Джаспер медленно улыбается, пока я все еще пребываю в растерянном, сладком оцепенении.

— Пойдем, принцесса. — Сплетя свои большие пальцы с моими, он ведет меня по проходу обратно — под аплодисменты своих людей и под звуки музыки, такой, что под нее в фильмах бегут навстречу друг другу по полям.

И я начинаю понимать: какой бы потрясающей ни была наша свадьба, это не то, чего я ждала больше всего. Нет. Настоящее ожидание — это ночь. Когда я окажусь в постели своего фиктивного мужа.

Как его жена.

Мы выходим из церкви и у подножия ступеней стоит знакомый мотоцикл.

ДЖаспер

Фраза «Я люблю свою жену» не должна удивлять никого — уж тем более саму жену.

Но я обещал ей брак по расчету. Шесть месяцев. Без любви. Без страсти. Без безумных вспышек собственнической ярости. Только защита и паспорт.

Не ее вина, что последние восемнадцать часов стали самыми счастливыми в моей жизни. А последние пять минут, когда священник объявил ее моей женой? Лучшие из лучших.

И, конечно же, именно в этот момент я понимаю, что, возможно, всё испортил.

— Мистер Бут. — Она облизывает губы, смотрит на меня широко раскрытыми глазами. — Джаспер…

— Если ты ищешь для меня новые прозвища, — предлагаю я спокойно, — попробуй «муж».

Она разворачивается, выскальзывая из моей руки.

— А как тебе «сталкер»?

Я на миг подумываю все отрицать, но в итоге прячу руки в карманы.

— Ты заметила.

Уже поздно, напоминаю себе. Мы женаты. Она больше не может от меня сбежать.

— Это был ты.

Я чуть склоняю голову — то ли в кивке, то ли в позорном признании. Сам не понимаю, что именно.

— Я узнала твой… — она делает широкий жест. — Мотоцикл.

— Таких мотоциклов Arch не так уж много, — признаю я. Особенно если он уникальный, заказанный по индивидуальному проекту, в цвете «яшмово-зеленый» с матово-черным, и стоит дороже, чем большинство лондонских домов. — Пойдем. — Я хватаю ее за руку, и она следует за мной вниз по ступеням церкви.

— Ты уверен, что это хорошая идея? — спрашивает она с дрожью в голосе, когда Харви появляется рядом, держа наши куртки и шлемы.

В ответ я забираю у него куртку, которую самовольно купил для нее утром после нашей первой встречи. Несмотря на протест, она позволяет мне помочь ей надеть ее, просовывает руки в рукава.

— Почему именно так? Почему не на машине?

Я медленно застегиваю черную кожаную куртку до самого подбородка, а потом встречаю ее неуверенный взгляд. Эти мягкие голубые глаза — они сведут меня в могилу.

— Потому что единственное время, когда я чувствую себя свободным, — это когда еду на этом мотоцикле. Или когда я с тобой.

Ее губы слегка размыкаются от удивления.

Я протягиваю руку за шлемом. Когда задерживаю его на уровне своих глаз — черт, да она совсем крошка, — она кивает. И мое сердце раздувается, пока я опускаю на нее гладкий, самый дорогой шлем. Потому что она понимает. Точно как я надеялся.

Единственное время, когда я могу оставить все заботы и груз власти за спиной, — это когда анонимно мчусь по Лондону на этом мотоцикле… или стою в тени возле ее дома, охраняя ее покой.

Надеть на себя кожаную куртку — дело секунды. Я киваю Харви, своему заместителю, и усаживаю Рен на сиденье, аккуратно заправив ее юбку, чтобы она не попала под колеса. Я не позволяю себе задержаться, сразу перекидываю ногу через мотоцикл и устраиваюсь перед ней.

— Обхвати меня за талию, держись крепко и двигайся вместе со мной, — шепчу я, и она испуганно взвизгивает. — Радиосвязь в шлемах, — объясняю со смехом.

Рев двигателя удваивает то спокойствие, которое я ощущаю от ее крепкой хватки. Она держится за меня мертвой хваткой. Долгое время этот байк был моей единственной слабостью, куском хоть какой-то нормальности — ну, относительно нормальности — в жизни, полной жестоких привилегий и ответственности. Здесь не нужно принимать сложные решения, все инстинктивно. Адреналин. Скорость. Вызов самому себе и машине.

И вот я разгоняюсь по золотисто-черным ночным улицам Лондона, а у меня за спиной — Рен. Моя голова очищается. Здесь мое место. Рядом с ней.

— Боже мой! — визжит Рен, а затем разражается восторженным смехом, крепче обнимая меня. — Это как полет!

Она прирожденный ездок, наклоняется вместе со мной в каждом повороте, пока мы мчимся по тихим ночным дорогам.

— Джаспер, можно спросить? — ее голос звучит, когда смех постепенно стихает и проходит несколько минут.

— Да, — отвечаю я сразу, хотя знаю — этот разговор может все разрушить.

— Почему ты ошивался возле моего дома?

— По той же причине, по которой я установил скрытую камеру на твоей кухне.

Ее резкий вдох отдается болью в моей груди, прямо в сердце. Она моя жена. Она не может уйти.

Я твержу это себе, но знаю — это ложь. Между нами тянется тишина, хотя двигатель должен заглушать любые звуки.

— И зачем тебе это? — наконец спрашивает она.

Я не могу разрушить наш свадебный день, открыв ей свою навязчивую, болезненную любовь. Не вынесу, если она оттолкнет меня. Не сейчас.

Я едва заметно пожимаю плечами.

— А как думаешь?

— Не знаю.

— Чтобы защитить тебя. — Этого должно хватить, верно? Достаточно правдоподобно для мафиозного босса. Пусть думает, что я слежу за всеми своими сотрудниками с таким же вниманием и заботой.

Поездка недолгая, и слишком скоро я замедляюсь, чтобы свернуть на подъездную дорожку к дому. Я не готов отпускать ее объятия. Пальцы Рен сильнее сжимаются на моем животе.

— Можно еще покататься? — ее слова так точно отражают мои собственные мысли, будто она говорит изнутри моей головы.

— Да. — Я выкручиваю ручку газа и уношу нас в ночь.

Мы возвращаемся домой уже глубокой ночью, после долгой поездки — мы уехали далеко за пределы Лондона, в зеленые лесистые пригороды. Рен едва держится на ногах, пока я снимаю с нее шлем и куртку, так что я просто подхватываю ее на руки — как иначе, если не на руках, по-свадебному? — и несу внутрь, ее голова покоится у меня на груди.

В ванной я задерживаюсь чуть дольше, чем нужно, чистя зубы и надеясь найти в себе силы не испугать свою жену тем, насколько сильно я ее хочу.

Кто вообще придумал эту идиотскую идею — нам спать в одной постели? Ах да. Это был я.

В спальне приглушенный свет. Рен уже устроилась под одеялом, с закрытыми глазами, дышит ровно.

Перед глазами всплывает ее образ, каким я видел ее сегодня — красивее, чем мог себе представить. Ее кожа — нежная, гладкая. Грудь создана для того, чтобы я мог сжать ее и провести между ними своим членом. Ее талия — идеально изогнутая, а длинные ноги просто просят, чтобы я осыпал их поцелуями.

Мой член мгновенно откликается, пока в голове звучат ее утренние слова: Брак только на бумаге.

Я хочу наброситься на нее, разорвать на ней это платье и взять ее. Но вместо этого я сглатываю, собираю всю силу воли и ложусь в постель, гася свет.

День был безумно долгим. Мы оба вымотаны.

Интересно, смогу ли я уснуть рядом с ней? Я не думаю, что должен, но ее присутствие — та же самая тишина и свобода, что я ощущаю на мотоцикле… только еще сильнее.

Я стараюсь не прикасаться к ней, но в темноте раздается тихий шорох ткани. Пальцы Рен касаются моих пресса, скользят по дорожке волос, ведущей вниз.

Боже. Я хочу позволить этому случиться — что бы это ни было.

— Рен? — мягко зову я, накрывая ее руку своей. Чувствую ее пульс — быстрый, сбивчивый.

— Я подумала, раз мы женаты…

Мой живот тяжелеет, а член реагирует мгновенно. Рен прикасается ко мне — это все, чего я когда-либо хотел. Ну, еще ее любовь. Но она делает это только из чувства долга, из-за брака, и это категорическое «нет».

— Ты мне ничего не должна, — рычу я хрипло, почти отталкивающе.

— Должна. Очень многим. — Она глотает, голос дрожит. — К тому же я не хочу, чтобы кто-то заподозрил, что все это ненастоящее, а я… — пауза. — Я девственница.