает шаг ближе и кладет свою тяжелую широкую ладонь ей на спину. Гладит. Медленно, методично, что-то говоря и заставляя ее успокоиться.

Когнитивный диссонанс бьет под дых. В горле встает жесткий ком.  Пять лет назад, когда я умоляла его выслушать меня, когда кричала, что на том видео из ресторана не я, он смотрел на меня с ледяным презрением. Вышвырнул из своей жизни, не моргнув глазом. А сейчас он стоит и бережно успокаивает ту самую женщину, которая всё это подстроила. Ту, что разрушила нашу жизнь из черной зависти.

Желудок сводит болезненным спазмом. Тошнота подступает к самому горлу. Я не могу на это смотреть. Рациональная часть мозга пытается кричать, что Влада беременна, что ей нельзя нервничать, но старая травма внутри меня воет от несправедливости.

Я разворачиваюсь, бросаю пакет на стул у поста дежурной медсестры и быстро ухожу к лифтам, чувствуя, как перед глазами темнеет от нехватки кислорода.

Через два часа колокольчик на двери «Незабудки» звякает.

Я стою за рабочим столом в подсобке, механически подрезая стебли эустомы флористическим ножом. Девочки ушли на обед, Стёпа возится на полу с машинкой, катая ее вдоль плинтуса.

Мирон проходит вглубь помещения. Заполняет собой всё пространство крошечной комнаты.

— Врач сказал, анализы стабилизировали, — начинает он, глядя на мою сгорбленную спину. — До конца срока продержат в отдельной палате.

— Уходи, Мирон, — мой голос звучит так, словно связки стянуло льдом.

Он хмурится. Делает шаг ко мне.

— Ася? Что случилось?

Я с силой вгоняю лезвие ножа в деревянную столешницу. Пальцы трясутся.

— Что случилось? — меня прорывает. Триггеры прошлого сносят все защитные барьеры. — Ты пять лет назад меня даже слушать не стал! Смотрел, как на пустое место! А ту, кто всё это срежиссировал, кто сломал нас, ты сегодня гладишь по плечу и утешаешь! Какое потрясающее благородство!

Желваки на его скулах каменеют. Лицо мгновенно бледнеет, утрачивая привычную вальяжность. Тяжелый, сканирующий взгляд фиксируется на моих дрожащих руках. Он понимает. Понимает, что я была в клинике.

— У нее рухнуло давление от панической атаки, — чеканит он холодным, стальным тоном. — Запищали мониторы. Если бы она продолжила истерику из-за чувства вины, она бы потеряла ребенка прямо там, в коридоре. Я просто заставил ее дышать.

Воздух в подсобке становится вязким.

Мирон делает еще один медленный шаг.

— Но ты опять всё решила сама, — тихо произносит он, и от этого ровного звука по коже расползаются мурашки. — Увидела картинку. Сделала выводы. И даже не попыталась узнать правду. Знакомый сценарий, Ася.

Он разворачивается и выходит, аккуратно прикрыв за собой дверь.

Три слова бьют наотмашь. *Увидела картинку. Поверила.*

Осознание обрушивается сверху, придавливая к полу. Я только что сделала ровно то, за что пять лет не могла простить его. Отказалась верить человеку, доверившись искаженному фрагменту реальности.

Стёпка поднимает на меня серьезный взгляд.

— Мам. А дядя Мирон еще приедет?

Я сглатываю колючий ком в горле, до боли впиваясь ногтями в ладони.

— Не знаю, малыш.

Стёпка горестно вздыхает, укладывая подбородок на острые коленки.

— Жалко. С ним было не страшно спать.

Мне катастрофически не хватает воздуха. Я отворачиваюсь к крошечной раковине в углу и включаю ледяную воду на полную мощность. Лишь бы сын не услышал, как судорожно я всхлипываю, глядя на свои дрожащие мокрые пальцы.

 Ася.

Половина третьего ночи. Стрелка спидометра мелко дрожит у отметки сто шестьдесят. Мирон не смотрит на нее — только вперед, в размытый свет фар, туда, где чернильная лента трассы проглатывает разметку.

Мы обгоняем скорую на прямом участке перед развязкой, мигалка на секунду отражается в лобовом стекле красными бликами и исчезает позади.

На заднем сиденье тихо сопит Стёпа. Я вынесла его из подсобки прямо в пижаме, завернув в плед, потому что оставить его было не с кем. Мирон примчался к магазину через семь минут после моего звонка. Без вопросов. Без упреков за мою дневную истерику.

— Быстрее нельзя? — голос у меня чужой, скрипучий.

— Быстрее — это кювет, — коротко отвечает Мирон. Его профиль кажется высеченным из камня, желваки напряжены.

Пальцы на руле побелели. Днем я обвиняла его в лицемерии. А сейчас он везет меня к сестре так, будто счет идет на секунды в жизни его собственной семьи.

Желудок скручивает ледяным спазмом. Я впиваюсь ногтями в ладони, пытаясь заставить себя дышать.

Больше мы не произносим ни слова до самого шлагбаума перинатального центра.

Зона ожидания перед операционной залита холодным люминесцентным светом. Дальше нас не пускают — за широкими матовыми дверями начинается чистая зона.

Мы сидим на длинной пластиковой скамейке. Между нами — три метра дистанции. Я комкаю в пальцах край куртки. Мирон сцепил ладони в замок, упершись локтями в колени, и смотрит в пол.

Каждая минута растягивается в пытку. Пульс стучит в висках так сильно, что закладывает уши. Я жду крика, хоть какого-то звука, но за тяжелыми створками царит глухая, стерильная тишина.

Спустя полтора часа электронный замок щелкает. Створки разъезжаются. Врач в мятом хирургическом костюме стягивает шапочку, вытирая лоб тыльной стороной ладони.

У меня подкашиваются колени. Я вскакиваю, забыв про дистанцию. Мирон поднимается следом, его тяжелая ладонь ложится мне на плечо — жестко, удерживая на ногах.

— Родила, — выдыхает врач. — Девочка. Маленькая, тысяча триста.

Воздух застревает в горле. Темнеет в глазах.

— Она жива? — шепчу я одними губами.

— Жива. Дышит на аппарате. Сразу забрали в реанимацию новорожденных, кювез подключили. Для такого срока шансы хорошие, легкие мы успели подготовить.

— А сестра? — голос Мирона звучит ровно, с той самой ледяной уверенностью, которая заставляет людей подчиняться.

— Стабильна. Большая кровопотеря, сейчас на препаратах. Будет спать.

Врач переводит взгляд на меня.

— Она в сознании на пару минут. Требует вас. Идите, только быстро.

Влада лежит на узкой кровати в палате интенсивной терапии. Лицо серое, сливается с подушкой, под глазами залегли резкие черные тени. К руке тянутся трубки капельниц.