— Я… — Он поднимает руку и указывает на меня, затем опускает ее. — Я… — Миллер быстро моргает и качает головой. — Как ты не можешь понять, что это нужно обсуждать?

— Здесь не о чем говорить. Ты живешь здесь, твой дом нужно либо продать, либо сдать в аренду. Что тут сложного?

Он раздраженно вскидывает руки, а затем ухмыляется, глядя на меня.

— Тебе повезло, что я тебя люблю.

Ублюдок. Он говорит так только потому, что я не хочу говорить о его чувствах и прочем дерьме.

— Ладно. Я перееду к тебе.

— Другого варианта не было.

— Я люблю тебя.

— Заткнись.

— Скажи, что любишь меня.

— Ты ведь еще дышишь, не так ли?

— Значит, ты любишь меня?

— Пицца пепперони, — предупреждаю я.

— Скажи, что любишь меня. Давай, — подталкивает он.

— Мы не будем об этом говорить.

— Тогда попроси меня переехать к тебе.

— Что? Нет. Теперь здесь твой дом.

— Либо ты признаешься мне в любви, либо попросишь переехать к тебе. Выбор за тобой.

— Пицца пепперони, — повторяю я.

Миллер откидывает голову назад и смеется.

— Знаешь, — начинает он. Но останавливается, вставая. Он подходит ко мне и резко отодвигает мой стул. Наклоняется, отводит мои волосы в сторону. — Мне нравится эта твоя сумасшедшая прическа. — Миллер проводит кончиками пальцев по моей шее, а затем с силой берет и сжимает. Он лижет мне под ухом, и мое тело мгновенно реагирует. — Ты заноза в заднице. Но, Боже, я люблю тебя. — Он втягивает в рот мочку моего уха и покусывает.

Между ног у меня скапливается влага, а киска пульсирует от отчаяния.

— Трахни меня, — шепчу я.

Миллер опускает руку в мои брюки и проводит большим пальцем по клитору. Я сжимаю бедра, и желание охватывает мое тело.

— Если бы я жил здесь постоянно, то мог бы трахать тебя, когда захочу, — шепчет он.

Проклятый ублюдок. Он знает, что делает. Я хватаю за запястье и отбрасываю его руку. Встаю, отхожу от Миллера. Мне доставляет удовольствие видеть выпуклость в его штанах.

— Ты ведь здесь живешь, — говорю я и вскидываю бровь. — Пошел ты, приятель. — Я складываю руки перед грудью.

— Ты самый упрямый человек из всех, кого я знаю.

Я поднимаю подбородок и направляюсь в свой кабинет.

— Да, черт возьми, это так, — говорю через плечо. — И я все еще не спрашиваю.

Я слышу смех Миллера.

У нас все хорошо. Я босс за пределами спальни, он босс внутри нее. Он знает это, я знаю, и это работает.

Паршивый день.

Я захожу в спальню и бросаю пиджак на пол. Фрэнки уже в постели. Она открыла свой ноутбук и над чем-то работает.

— Что это? — спрашивает она.

— Что?

— Ты злишься.

Я сажусь на край кровати и провожу руками по волосам, испытывая стресс. Кровать опускается за мной, и я чувствую, как Фрэнки массирует мои плечи.

— Поговори со мной. В чем дело?

Фрэнки нельзя назвать ласковой, но в этот момент она не такая авторитарная, как обычно. Она мягкая, и мне это в ней нравится.

— Это работа.

— А что с ней?

— Я не собираюсь говорить с тобой об этом. — Ее руки сжимают мои плечи со слишком большой силой. — Эй. — Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на нее, на ее губах играет наглая ухмылка.

— Дай мне сокращенную версию, ничего конкретного. Может быть, я смогу помочь.

— Убивая людей? — говорю я, качая головой.

— Если это необходимо.

— Мы никого не убиваем, Фрэнки.

— Расскажите мне, что происходит.

Я откидываю голову назад, а она продолжает массировать мои плечи.

— Приятно, — говорю я и наклоняю голову для поцелуя.

— Не превращайся в зефир, Миллер. — Фрэнки сжимает мои плечи с легким, дружеским предупреждением. Она дает мне понять, что это выходит за рамки ее привычного, и, по правде говоря, я не против. — А теперь продолжай говорить. — Она перестает массировать мои плечи, садится позади и обхватывает ногами мои бедра, играя с моими волосами.

Кто, черт возьми, эта женщина? Она что, клон Фрэнки? Неважно, я буду принимать ее нежность до тех пор, пока она готова ее дарить. Потому что знаю, что в любой момент она станет такой же жесткой, как и всегда.

— Сегодня меня снова навестил Тайлер. Он мой…

— Я знаю, кто он, — отрезает Фрэнки. — Я же говорила тебе, что могу заставить его уйти.

— Нет, — непреклонно заявляю я, потирая напряженный висок. — Ты не убьешь его.

Несколько секунд молчания, прежде чем Фрэнки спрашивает: — Почему он пришел к тебе?

— Он копает и хочет знать, как я получил ту наводку. Боюсь, это лишь вопрос времени, когда он получит ордер и начнет расследование. Что свяжет меня с тобой. И тогда я не знаю, что произойдет.

— Мое предложение…

— Нет, — огрызаюсь я. — Мы не будем его убивать.

— Я могу с ним расплатиться. У каждого есть своя цена. А если он не захочет, я всегда смогу убедить его оставить тебя в покое.

— И как бы ты это сделала?

— Я уверена, что у него есть член семьи, которого он любит, — спокойно говорит она. Я поворачиваюсь и смотрю на нее, глядя в темные глаза. — Не волнуйся, я не стану их убивать. Но могу мотивировать его, угрожая или даже похищая их.

— Фрэнки, нет. Насилие, похищения, убийства, подкуп людей — не выход.

— Тогда какая альтернатива?

Это то, над чем я ломал голову с того момента, когда понял, как много Фрэнки для меня значит. Я провожу рукой по губам, обдумывая свой ответ.

— Как бы я ни любил то, что делаю, тебя люблю больше. И если дело дойдет до этого, я уйду в отставку.

Ее брови поднимаются, образуя на лбу множество мягких морщин.

— Ты сделаешь это ради меня?

— Ради тебя я готов на все.

Фрэнки кусает губы и медленно кивает.

— Тогда я бы дала тебе работу.

Меня пробирает смех.

— Я не создан для того, чтобы что-то делать в твоем мире.

— Не надо преуменьшать, — поддразнивает она. — Я думаю, ты будешь хорошим телохранителем.

Я откидываю голову назад, и у меня вырывается смех.

— Телохранитель?

— Мой телохранитель, — поправляет она.

— Я бы не позволил, чтобы с тобой что-то случилось.

— Я знаю, — говорит она. — Именно поэтому никогда не попрошу тебя сделать что-то еще.

— Что-нибудь еще? Убивать людей?

— Среди прочего.

Абсурд этого разговора переходит в реальность.

— Как, черт возьми, я влюбился в тебя?

— Ты должен прекратить использовать слово на букву Л.

— Тебе некомфортно? — Она взмахивает руками и опускает их рядом со своим телом. — Однажды ты скажешь мне, что тоже любишь меня.

— Нет. — Она качает головой. — Лучшее, что я могу сделать, это не убивать тебя.

— Знаешь, ты просто ходячий красный флаг. Если бы я был умным, то бежал бы.

— Пф-ф. Я бы тебя выследила и нашла.

— Теперь ты еще и сталкер, — поддразниваю я.

— Это не новая информация. — Она игриво сужает глаза. — Ты должен был знать, что я давно за тобой слежу.

— Ты следила за мной?

— Очевидно, — признается она.

— Могу сказать честно, я даже не удивлен.

Она наклоняется вперед и прижимается своими мягкими губами к моим.

— Ты можешь продолжать говорить мне, что любишь меня, но я убью на хрен любого, кто прикоснется к тебе. Так ты узнаешь, что мне не все равно. — Она вскидывает бровь. — Но одно слово, о котором ты никогда не заговоришь — это брак.

— Ты не хочешь выйти замуж?

Эта мысль уже была в моей голове.

— Боже, нет! Зачем?

— Значит, если я сделаю предложение, то ответ будет — нет? — Она обводит взглядом комнату, и на ее лбу появляется глубокая V-образная складка. — Что ты ищешь?

— Пистолет.

Она поднимается с кровати, но я протягиваю руку и хватаю ее за симпатичную черную шелковую сорочку.

— Отпусти меня, — предупреждает она.

— Или что?

Она выпрямляется.

— Тебе нравится играть с огнем, не так ли?