На пороге стоял Макс. Высокий, красивый, слишком довольный собой, в дорогой кожаной куртке и с той улыбкой, которую он много лет назад считал обезоруживающей.

— Верка! — радостно сказал он. — Ну наконец-то. А я думаю — заеду без предупреждения, вдруг судьба.

— Судьба сегодня не принимает, — отрезала Вера.

— Суровая ты стала.

— Взрослая.

— Мне идёт твоя злость. Слушай, я тут мимо был, думаю — зайду. Может, кофе?

— Нет.

— Тогда чай?

— Нет.

— Тогда хотя бы дай полюбоваться.

Вера прикрыла глаза. Макс был не злой. Не подлый. Не травматичный, как Игорь. Он был другого сорта проблемой — обаятельной, шумной, поверхностной. Из тех мужчин, которые искренне считают, что если они улыбнутся, мир подвинется.

Раньше она на такое велась. Сейчас — уже нет.

— Макс, — сказала она спокойно. — Что тебе нужно?

Он развёл руками.

— Может, соскучился.

— А может, услышал от кого-то, что я “расцвела”, и решил проверить, не получится ли снова зайти на готовое.

Макс моргнул.

— Ого. Кто тебя так научил?

— Жизнь. И немножко терапия.

За её спиной раздался голос Мирона:

— У вас сегодня день открытых дверей?

Макс заглянул через плечо Веры. И тут выражение его лица стало бесценным. Потому что в глубине квартиры, на диване, среди животных, сидел большой мрачный мужчина с голым торсом и бинтом на боку.

Макс перевёл взгляд на Веру. На Мирона. Опять на Веру.

— А-а, — сказал он медленно. — Понял.

— Вот и молодец.

— Так это… серьёзно, что ли?

Вера почувствовала, как у неё наливаются жаром щёки.

— Это… не твоё дело.

Мирон смотрел на Макса спокойно. Почти лениво. И именно от этого становилось особенно неуютно.

Макс кашлянул.

— Ну, я тогда… не буду мешать.

— Гениальная мысль, — сказала Вера.

— Но если что, ты знаешь, где меня найти.

— Надеюсь, нет.

Когда дверь закрылась, она несколько секунд стояла, прислонившись лбом к косяку.

Из гостиной донеслось:

— Часто они так приходят?

Вера медленно обернулась.

— Иногда мне кажется, что у них общий чат.

— А ты популярная.

— Нет. Просто они уверены, что у меня короткая память.

— Ошибаются.

— Уже да.

Она прошла обратно в гостиную и села в кресло. Несколько секунд они молчали. Потом Мирон спросил:

— Этот тоже из бывших?

— Угу.

— Лучше первого.

— Намного.

— Но всё равно не то.

Вера подняла на него взгляд.

— А ты, значит, специалист.

— Нет. Просто вижу, как ты на них смотришь.

— И как же?

— Без интереса.

Сказано было негромко. Почти буднично. Но её почему-то обдало жаром так, будто в комнате стало на десять градусов теплее.

— Тебе бы меньше говорить, — пробормотала она.

— А тебе?

— А мне вообще лучше молчать.

— Не выйдет.

— Почему?

Он посмотрел на неё прямо.

— Потому что ты живая.

И вот теперь молчать стало совсем трудно.

На следующее утро у Веры был выходной. Теоретически. Практически же с семи утра Жора орал так, будто пришёл его личный судный день, Персик требовал завтрак, Борщ хотел гулять, а Мирон, кажется, впервые за всё время спал нормально — глубоко, тяжело, не вздрагивая на каждом шорохе.

Это она заметила сразу, едва вышла из спальни. Он лежал на спине, одна рука свесилась с дивана, вторая на груди. На животе устроился Фёдор. В ногах сопел Борщ. Персик сидел рядом как охрана. Белка заняла подлокотник.

Вся стая была при нём. От этой картины у Веры внутри опять стало как-то странно. Нежно. Тихо. Почти больно. Будто она смотрела на что-то, чего давно не хватало не только ему, но и ей самой.

— Не пялься, — хрипло сказал Мирон, не открывая глаз.

Вера вздрогнула.

— Я не пялюсь.

— Тогда что делаешь?

— Проверяю, дышишь ли ты.

Он открыл глаза.

— И как?

— С переменным успехом.

— Обнадёживает.

Она ушла на кухню, пока не успела сказать или подумать лишнего.

Кофе спасал не всё, но многое.

Через десять минут Мирон всё-таки появился в дверях — уже осторожнее, чем в первый день, но всё равно слишком самостоятельно на её вкус.

— Ты опять встал, — безнадёжно сказала Вера.

— Мне можно чуть больше, чем вчера.

— Кто разрешил?

— Организм.

— Он у тебя сомнительный авторитет.

Он уселся за стол. Жора тут же перепрыгнул ближе и внимательно посмотрел ему в лицо.

— Красивый, но тупой, — объявил попугай.

Вера уткнулась в кружку, чтобы скрыть смех. Мирон перевёл взгляд на птицу.

— Он всегда так?

— Нет, — сказала Вера. — Иногда хуже.

Они завтракали почти спокойно. Почти — потому что в этом доме спокойно не означало тихо. Персик возмущался из-за чужой ноги под столом. Борщ периодически клал тяжёлую морду Мирону на колено. Жора требовал яблоко. Белка украла кусок курицы. Фёдор осуждал всех.

— Ты как тут вообще живёшь? — спросил Мирон, глядя, как Вера одной рукой наливает кофе, второй отодвигает шпица, коленом придерживает миску и одновременно ругается на попугая.

— Хорошо, — отозвалась она. — Просто не скучно.

— Это я уже понял.

Он молчал секунду, потом спросил:

— Ты всегда хотела ветклинику?

Вера подняла голову. Вопрос прозвучал неожиданно просто. Не как вежливая беседа. Как будто ему действительно интересно.

— Да, — ответила она после короткой паузы. — С детства. У меня вечно дома кто-то жил. Подобранные коты, вороны с кривыми крыльями, однажды даже хорёк. Мама говорила, что я либо открою приют, либо сойду с ума.

— И как?

— И то и другое, видимо.

Он кивнул.

— А ты? — спросила она вдруг. — Ты всегда хотел… что бы там у тебя ни было?

Мирон чуть усмехнулся.

— Хороший вопрос.

— Не хочешь — не отвечай.

Он провёл пальцами по кружке.

— Я не очень умею хотеть надолго. Обычно просто делаешь то, что надо.

— Потрясающая жизненная стратегия. Всем советую.

— Сарказм тебе идёт.

— А тебе не идёт уход от ответа.

Мирон посмотрел на неё. Тяжело. Внимательно.

— Когда-то хотел открыть зал.

— Спортзал?

— Да.

— Серьёзно?

— А что тебя удивляет?

Вера пожала плечами.

— Не знаю. Ты просто… не производишь впечатление человека, который мечтает о мирной жизни.

— Потому что давно не мечтаю.

В кухне стало тише. Даже Жора на секунду замолчал, будто понял, что момент не для него. Вера отвела взгляд.

— Жаль, — сказала она.

И в этот момент кто-то громко забарабанил в дверь.

— Вот сейчас, — мрачно сказала Вера, вставая, — если это опять один из бывших, я начну коллекционировать черепа.

За дверью стояла девушка лет двадцати с переноской в руках и выражением абсолютной паники.

— Простите! Простите, пожалуйста! Вы Вера? Мне сказали, вы тут живёте! У моего кота что-то с глазом, а клиника ещё закрыта!

Вера мгновенно собралась.

— Покажите.

Дальше всё произошло быстро. Кухня превратилась в импровизированный приём. На столе оказалась переноска. Из неё извлекли очень злого чёрного кота. Девушка дрожала. Вера работала спокойно, привычно, чётко.

Мирон молча наблюдал.

Через пять минут диагноз был ясен — не катастрофа, просто травма, нужно промыть, капли, наблюдение.

Девушка чуть не расплакалась от облегчения.

— Спасибо вам огромное. Я так испугалась…

— Всё нормально, — мягко сказала Вера. — Но если отёк усилится, сразу в клинику.

— Конечно. Спасибо. Простите, что домой…

— Ничего. Бывает.

Когда дверь за ней закрылась, Мирон всё ещё смотрел на Веру.

— Что? — спросила она, убирая со стола салфетки.

— Ничего.

— Врёшь.

— Ты красивая, когда работаешь.

Она замерла с бутылочкой физраствора в руке. Потом медленно поставила её на стол.

— Тебе нельзя флиртовать на антибиотиках, — сказала она, стараясь, чтобы голос звучал ровно.