И тогда ярость вспыхивает вновь. Не ослепляющая, как раньше, а холодная, концентрированная, как кислота. Она разливается по венам, согревая изнутри ледяную пустоту. Он. Во всём виноват только он. Его грязные деньги, его маниакальная, эгоистичная игра, его уверенность, что всё можно купить и всем можно управлять. Это он отнял у меня последнее, что имело значение: возможность быть с матерью в её последние часы. Украл моё горе, моё право держать её за руку, сказать последнее «прости», услышать её последний вздох. Он украл у меня даже это.

Сила возвращается в тело, медленно, нехотя. Я поднимаюсь с пола. Движения снова становятся механическими, но теперь в них есть страшная, неумолимая цель. Сажусь за кухонный стол. Достаю из ящика чистый блокнот и шариковую ручку.

Я не юрист. Никогда не разбиралась в законах. Но сейчас я чувствую себя следователем, который начинает самое важное дело в своей жизни. Дело против главного преступника, разрушившего её мир.

Твёрдой рукой вывожу на чистом листе крупными, давящими на бумагу буквами: «АЛЕКСЕЙ ВОЛЬСКИЙ (МУХИН)».

И начинаю писать. Короткими, рублеными фразами, без эмоций, как протокол:

— Фиктивный брак по принуждению. Использование безвыходного положения.

— Шантаж. Ультиматум.

— Похищение. Лишение свободы. (Сообщники — «Серый» и его группа).

— Косвенная причастность к смерти С.Ц. (матери Д.Ц.) в результате лишения связи.

Я не знаю, будут ли эти пункты иметь какую-либо юридическую силу. Сейчас это не важно. Это мой личный счёт. Мой обвинительный акт. Моя карта, на которой я отмечаю путь к его уничтожению.

Затем я достаю из своей сумки тот самый, смятый, с надорванным уголком, брачный договор. Пластиковая папка хрустит в моих пальцах. Я разворачиваю её и снова вижу его. Не того растерянного парня из прошлого, а уверенного в кожанке, в своём кабинете, с дорогими часами и стаканом коньяка. Эдакий хозяин жизни, покупающий меня, как вещь, на один год. Воспоминание об этом унижении жжёт меня изнутри, смешиваясь с горем, создавая гремучую, ядовитую смесь, которая теперь будет питать.

«Хорошо, Алексей, — тихо шепчу я, сжимая в кулаке листок с обвинениями. — Ты хотел играть? Мы поиграем. Но теперь по моим правилам. Я сделаю всё, чтобы твоя новая, красивая, стерильная жизнь рассыпалась в прах. Так же, как рассыпалась моя».

Подхожу к окну. За стеклом ранний вечер. В окнах напротив зажигаются жёлтые, тёплые огни. Где-то там, за этими стёклами, люди пришли домой. К семьям. К детям. К любимым. К ужину. К любви.

А у меня больше нет уюта в доме. Нет семейного тепла. Нет мамы...

Осталась только эта всепоглощающая, холодная ненависть. И впервые за эти страшные, бесконечные сутки я чувствую, что стою на ногах по-настоящему твёрдо. Потому что ненависть — это не эмоция. Это точка опоры. Это компас. Это цель.

Месть. Холодная, выверенная, методичная, безжалостная.

Она становится моим новым спасением. Моим щитом от пропасти отчаяния. Единственным смыслом сделать вдох и выдох. Единственной причиной дождаться следующего утра.

Проходит три дня. Три дня я живу в полусне, перемежающемся приступами ледяной ярости. Я не выхожу из квартиры. Не отвечаю на звонки. Ем только тогда, когда голод начинает причинять физическую боль. Всё остальное время я составляю план.

Он висит на стене перед столом, испещрённый стрелками, пометками, вопросами. «Банк Финансовая опора». «Пентхаус». «Серый и его группа». «Суд». Я изучаю в интернете уголовные статьи, читаю о сделках со следствием, о конфискации имущества. Мой разум работает с пугающей чёткостью, как отлаженный механизм. Чувства отключены. Есть только задача.

И вот в один из таких дней, когда я снова сижу над своими бумагами, раздаётся звонок в дверь. Короткий, но настойчивый. Кого принесло?

Сердце на мгновение замирает, потом начинает биться чаще. Страх? Нет. Скорее настороженность. Я подхожу к двери, смотрю в глазок.

На площадке стоит незнакомый мужчина в строгом тёмном костюме. Лет пятидесяти, с невозмутимым, профессиональным выражением лица. В руках у него кожаный портфель.

— Дарья Сергеевна Царёва? — его голос звучит сквозь дверь чётко и вежливо.

Я не открываю.

— Кто вы?

— Меня зовут Артём Викторович. Я адвокат Алексея Николаевича Вольского. Мне нужно с вами поговорить.

Лёд сковывает всё внутри. Адвокат. Конечно. Он прислал своего щёголя, чтобы договориться. Умаслить. Возможно, угрожать. Ярость, горячая и знакомая, подкатывает к горлу. Я с яростью отпираю замок и распахиваю дверь.

— Что вам нужно? — мой голос звучит резко и вызывающе.

Он не моргает. Его взгляд скользит по моему лицу, по беспорядку в прихожей, но ни одна мышца на его лице не дёргается и не выдаёт эмоций.

— Можно войти? Это не займёт много времени.

Я колеблюсь секунду, потом отступаю, пропуская его. Он проходит на кухню, его взгляд на мгновение задерживается на моей «стене доказательств», но этот мужчина ничего не комментирует, а просто ставит свой портфель на стол.

— Я пришёл по поручению моего доверителя, чтобы передать вам пакет документов.

— Отлично, — говорю я, скрестив руки на груди. — Передайте своему «доверителю», что мне не нужны его деньги и не нужны его извинения. Всё, что мне от него нужно, — это увидеть его в камере.

Артём Викторович медленно кивает, как будто ожидал именно такой реакции. Он щёлкает застёжками портфеля и достаёт оттуда толстую папку.

— Алексей Николаевич не просил меня ничего передавать. Ни извинений, ни просьб о снисхождении. Он дал лишь одно указание: передать вам это, как только его арестуют. Без каких-либо условий.

Он протягивает мне папку. Я не беру.

— Что это?

— Документы о безвозмездной передаче в вашу собственность всего своего легально нажитого имущества. Банка «Финансовая Опора». Пентхауса. Брокерских счетов. Депозитов. Всё переоформлено на вас. Справки из Росреестра, выписки из банков — всё здесь.

В воздухе повисает тишина. Я слышу, как в соседней квартире включают телевизор. Слышу, как где-то за окном сигналит машина. Но внутри меня абсолютный, оглушительный вакуум.

— Он... что? — это всё, что я могу выжать из себя.

— Он отдал вам всё, Дарья Сергеевна. Всё, что у него было. С юридической точки зрения это оформлено как дарение. Оспорить это практически невозможно.

Я медленно, будто во сне, протягиваю руку и беру папку. Она тяжёлая. Листы с печатями, подписями, цифрами с шестью нулями. Это не бумаги. Это его жизнь. Всё, что он строил, всё, чем он так гордился, ради чего, как он говорил, «пришлось научиться» ломать людей.

— Зачем? — звучит мой вопрос, и в нём слышна не злость, а полная, абсолютная потерянность.

Этот поступок не вписывается ни в одну из моих схем. Ни в одну логику.

Адвокат смотрит на меня с лёгкой, почти незаметной усталостью в глазах.

— Я передаю лишь факты, Дарья Сергеевна. Не намерения. Моя задача была выполнить поручение. Я его выполнил.

Он щёлкает портфелем, поворачивается и идёт к выходу. Но на пороге оборачивается.

— Есть одно неподписанное приложение. Письмо. Алексей Николаевич оставил его на ваше усмотрение: прочитать или уничтожить. Оно не имеет юридической силы.

И адвокат уходит, оставив меня стоять посреди кухни с папкой, которая обжигает мне пальцы.

Я опускаюсь на стул. Открываю папку. Цифры, адреса, номера счетов. Всё реально. Всё подлинное. В самом конце, без конверта, лежит один-единственный лист, сложенный вдвое. Чистый, без шапки, без подписи.

«Дашка.

Если ты это читаешь, значит, всё случилось так, как я и предполагал. Я не смог вырваться, и меня закрыли.

Не прошу тебя понять или простить. Я просто хочу, чтобы у тебя был выбор. Тот самый, которого я лишил тебя, ворвавшись обратно в твою жизнь со своим безумно эгоистичным предложением.