Я уже достаточно зол и раздражён, когда подхожу к входу, минуя огромную толпу людей, ожидающих, когда их впустят. Новый год же, люди, идите домой. Я лучше бы спать лёг или покурил ещё раз, потому что действие травки проходит, и это хреново. Как я переживу эту ночь? Опасаюсь того, что могу навредить своим же коллегам, своим, по идее, друзьям, хотя они никогда не станут моими друзьями, но сам факт. Это просто пиздец.

— Ты здесь! — визжит Рэй, подбегая ко мне.

Её слишком открытое и переливающееся платье трещит по швам. Теперь понятно, почему она промахнулась с размером для меня. Она просто всегда выбирает всё, что может лопнуть прямо на ней.

— Я здесь. Так много людей, — напряжённо оглядываю толпящихся клиентов в ВИП-зоне на третьем этаже. Все столики заняты. Все. Я знаю, что вызвали вторую смену для работы сегодня, оплата по тройному тарифу, и я бы хотел быть среди них. Мне там комфортнее. Ни один дорогой костюм не изменит того, что я белое дерьмо.

— Пойдём. Роко уже ушёл, сказав, что он не в настроении. Так что я тебя представлю всем официально. Пошли, Дрон, всё будет круто, — Рэй тащит меня за руку к нашему столику, и я вижу там знакомые лица. Некоторых я не знаю, некоторых видел на тренировках, некоторые просто приходили потусоваться в клубе и поболтать. И все они со своими парами. Все. Кто-то даже с двумя девушками, да здесь полно шикарных девушек, готовых обслужить их. Есть даже геи, и когда я вижу их, то меня начинает тошнить. Откровенно тошнить.

— Так, ребята! Ребята, поздоровайтесь, это Дрон! — кричит Рэй.

Взгляды всех присутствующих направлены ко мне. Ну, пиздец. За что?

— Он выиграл свой первый официальный бой и подписал с нами контракт! Теперь Дрон в нашей команде! Поприветствуем его!

Сейчас мне хочется придушить Рэй или сбросить её с балкона, потому что все мужчины и женщины кричат, улюлюкают и тянутся ко мне. Блять. Нет. Нет. Нет. Пожалуйста.

— Да… привет… ага, я тоже рад. Я… спасибо, — мямлю, избегая их рук.

Но всё же меня обнимают и хлопают по спине. Мне дурно. Мне становится нечем дышать.

— Дрон, давай сюда. Тебе кого подать мальчика или девочку?

— Я… спасибо, не хочу, — шепчу, облизывая сухие губы.

А они орут и ржут так громко. Чёрт… чёрт… я начинаю дышать чаще, зал начинает кружиться перед глазами. Только не сейчас… только не сейчас…

— Дрон? — хмурится Рэй, глядя на меня. — Блять, иди в офис. Сейчас. Давай.

Она вырывает меня из толпы, и я шатаюсь. Толкнув меня в спину, она отвлекает ребят, когда я, спотыкаясь и хватаясь за перила, едва ли не ползу в сторону офиса. Меня без вопросов пропускают, и я врываюсь в пустой офис.

— Блять, — скулю, падая на пол и прижимаясь к двери.

Раз. Два. Три. Четыре.

Раз. Два. Три. Четыре.

Я даже не провёл и получаса в этом клубе, а мне уже плохо. Блять. Скуля, я тру лицо и встаю. Мне нужно выпить или покурить. Хоть что-то, иначе меня вырвет. Открываю бар Роко и хватаю бутылку. Мне насрать, что я пью, но это обжигает мою гортань. Я кашляю, а затем снова делаю два глотка. Тяжесть и тепло окутывают меня, дыхание более или менее выравнивается.

Поставив бутылку обратно, падаю на кожаный диван и смотрю на горящий перед собой камин. Меня передёргивает от холода, и я поворачиваю голову, чтобы понять, откуда так дует.

— Какой дебил оставил балкон открытым, — бубню я, поднявшись, и хватаюсь за дверь, чтобы закрыть её.

— Ага, ты ещё запри меня на моём грёбаном балконе, Дрон. Охуеть будет у меня Новый год.

— Блять! — от страха я даже подпрыгиваю. — Роко?

— Мистер Лопес или Босс, — рычит он из темноты.

Выглядываю на балкон и вижу его, сидящего в кресле.

— Я… эм… Рэй сказала, что я могу побыть здесь. Я… прости, — мямлю, сглотнув оттого, насколько же я не ожидал встретить его здесь. Но Роко Лопес здесь. Он сидит в одиночестве и явно в дурном настроении. В очень дурном.

— Мне насрать. Иди и сиди в кабинете, оставь меня одного, — злобно рявкает он.

— Роко, здесь холодно. Ты замёрзнешь и простудишься. Глупо морозить свою задницу лишь потому, что у тебя дерьмовое настроение. Ты можешь страдать и внутри, — говорю, облокотившись о раму балконной двери.

— Иди на хуй, — шипит он и подносит, видимо, бокал с алкоголем ко рту.

— Прости, не по моей части. Давай входи обратно, Роко. Думай головой.

— Ты чего это так осмелел, Дрон? Ты хоть понимаешь, с кем говоришь сейчас? — яростно цедит Роко.

— Прекрасно. Сейчас ты законченный придурок, который морозит свои яйца на холоде, чтобы пострадать в одиночестве. Страдай там, где тепло. И раз уж ты всё равно сейчас врежешь мне, то я скажу. Он того не стоит. Никто не стоит того, чтобы ради какого-то придурка, который ни черта не видит и не может оценить, болеть простудой или воспалением лёгких. Ему насрать на тебя.

— Что ты сказал? — Роко подскакивает на ноги и налетает на меня. Схватив меня за лацканы пиджака, он толкает меня внутрь.

— Ты слышал. Давай, теперь можешь врезать мне. Ты этого давно хотел. Давай, я не буду сопротивляться или же защищаться. Но я не возьму свои слова обратно. Я сказал то, что хотел тебе сказать. И ещё кое-что, я рад, что этот мудак тебя кинул, потому что ты явно несчастен с ним, — выпаливаю я.

Тёмные глаза Роко озадаченно расширяются.

— Ты что, пьяный?

Сжимаю губы и отрицательно качаю головой.

— А ну-ка, дыхни.

Ни за что. Никогда. Нет.

— Дыхни, я сказал, — он дёргает меня за лацканы пиджака, и слышно, как рвётся ткань.

Нет. Я ещё сильнее сжимаю губы.

— Ты совсем дебил? — Роко толкает меня спиной назад, и я натыкаюсь на диван.

Меня шатает, но я выставляю руки так, чтобы сохранить равновесие.

— Да, совсем. Это даже написано в моём личном деле. Я дебил, — легко соглашаюсь, и мне это кажется очень смешным, отчего я улыбаюсь.

— Нет, ты реально дебил. Ты пьяный в задницу, — рявкает Роко и закрывает балконную дверь.

— Я не пьяный, а лишь немного выпил. Эм… из твоего бара.

— Что? — орёт Роко, в шоке таращась на меня. — То есть сначала ты спёр мои трусы, а теперь позарился на мою выпивку?

— Боже, ты опять о трусах? — закатываю глаза и глубоко вздыхаю. — Я все их порвал, вернуть не могу. И я всё выплатил. Я выплатил даже за твои грёбаные трусы. А насчёт выпивки… ну, я не знал, что она под запретом. Типа сегодня Новый год и остальная хрень. Я сбежал сюда, и мне нужно было что-то такое, что вернуло бы меня в реальность. Я вспомнил о твоём баре. И зачем ты заставляешь официантов носить тебе выпивку, если у тебя целый бар здесь?

— Ох, блять, — Роко ударяет себя ладонью по лицу. — Давай дуй домой. Твой вечер закончился. Сколько ты выпил? Бутылку?

— Я не знаю, но не уйду домой. Я побуду здесь. Рэй мне разрешила, — сажусь на край подлокотника дивана, отклоняюсь назад и падаю на него, а потом скатываюсь на пол под свой же смех. Это прикольно. Это очень прикольно. И я пьян. Блять, я пьян. Говорил же себе, нельзя пить, нельзя употреблять алкоголь, потому что от него меня развозит сильнее, чем от травки. Блять.

— Охренеть, ты там в порядке?

Открываю глаза, лёжа на полу, и вижу Роко.

— Я пьяный, — тяну я.

— Это очевидно. Поднимай свою задницу.

— Не могу. Она тяжёлая. Я буду спать здесь, мне Рэй разрешила.

— Это мой грёбаный кабинет, сваливай отсюда!

— А тебя нет здесь, ты моя галлюцион… то есть… галлоци… блять, короче эта хрень из фэнтези, когда видишь человека, а его нет. Ты моё фэнтези, — улыбаюсь я.

— Ну, пиздец. Просто пиздец, Дрон. Поднимай свой зад. Давай, — Роко обхватывает меня и заставляет сесть на диван. Боже, всё так кружится.

— Пей.

Слишком резко вскидываю голову, и картинка перед глазами дрожит. Жмурюсь, а затем снова открываю глаза. Роко в идеально-сидящем на нём смокинге держит стакан с прозрачной жидкостью перед моим носом. Беру стакан и делаю глоток.

— Это безвкусное, — кривлюсь я.

— Потому что это вода, пьянь, — хмыкает Роко. — Вода и должна быть безвкусной.